Crítica de literatura contemporánea.

Saturday, August 30, 2003

Vertedero de cretinadas

Por Éktor Henrique Martínez

Pellicer, su mayugas y los velasco

y como puto muera yo quemado>
Quevedo


Ni quién lo dude o lo cuestione, Carlos Pellicer fue un renovador de la poesía mexicana; el que más se la sacaba (y se la rifaba) entre todos los herederos del Ateneo de la juventud, los Contemporáneos. Era el miembro más antiguo de esa prestigiada mafia literaria, empollada por Alfonso Reyes y apadrinada por José Vasconcelos, y que ocupa un lugar destacado en las letras mexicanas, pero... ¡qué frustración, qué decepción! -dirían los machines-, el jomi era talalaila; o séase, el resultado froideano-hormonal de Juan José Origel y Superman: un puñal de acero, es decir, un lencho, un leandro, un comelón, una loca, un topu, un lépero, un jotiux, un guajolote, un alebrije, un papayón, un individuo al que le gustaban las tostadas con chile; que se le hacía agua la canoa y se le volteaba la calceta. Lo que en términos sorderos significa, prácticamente, un hombre muy liberado, muy abierto, y, subliminalmente, "de costumbres europeas". ¿Su jefita lo parió así; pederasta o uranista? Vaya usted a saber. De su condición de lencho se lamenta su paisano tabasqueño Andrés Manuel López Obrador, priista arrepentido y, angora, segundo cacagrande de esa broma izquierdista llamada PRD: "Desgraciadamente por el machismo del trópico, la imagen de Pellicer tiene que ver más con su homosexualismo" (dada su predilección por la Coca Cola hervida y el arroz con popote). Por su condición de pulmón, al creador de Práctica de vuelo se le regatea su grandeza, asevera el Pejelagarto, quien dando rienda suelta a la admiración que pregona por el esteta, revienta un apotegma que deja mal parado a sus demás paisanos: "Después de Pellicer, todos los tabasqueños somos de segunda" (¡y que José Carlos Becerra, también, junto con ellos, se vaya a jodida!). Hasta el mariguanote de Ricardo Garibay se cuidaba -con arrogancia y agresividad- de las jotadas del maese Pellicer (lo admiraba como poeta y lo detestaba por jotolón). Imagínese, usted, a Jorge Serrano Limón, líder (in)moral de PROVIDA, quien se jacta de haber llegado "quinto" -o séase chérry- al matrimonio, cuál sería su reacción, si su mojigata existencia hubiere estado, paralelamente, sitiada en el pretérito tiempo del poeta, al hacerse sabedor de las maníacas trapacerías de don Carlangas; ¿le armaría trifulca de exaltada moralina, diciéndole que la maliciara; conminándole a abandonar sus bajas pasiones putariles? -¡Arrepiéntete, hombre indecente! Pues, yo, como Natán, a quien Dios envió para que hiciera reconocer su pecado el rey David por haber deseado sexualmente a la mujer de uno de súbditos, traigo la encomienda de rescatarte de las aguas sucias de ese pantano donde está inmersa tu lujuria. –Mira, pinchi Jorge, –contesta Pellicer, sudándole la pelonera a causa del coraje- a mí los chamacos me enloquecen, y pierdes tu tiempo si crees que voy a repeler ese deleite, que tú afirmas es un mal. Así que a otro perro con ese puto hueso.
El rollo que AMLO tira en relación al poeta Pellicer, proviene de una entrevista que Roberto Ponce le hace al maicerón político de Chilangolandia, misma que publicó la revista Proceso (1318), en fecha tres de febrero de 2002. En la entrevista, el chif del Defectuoso gorjea que Pellicer "marcó su carrera política" y que "el encuentro entre ambos se dio en 1975, cuando Pellicer aceptó" (pacabarla de amolar) "ser candidato del PRI a senador por Tabasco" (pecado del tamaño de una vagina de hormiga, comparado con el hueso que aceptó el esquizofrénico –abridor de caminos poéticos de Rubén Darío-, Salvador Díaz Mirón, cuando se sumó al gabinetazo del culerísimo Victoriano Huerta en calidad de ministro de cultura, después de que el Chacal le dio piso al pitufo esotérico de Francisco I. Madero). Y en efecto, don Meño Obrador arguye que su relación con el autor de "Vuelvo a ti, soledad, agua vacía, / agua de mis imágenes, tan muerta, / nube de mis palabras, tan desierta, / noche de la indecible poesía", nació del propósito de "crear un fideicomiso para atender a los indígenas de las comunidades chontales" (terminajo, éste último, que nada tiene que ver con chonte; lunfardo tijuanaco que significa ignorante, iletrado o inculto) "que iba a empezar con recursos de la venta" (aquí merengues quería yo-landa llegar) "de unas pinturas de José María Velasco que él tenía en Sierra Nevada" (la calle donde tenía su chante el colega de Rimbaud) y que "estaba por venderlas. Me llamó para que lo dirigiera."
Al respecto, resultaría interesante saber el destino que tuvieron los ocho cuadros de Velasco, que enesentonces –1976- reportaban un valor de siete melones de sopes. ¿Se platearían, ciertamente, a favor de los chontales?, o, ¿se los capuchinearía algún gandul que no aventó ni siquiera el talón? Según AMLO, la machaca estuvo así: "De repente, el 21 de octubre de 1976, entraron a su casa" (de Pellicer, ofcurs, unos batillos, chalecos de Miguel Alemán, a quien, por suspicacias de los compinches de poeta tabasqueño, oficialmente y en última instancia, le cayó la yuca de ser el autor intelectual del gane) "amordazaron a Chabelita, su ama de llaves, y robaron los velasco. Esto, sin duda, fue algo que afectó mucho el estado de ánimo del maestro, y en febrero de 1977 murió" (por lo que se deduce, se dejó calaquiar como Pablo Neruda, cuando este men se tirició a causa del pinochetazo de 1973, o como la sulianita de Guatemala que felpó de amor porque su camote llegó arranado con otra jaina más buenera). Sin embargo, existe otra opinión encontrada y que se contrapone al pancho que arguye el señor López Obrador. Se trata de la argumentación que da a conocer el filólogo, lingüista y periodista cultural, Raúl Prieto, quien, dicho sea de paso, casi por medio siglo ha demostrado (con los pelos de la burra en la baisa y al compás de la pianola del niño Trinito Tolueno) que la Real Academia Española y, por antonomasia, su diccionario anacrónico, archivero de idioteces, es una vergüenza histórica de la cultura hispánica. El máster Prieto, en su libro íVuelve la Real Madre Academia! (1985), desmiente la verborrea ficticia de AMLO; y guáchense cómo se empareja con las historietas tres equis del padre Marcial Maciel, cochador de morros, a los que les tronaba el ejote, mientras los apoderados espirituales de la esposa de Cristo –o sea la iglesia católica-, se hacía de la vista gorda (cosa que, al fin de cuenta, vale chichi de gallina, comparada con la castración que ordenó el papa Gregorio XI de los niños que integrarían el coro del Vaticano y de la donación de los mil esclavos turcos, aperingados después de la batalla de Lepanto, que el mandilón de Carlos I hizo a Pío V). Le pregunto a mi maestro don Raúl, ¿qué pex con la mengambrea de los velasco? Y el rucucucú, conocedor del pedo suscitado, aclara el birote: "por cierto, al poeta le robaron una parte de la colección de las obras de José María Velasco" (o sea, que fue puro pedernal que lo troquelaron). "Tardó en dar parte del hecho a la policía y, además, no quiso cooperar con la investigacion" (traía un chaquetón de poca maye). "Su criada, empero, identificó al delincuente" (aquí se pone sabrosón el pedo): "un muchacho homosexual que, luego de cortar de sus marcos las telas venerables, con la misma navaja empleada en ello las redujo a una uniforme e infame padecería. La muerte de sus velasco, venganza de aquel putanco, antecedió a la muerte de Carlos Pellicer".
De lo anterior se colige que el gran poeta murió por culpa del zumbador (el escuincle que le apachurraba los frijoles); un plebe baboso, dedicado -cincho a cambio de una firula- a aplastar espinazo con ombligo; y que no supo que a quien le correteaba las lombrices era uno de los poetas más pepudos de México. El mayate nomás quería sentir el placer de remangar lodo, valiéndole madre el sentido del nouvelle revue francaise.
Pellicer, descarriado beato que la pederastia no ensombreció, colgó los tenis a los setenta y ocho años (Novo a los setenta, Gorostiza y Torres Bodet a los setentaidós, Cuesta a los treintainueve, Villarrutia a los cuarentaisiete, Owen y Ortiz de Montellanos a los cuarentaiocho), y a esa edad todavía quería que le siguieran soplando la nuca (¡qué mas da, si Otelo al estrangular a Desdémona nos dio placer y se dio placer asimismo!). Pero el cañañas de Tabasco, dispuesto a alcanzar lo inasible con su inspiración profunda, ante la poesía respondió con sinceridad, exprimiendo de su alma un lirismo de plasticidad sonora. De su impulso creador, mezcla de clásicos, románticos, parnasianos, simbolistas y modernistas, bullen imágenes precisas, elaboradas con una fina sensibilidad; palabras teñidas de audición y sinestesia que sustraen la vida al arte: "Tengo el canto que prefieres, y el cielo que levanto desde mi pecho, te sabrá a manzana."
Como dijera Omar Kayam, Pellicer llegó al paraíso por el camino del infierno.









Vertedero de cretinadas

Por éktor henrique martínez


Teresa López Avedoy, sus poemas y adanes literarios

La mayoría de la clica no lee poesía porque está cansada y embrutecida por el proceso laboral mecanizado y prefiere centrar su atención hacia distracciones "suaves" de entretenimiento comercial. Cuando el ocio busca un alivio para saciar el aburrimiento el arte tiene una significación ornamental, de consumo, de contemplación simplista y escasamente un valor opuesto, o sea constructivo, emancipador, capaz de generar nuevas necesidades estéticas. Es el "virtuosismo de la adaptación"; reflejo de las libertades falsas, marcadas por el fetichismo y la enajenación (engañifa: te doy oportunidad de expresarte pero no tienes derecho de expresión). Si el arte, como forma de los sentidos abstractos, no se subordina a las pretensiones espurias de la lógica del mercado, el esteta está perdido. La medida de la vacuidad se observa más un quehacer artístico localizado en la periferia de la literatura. Me refiero a la poesía, mercancía escasamente redituable, de mercado pequeño, casi inexistente. Esta hija de la soledad, género más sincero en el mundo de las letras, adolece de clientela. Los compradores de producciones poéticas son una minucia. El poeta (pobre) se enfrenta a tres problemas que no están aislados: el literario, el económico y el social (si es desconocido y principiante el asunto es peor). Además, carga a cuestas el estigma -apoteosis romántica- de bicho raro y estrafalario, de paria cultural adherido o marginado en el sistema. Así, parafraseando al fascista Jorge Luis Borges, cuando la perrada habla de un poeta sólo piensa en alguien que profiere notas líricas y pajariles. El poeta está solo frente al papel y quiere mostrarle al mundo su talento y decide publicar su obra, ¿cómo le hace?; ¿pide patrocinio a los empresarios que lo detestan y lo tildan "holgazán" porque lo que produce rara vez tiene un valor de cambio?; ¿se adhiere al estado por medio de sus instituciones culturales y le pide chichi a los burócratas insensibles que ahí pulalan?; ¿vende hasta las alhajas de la abuela para pagar una edición propia?; ¿les hace la barba a escritores consumados para que lo recomienden con algún mecenas?; ¿langarea espacios en revistas y suplementos culturales?
En cualquiera de las anteriores circunstancias pudo habérselas gastado Teresa López Avedoy (Salvador Alvarado, Sinaloa, 1979; sino se aclara la edad el peligro de pederastia puede ser inminente) para sacar a flote su poemario (plaquette, dicen los cursis) titulado piedra papel o poema (Tijuana, febrero de 2003), edición 4 de Cuadernos Existir.
La morra, que chantea en Tijuana desde 1989 y cursa el último semestre de la carrera de arquitectura en el Instituto Tecnológico de Tijuana, condesciende a la literatura y, en la edición 4 de Cuadernos Existir, se da a valer como poeta. Su obrita de 56 páginas, pichada por el IMAC, IMJUV, dos tres librerías, congales y tragaderos, contiene 45 poemas (aunque muchos se resignan a no serlos), antecedidos de una presentación y una "Mini autobiografía sobre la autora" (en el español correcto el prefijo mini forma término compuesto con el otrora vocablo compuesto autobiografía; por tanto, así debió escribirse: Miniautobiografía, por ser inseparables los prefijos. ¿Verdad, Laura Jáuregui, correctora de la edición?).
Antes de meterle cuchillo a la sustancia expresiva de López Avedoy, me doy cuenta que la miniautobiografía de la autora de piedra papel o poema, no es tal; y me limito a decir que se trata sólo de una simple referencia vivencial. Si es una autobiografía, entonces ¿porqué carajos está en tercera persona? (la justificación de "comodidad" que aduce la autora no basta). El género epistolar, como el monólogo o el soliloquio, exige, necesariamente, el uso del yo. Aquí el ego narra en tercera persona (ella). Pero, mejor, leamos los datos que estropajosamente nos echa López Avedoy: "En su primera infancia" (pues ¿cuántas infancias tiene uno?) "compuso canciones" (enlasvíasdelamor...) "a favor de la religión en la cual militaba" (quiso decir: en la que comulgaba, y a propósito ¿cuál sería: la de los testículos de Jehová o la de WC Bush, cristianos renacidos?). "Lentamente se enfrascó (¡!) en poemas rústicos (¿?) que le conmovían" (quiso decir: la conmovían) "sinceramente" (circunloquio: si algo me conmueve es que lo siento en verdad, o sea sinceramente) "y declamaba" (¿qué?) "a la menor provocación" (¿de qué; de pleito o de tipo sexual?). "En la pubertad leyó a Villarrutia" (¿en qué lugar se localiza ese salón de lecturas llamado Pubertad?) "-oh acosada modernidad-" (oh, queridísima correctora, debe escribirse: oh, acosada modernidad; poniendo coma entre la interjección –oh- y el adjetivo –acosada-, pues se trata de un vocativo) "quien le aturdió" (el pronombre enclítico correcto no es le sino la, o sea: la aturdió) "para siempre y para siempre" (ey, qué paso; con un adverbio basta). Prosigo con las extravagancias de la nena: "Odió los 'holacómoestás' " (yo tambor; son unos pinches cretinos esos güeyes). "Conoció a poncho" (¿se refiere a don Alfonso López Camacho, efe de la librería El Día o a su sobrino, el poeta Alfonso García Cortez, o tal vez al cómico Andrés Bustamante, conocido por la pelusa con el hipocorístico diminutivo de Ponchito?). "En la adolescencia sus amigas noemí y vero le (la) enseñaron a sonreír, reír y carcajearse" (porque, como dijo el poeta húngaro Atila Josef: no tengo padre ni madre ni perro que me ladre); "para entonces" (corrigiendo la vulgata, creo que quiso decir: en ese entonces) "Vallejo la atormentaba con su aguacero" (¿Fernando, el de La virgen de los sicarios, o Demetrio, el líder de los ferrocarrileros? -¡No te hagas pendejo, éktor! –replica doña Chona- Se trata del poeta peruano que murió de sífilis en París-) "y limó asperezas con tijuana gracias a sus conversaciones(,) vía páginas numeradas(,) con francisco morales" (¿por qué los apellidos de Xavier y César llevan mayúsculas; no quedamos que usaríamos minúsculas como en poncho, la noemí y la vero, y, asimismo, con tijuana y francisco morales?). No cabe duda de que el lector está obligado a desentrañar aporías. Pero lo bueno viene cuando leemos esta revelación quitapelillos (y no se molesten en localizar el significado del adjetivo en el tumbaburros; refiérese al lisonjero): "Su perdición fue conocer a lhc" (¡chin!) y a mariana lazuli" (¡chet!), "pues le dijeron se-debe-escribir-como-se-habla, y entendió(:) como-te- dé-la-gana";
o sea, ¿así?:
En casa de los mamutes
todos maman:
mama papá mamut,
mamá mamuta mama
y mama el mamutito,
unas veces teta y otras pito.
Raúl Prieto, madrigalito infantil.

Es mentira que se deba escribir como se habla. Al menos en poesía este churro no funciona. Las cosas no siempre se pintan como se ven. A diferencia del lenguaje coloquial, que resulta insuficiente, la poesía contiene un lenguaje infinito que necesita sensibilidad. Un lenguaje que se basta así mismo y que se condensa sin tema alguno.
La beibi, poeta en ciernes, una vez aconsejada por la irremediable pedantería de los mamertos a quienes admira y la malaconsejan, "abandonó las pseudo metáforas" (es una idiotez añadir la p de topu y, además, el prefijo y el concepto estilístico forman unidad semántica: seudometáforas. Ah, qué Jáuregui) "litigantes" (¡coñetas, qué-es-eso de 'pseudometáforas litigantes'?) "que en el fondo" (¿de dónde?) "la aburrían (y de cualquier forma, ni le salían). Así" (una vez castradas las 'pseudo metáforas litigantes') "pudo acercarse más a las palabras y su relación con ellas tornose asidua e inmediata" (por si acaso alguien duda: hace más de tres mil que el ser humano mantiene relación asidua e inmediata con las palabras).
La autora de la miniautobiografía retoba: "En su juventud, reencontró a poncho. Él la obligó (¡!) a escribir como prolongación (¿?) de sus ya (¡!) de por sí largas conversaciones en bancas, calles y demás inmuebles."
Y finaliza la faena introductoria con este relato dickensiano (menos mal, porque los ojos ya se me sartrearon): "Desde 1996 ha andado de taller en taller" (pronto te darás cuenta que sirven para nada) "borroneando" (frenesí de destrucción y creación: como pintaba Picasso), "necesitando" (¿qué?) "reescribiendo. Actualmente, intenta escribir / no escribir" (esto último aconsejaba Charles Bukovski a los poetas nuevos), "sin pretender nada" (¡ah, chingao!, nihilismo puro, pregunta doña Nadie: -¿Uté no quiere fama o pasta, tía?), "inquiriéndose(:) porqué será más cómodo anotarse en tercera persona" (al contrario, diría yo: ta mejor vaciarse en primera).
Sin la intención de emular a sor Filotea de la Cruz (en realidad, una bigotuda con faldas a quien sor Juana respondió con su autobiografía en 1691), quiero decirle a Teresa López Avedoy lo siguiente: primero, que ningún cabrón te obligue a escribir; segundo, no hagas caso de consejos mamones (si haces caso de ellos llegarás a creer que hasta un jodido telegrama constituye literatura). Yo te sugiero que, aparte del ritornelo, la aliteración, la imagen, el contraste, la paradoja y demás variantes, cultives la metáfora, es la chucata de la poesía; sin ella Darío no hubiese sido ese gran alcides de la poesía que nos salvó del podrido romanticismo; y tercero, aléjate de los pinches talleres dizque literarios; el que en ellos se refugia –como aseveraba Ramón López Velarde- no pasará de borrajear prosas de pamplinas y versos de cáscara (la prosa pedestre y la sintaxis cochambrosa que abortaste en tu miniautobigrafía lo demuestran). Huye de ellos como quien huye de la peste. La poesía no se aprende ni obedece a planes estructurales ni está hecha sólo de palabras; nace de una profunda emoción. Jaime Sabines decía que los poemas salen del útero del alma, a su debido tiempo. Es íntima e intrínseca; hija de la soledad. Es el género más sincero, la literatura verdadera y puede ser oscura o luminosa.

La poeta –aunque todavía no es poeta- tiene la palabra
Cabe destacar que el título del poemario –de notaria influencia vallejiana- es, ya de por sí, una metáfora: piedra papel o poema (metáforas en cruce, dijeran los barrocos). Presenta en tres términos, más una disyunción, la evolución del homo ludens, ser protagonista de la palabra, a las formas poéticas abstractamente puras; las cosas se volvieron imágenes. En efecto, al principio, el asombro y las ideas quedaron marcadas en piedras y tiempo después la exaltación pasó al papel. López Avedoy nos pone al tanto que toda materia es una paridora de sentimientos, y que piedra papel o poema, siendo lo mismo, representan los diferentes momentos del emisor de voces líricas, del hacedor de historias. El estilo de la poeta es simple y directo, y aunque ella lo niegue y se contradiga, está trabajado con metáforas ("a la orilla de tu pecho", "tus zapatos son grillos en la ciudad"). Traigo a colación lo que apuntaba Leopoldo Lugones en su Lunario sentimental: toda palabra es una metáfora muerta. Y el mero hecho de unir palabras sugiere la metáfora (Borges). La metáfora es mucho más que un adorno (Evodio Escalante). Por ello, la poesía que carece de metáforas flaquea.
El cosmos privado de la poeta empieza en la Calle siete; por ella pasan los . Buena imagen, pero como le dijo don Quijote a Sancho: una golondrina no hace verano. Dejemos que sean las palabras de la poeta quienes nos guíen. <(Entre análisis y diagnóstico)> es la cabeza de un poema urbano de prosa tersa y sencilla que nos muestra cómo crece y se acomoda la plaga humana en la ciudad. Sin embargo, se trata de un flashback incompleto que carece de remate porque las sensaciones que nos trasmite son apenas retoños que no alcanzan derecho de ciudadanía en el reino del arte. Reproduzco:
"A veces la ciudad se mide / En habitantes por beso cuadrado / A veces la ciudad se multiplica /
discontinua insaciable / A veces la ciudad se teje / edades/sexo/ocupación básica / A veces la ciudad enormemente / ...aunque menos que la espera."

En la página 49 hay un poema donde la palabra simboliza efusión de sentidos (caricia, beso) y que abdica de la razón; acto humano que se trasmuta en remembranza, manifestación de nostalgia. Se trata de una proyección metafísica que huye de lógica. Gracias al primer párrafo de la serie, el cual reproduzco a continuación, el poema, por su estructura haiku, se salva de no caer en la indigencia estética:
Porque es caricia que empieza
donde la razón termina.>
En los dos últimos párrafos sólo predomina la fuerza comunicativa del lenguaje. Hubiese sido mejor suprimir o pulir esos fragmentos emocionales de nostalgia machacona, probablemente expresión de soledad. Confirmemos que son voces sin son ni pena que, por su falta de hondura y ausencia de signos poéticos, debieron haber sido arrojados a la basura, ya que no hacen bailar ni a un fariseo:



En Crónica resumida (página 16) las figuras retóricas –paralelismo y graduación- se revuelven confusamente y la cosa termina en una ensalada semántica:

caminar/transitar/huir
nacer/llagar/contarse
besar/roer/intrigarse
despedir/soñar/leerte.

Como se advierte, el poemita obedece a dictados del instinto, de la ocurrencia, de la corazonada y, aunque no le interesa la belleza del lenguaje porque sólo quiere comunicar, tiene a su favor mérito de que no se mueve en los fueros de la pasividad. Ni pedo, hay que dar a cada quien lo suyo (si le tuviera aprecio a la metáfora otro kikirikí nos cantaría).
Cito a continuación un poema, que a mi juicio, es de lo rescatable, ya que algunos –no pocos- logran vida gracias a un literalismo artero disfrazado de poesía. Otros son creados sólo por el azar, formando collages con palabras entretejidas al arbitrio. Si hubiesen sido decantados con madurez e imaginación podrían haberse logrados como efectiva materia estética. En fin, se escribe lo que se puede y como se puede en este ejercicio de la confesión que es la poesía. Hay poemas tan bobos (En la escuela, Todas somos frutas) que no merecen vivir. Leamos algo de lo mejorcito, o sea, de lo –poquito- que a mí laikió:

Oh ciudad con el labio roto y la cabeza en el derrumbe.
Oh ciudad mis venas son calles y viceversa.
Oh mi ciudad mi amado prisionero
en una torre de cristal contemporáneo.
Oh ciudad que me tocas
Y a la puerta eres una madeja de semáforos y buenos días.>

El asunto da para más, pero creo que con lo anterior basta.


Opinión: El parto poético fue prematuro. Teresita debió esperar y no seguirle el rollo a sus adanes literarios y demás gente petarda. La tenacidad afectiva ya la tiene, la pasión, el pathos, o, inversamente, el sufrimiento. Ahí radica, pongamos por ejemplo, la intensidad de la poesía vallejiana. Para elaborar una obra de arte el esteta no se debe mostrar deslumbrado por nadie ("...su –mi- perdición fue conocer a la lhc y a mariana lazuli.."). Su poesía es como un tepache que aún no pone pacheco; como una ruca jariosa que todavía no alcanza el orgasmo.

Seudomoraleja que huye de mí (superflua e inexacta): Las garras de un tigre no crecen en un día (sino que me desmientan los poetas Eduardo Lizalde y Víctor Soto Ferrel, quienes esperaron más de veinte años para publicar sus libros Cada cosa es Babel y La Casa del Centro, respectivamente).
Creo que los maicerones del Proyecto Editorial Existir, en afán de hacerle honor a la chavalita, al enviar a prensas su poemario, cometieron con ella un acto de injusticia; su mengambrea poética aún no cuajaba. Ojalá que para ella la poesía no sea una locura pasajera. Y digo lo anterior porque, al menos para miguel, la poesía merece respeto y suele ser tan importante como el hecho mismo de cagar o soñar. Creo que el pro Rubén Vizacaíno da en el clavo cuando afirma que el único refugio espiritual que le queda al ser humano es la poesía.
Por otra parte, el trabajo de "corrección" a cargo de Laura Jáuregui parece una tomadura de pelo. Infame talacha imperdonable hasta para un estudiante de primeras letras; cincho que, todavía debe materias de párvulo. La prodigiosa caballera, sin pudor alguno (véase la página 21 de la edición marzo-abril de 2003 de la revista Existir), se anuncia en calidad de "impartidora" de un taller de poesía (tan mal que anda la cosa y a la abuela se le ocurrió parir). Y es que no pocos descerebrados parecen absolutamente fascinados con esta nalgona a quien ven como si fuera una salomona de la literatura. De castigo deberían obligarla a traducir al caló las pendejadillas (desvaríos y cursilerías insoportables) que escribe el sensiblero Bruno Ruiz. De esta forma, tan petulante y cretina, se menea la poesía en Tijuana.
¿Y qué hay de Gilberto Licona, padrotín del Proyecto Editorial Existir –me pregunta doña Chona. Triste su calavera –le contesto a la ñorsa. Promueve la poesía nulificándola. El inspirado trabajador de la palabra, en su choricera lista, incluye sólo gallinas con espolones y prófugas del metate que apenas mastican montoncitos de letras. Ni un talegudo es digno de figurar en sus cuadernillos. (Aprovechando el viaje: aunque yo no lo he leído, me informan fuentes fidedignas que el material poético -llamémosle así- de Camelia García equivale a un trapeador de cantina; ya veremos ese birote que, cinchada la venada, en otra entrega será objeto de una leve rasuradita).
Las y los poetillas deberían saber que la ausencia de imaginación transforma al ser humano en un inválido de la realidad.

Para solventar el mal sabor de boca que han dejado estas meditaciones amargas y chocarreras, permítaseme, ya en conclusión, citar un poema chaka de una morrilla colombiana que también, igual que Teresa López Avedoy, acaba de salir de la revolución puberal. Me refiero a Carolina Daza (Bogotá, 1980), omeguita de un quehacer poético que nos estremece con esta exquisitez perturbadora.

Casa int. noche

Papá rema con fuerza y decisión
buscando a orilla de la cama.

Mamá presta sus senos como remos
pidiendo "más" velocidad

Desde mi lancha alcanzo a ver
cómo las olas vestidas de sudor
han pasado entre los dos
más de una vez.
















Vertedero de cretinadas

Por éktor henrique martínez

Paty Blake y el Yo que se bifurca

De todas las chicas superpoderosas que integran el clan Licona, y que a la fecha han publicado sus respectivos cuadernillos poéticos (Laura Jáuregui, Camelia García, Teresa López Avedoy y Aurely Monraz), Paty Blake es la única que actúa sin asomo de pedantería. La sencillez y naturalidad son signos de su quehacer poético, para no decir de su persona; que al cabo es lo mismo. Y estoy de acordeón con Jaime Cháidez Bonilla, cuando afirma que de las poetas malitas publicadas por Existir, Blake Valenzuela es una que promete (no intoxicarnos con versitos inanes y demás paparruchas).
Patricia Blake Valenzuela (Ciudad Obregón, Sonora, 1978), egresada de la carrera de comunicación por la Güeva (no se malinterprete; me refiero a la UABC), es autora de un pliego de poesía titulado el árbol (cuaderno 3 del Proyecto Editorial Existir, Tijuana, noviembre de 2002) y conformado con 41 poemas, en el cual, la poeta, –he ahí donde estriba su mérito- no se permite las mistificaciones ni las fanfarronadas; su objetivo, como hacedora de versos, es mostrarle al público las sutilezas del alma. Ella es artista que comunica emociones centrales de la vida cotidiana:

recorren las líneas que fueron para mí,
que en un momento fui.
palabra monólogo.
imaginaria sangre.
ruta que inventamos
para sentir otra presencia al
desconectarnos.>

Como se advierte, sus palabras provocan el efecto de revelación que nos pone en presencia de otros, esa transmutación autor-lector de la que hablaba Macedonio Fernández, precursor de la vanguardia narrativa y de las innovaciones del boom: la necesidad del esteta de desprenderse las invenciones lúdicas que obran en el texto para convertir al lector en cómplice de la materia verbal.
A medida que nos introducimos en la obrita nos topamos con una serie de conceptos gráficos –imágenes, más que ideas-; con frases que surgen con fuerza y viveza; con retratos de introspecciones de su experiencia individual. Aunque el armazón literario que nos ofrece no es enteramente poético, la gordis posee un apetito artístico que, sin duda, mejorará (sino se le duerme el gallo). Algunos versos son disparates hermosos:

besar el ombligo
de un extraño.>
Sesuda conclusión

En la medida de su modesta capacidad creadora, Paty Blake aprende a ser absurda y sensata:


Equipaje

Por otra parte, aprovechando las circunstancias más triviales, en trocitos minúsculos de cuasipoesía, y usando los moldes de Matsuo Basho (el poeta más pepudo de Japón hasta el siglo XVII), vemos cómo emerge la negación de la afirmación, cuando las cosas no son lo que son:

no es lo seco del paisaje:
algo ha muerto dentro.>
Desierto

Versos de contradicción compacta. Sin duda una poesía dialéctica. Heráclito y Hegel, sin querer queriendo (como dijera un estupidito en la telera) se avizoran en la atmósfera sentimental de la Blake. En términos paganos, lo anterior significa que la poeta nos quiere dar a entender que el estado de ánimo es superior a la sabiduría (un intelectual, con espuma en la boca, replica, muy enciscado, que eso no es cierto y que la poesía solamente es producto de mentes calenturientas. Pues que se vaya, el cabrón, a inflar un burro por la gáver –refunfuña doña Chona. Luego, la ruquita, agrega: -La Paty sabe que negar el sentimiento es convertirse en pedante). Sin vehemencia no hay poesía, ya que ésta no es el resultado del refinamiento de la inteligencia, sino emanación natural del sentimiento. Pero, ¡trucha!, hay que tener muy en cuenta aquello que el loco de Nietzsche sentenció: Querer demostrar más sentimiento para con una cosa del que realmente se posee, destruye el estilo, en la lengua y en las artes.
En la página 6 de la serie encontramos un poema gracioso que lleva por título Alineación y balanceo, donde la autora, mediante un proceso analógico de inclusión, compara su cuerpo con una ranfla. Sin recurrir a Freud o a Lacan podemos desentrañar las necesidades funcionales y los síntomas perturbadores del agobio sexual de una mujer-carro que se ocultan por medio de símbolos semánticos. Lo copio y comento desde una perspectiva escéptica, no sin antes advertir que se trata de una interpretación mamila y calichera. Por tanto, acéptese como antipoética la explicación que doy al traducir los significados, pues me salgo del calzón al hacer explícitas las ideas implícitas del texto en comento (en toda subjetividad siempre cabe cualquier otra subjetividad). Sólo trato de poner al descubierto las posibles interacciones que se ejercen en las relaciones interpersonales; que sean ciertas o falsas, ése ya es pedo espistemológico. Mi zampoña es puramente literaria:

(Este perro mundo me hace obrar a la defensiva; ando, en ocasiones, desconfiando hasta de mi propia sombra).
no te pongas detrás de mí
(No te quieras pasar de lanzas, te lo advierto, güey. Pues yo tomo la delantera).
voy despacio
(Analizo lo que voy a hacer; no me aviento como el Borras. Conecto pensamiento y acción).
No tengo enfermos los pies
(Ruedo con buenas llantas; lo que implica que soy firme en mis decisiones y se adónde voy).
ni algo le suena a mi cuerpo,
(Ratifico en mi existencia el principio hipocrático de que cuerpo sano es mente sana; o sea que soy una morra alivianada y feliz, dentro de lo que cabe ser feliz).
hoy salí bien aceitada de mi casa
(Prohibido ayunar, pues mis alimentos son medicinas y viceversa. Pero si el sexo es cuestión de lubricantes, hoy mi bato me dejo bien servida, pa que no haya tamales de chivo).
a toda velocidad, sin problemas.
(La vida es un trajinar veloz de ida y vuelta, y es que uno anda siempre como calzón de suripanta: de arriba pa bajo, en chinga. Y de broncas: cero. –A quince las paga Chencha).
Veo bien a través de estos vidrios
(Uso lentes pa poder guachar bien y soy conciente de lo sucede; entiendo la realidad, no soy ninguna boba).
y en la calle no hay topes.
(Me doy cuenta que soy libre y dueña de mi destino; los prejuicios y tabúes me tienen sin cuidado).
No le busques más:
(Deja ya de estar chingando la borrega; me cagan de a madre los batos ajerosos y aferrados).
conozco esa cara
(No estás tratando con ninguna pendeja; sé quienes son ruines y mezquinos. Sé distinguir a los ojaldras y gandules).
de sabiondo mecánico
(Eres puro pájaro nalgón y la juegas de cabrón pa hacer de las tuyas. Pero conmigo te la vas a pellizcar. Así que no la hagas de emoción).
y esas manos engrasadas en mi cofre.>
(Por tanto, sabiendo la clase de alimaña que eres, no te vuelvo a soltar prenda).

Después de haberle jalado la cadena a la taza del toliro y admitidos los reproches que vengan, pasemos ahora al tema serio (qué impotente soy para juzgar con tino). Si Shelley compara una alondra con una dama, Paty Blake compara la mujer con un automóvil. Los sabiondos de la teoría estética afirman que cuando se compara es porque hay soledad. Tal vez esa opinión no es del todo errática. Sin embargo, como asevera el esquizofrénico de Nietzsche, las comparaciones aventuradas, cuando no prueban la malicia, demuestran una imaginación agotada y hasta un mal gusto. En el caso de la poeta aquí reseñada, observamos que en el poema , la construcción comparativa, efectivamente, sí patentiza soledad:

los hijos que no tengo
esperan.>

El poema, dotado de poder lírico y de agudos pesares, cierra con el siguiente remate que denota la ausencia de otras almas; sólo están los objetos, pero no así la presencia humana que la poeta reclama; su destino parece ser el infortunio y el aislamiento del corazón:

<¿Dónde termina esta ciudad
que imita al cielo?
nadie responde
en el espejo.>

es uno de los poemas que, a mí juicio, resulta de lo más logrado de la serie. En el texto se entrecruzan la tradición poética becqueriana, el marcado simbolismo de Verlaine y un influjo surrealista de escaso corte onírico que raya en fantasía urbana:

por recorrer
horas
hojas

tras la ventana
una naranja se ha exprimido
en el cielo

el horizonte supera
cualquier historia
magistralmente contada.>

Un currículum brillante no es la lámpara de Aladino
La poeta Blake es un estuche de monerías. Aquí va un poco de su pedigrí: participa en dos-tres revistas y pápiros culturales (Tiyei Magazine, Alambra, etc.); ha sido colaboradora de El Mexicuin y actualmente medio se la rifa de gacetillera seudocultural en el periósquido Frontera (sin albur: la ruca se mueve chilo). Asimismo, la morra está preparando su tesis para obtener el título de licenciada en comunicación, intentando convertir en "asunto de literatura" la vida efímera del lumpen-poeta Rafa de Tijuana (un tema medio mamerto, pero allá ella).
Una compita, tambien poeta, me rajó la túrica –creo que medio acongojada- que si a la Paty le da por clavarse machín en su jale de reportera, más pronto que tarde, ofuscará su sensibilidad poética, y sino se pone trucha (Dios no lo quiera) coadyuvará (como tantos cretinos que pululan en la república de las letras y motivados por vanidades rastacueras) a arrejolar la poesía en un género menor o, lo que es peor, contribuir a degradarla en subliteratura.
Esperemos que su expresión poética no termine reducida en mera contemplación de objetos fríos y minúsculos, o como maldicen los intelectuales: que acabe como producto cutrero, propio de mentes calenturientas, en tumefacta literatura self-help provocadora de urticarias en piel de macuarros.

Medio kilo de cinismo le da más sabor al caldo
Estiro las comisuras de mi geta para agradecer a Teresa López Avedoy los versos que me ha dedicado en el número 36 de la revista Existir. Debo confesar que, desesperado y comiéndome las uñas y padrastros de ambas baisas, esperé respuesta suya en relación a mi artículo que se publicó en este suplemento el día 25 de mayo de 2003. Aquí va su réplica:

<¡Ay qué dolor, qué pena!
el krítico está furioso
-iracundo/triste-
porque la poesía no se le respeta, no.>

Por último, y sin afán de choteo, quiero expresar un sincero reconocimiento a Gilberto Licona –felo del Proyecto Editorial Existir- por reivindicar la equidad de género de los machines al sacar a luz pública el trabajo literario del primer poeta bichorudo de Cuadernos Existir. ¡Aleluya! Con Roberto Navarro Camacho se acaban las discriminaciones sexistas en dicha colección. Asistí a la presentación de su poemario, Prédica de la calle, y el batillo tal parece que pinta bien como hacedor de reacciones estéticas (por lo menos es mejor que el Pato Zambrano). La presentación estuvo a cargo de Patricia Blake –con una duración 8 minutos con 45 segundos- en la XXI Rafie del Broli de Tiyei, sita en avenida de la Frivolidad (dixit Rubén Vizcaíno); donde asistieron 38 personas y un enmascarado que repartía dulces a la pelusa.

































Vertedero de cretinadas

Por éktor henrique martínez

La poesía patito de Laura Jáuregui Murueta


Contribuyendo al movimiento letrista de Tiyei, en el mes de julio de 2002 salió de prensas el primer número de Cuadernos Existir. Se trata de un poemario de Laura Jáuregui Murueta, y que lleva por nombre lo que hay fuera, visiones poéticas. El subtítulo del folletín es demasiado pretencioso, por no decir ambicioso. En sus 56 páginas habitan 38 poemas de variado calibre estético, resultado de la exaltación del yo lírico de la mujerona llamada Laura Jáuregui. La autora se muere de ganas de ser poeta, a veces lo logra y en ocasiones languidece en burdas experimentaciones gramaticales. Y es que algunos poemas son, más bien, bagatelas desechables, ristra de palabrucas que no alcanzan el eco iluminador (el funkelin o comunión espiritual, como apuntaban los místicos Eckhart y fray Miguel de Guevara hace un chingatamadral de abriles).
No obstante, la poeta "se considera una tipa con suerte" a quien "le interesa no parar nunca de escribir, traducir, bailar y dibujar" (ojalá que así sea). La ruca nació en Tijuana en 1976, y detenta el título nobiliario de licenciada en lengua y literatura hispanoamericana; ha colaborado en diversas revistas literarias y suplementos culturales como Viceversa, Paréntesis, Alforja, Generación, Yubai, Minarete, etc. Fue cofundadora de la editorial Anortecer y actualmente es una de las conejitas predilectas de la ganga andrógina del maese Gilberto Licona (chaca del Proyecto Editorial Existir) y mercadólogo editorial, más que poeta.
Antes de entrar a materia, veamos cómo Jáuregui nos pinta sus años de mocedad: "Siempre le gustaron sus clases de español y literatura en la preparatoria y desde niña siempre tuvo buena ortografía. Sus hábitos de lectura empezaron hasta que entró a la universidad, cosa que por la que se la-menta profundamente" (quiso decir: cosa de la que se lamenta...). "Al principio se frustró como buena principiante" (¿de pleonasmos?; principio/principiante), "pero después le gustó y lo sigue haciendo hasta ahora" (¿qué cosa?). O sea que Laurita, además de haber sido una víctima más de la instrucción deficiente, sigue enamorada de sus errores. Lo cual significa que carece de antecedentes intuitivos de autodefinición lírica capaces de permitirle alcanzar una especificidad madura en la creación literaria (pero esta tesis puede no ser más que una simple charada cretina, ya que los libros no siempre hacen al poeta, pues la poesía es de nadie).
Paso a revisar con peine de dientes finos el trabajo literario de la Jáuregui, y si mi neurosis me da licencia, a efecto de no confundir la parte con el todo, intentaré llegar hasta la última página de su poemario, ya que un extracto jamas hace justicia al escritor.
Después de tres epígrafes que definen el concepto de poesía y el placer escritural, el cuadernito de doña Laura inicia con un pequeño texto que personifica elementos culinarios:

y la cebolla
lloran
junto al cuchillo
la muerte de un taquero.>

Caería en la hipocresía quien suponga que lo anterior es poesía (el rimado es inconciente). Los detalles son selectos pero no logran darnos una sensación estética. La verba remilgona que la fémina entona está bien para un chamaco de quinto año de primaria. En vez de la imaginación creadora prevalece un fantaseo hueco y pobretón. La Jáuregui olvida (o ignora) que si el poeta accede a lo maravilloso es para enriquecer la realidad. Su fantaseo es escamoteo sistemático de una experiencia que, vuelta abstracción, no supera el impresionismo y la improvisación. El hecho literario que nos ofrece no pasa de ser un reduccionismo mimético de expresión-representación que cae en el terreno del más chirle lloriqueo sempiterno.
En la siguiente composición, PAN POEMA, la autora reclama clientes para la poesía. En esta analogía la poeta atribuye al poema sesgos curativos, evoca la poesía como remedio que disipa las enfermedades del alma. El sustrato del texto parece ser, sin duda, el conocido adagio que reza que las penas con pan son menos. La poeta sabe que los lectores de poesía escasean, por eso se pregunta:

<¿Por qué los poemas no son como los panes?
Y anhela esta quimera:
Quisiera que a todos se les antojaran
al verlos acostaditos en charolas calientes.

El poema es pueril y cursi, pero al final se sostiene:

Ojalá los poetas fuéramos
tan amados y buscados
como los panaderos
que hubiera poemerías
como hay panaderías y tortillerías
y que la gente las visitara
y adquiriera poemas
para usarlos como remedios
y así cada día
con poesía
las penas fueran menos.>

PRIMEROS OJOS es una simple perplejidad existencial sin emulsión lírica; le sigue APOCALIPSIS, dividido en dos partes, y sólo la segunda apela un poco a la sensibilidad lúdica:

cuando ya no existan frescos cereales,
sobre los platos de leche
sólo flotarán
crujientes cucarachas.>

Entre dos poemas malones que no merecen aprecio, NO ES LA MíA y EL MAR NO ES CIERTO, aparece POEMA CAMINO, que, como afirma la poeta, fue elaborado "con textos tomados de anuncios, bardas, señalamientos, carteles, calcomanías de autos, ventanas, mantas y otros letreros que vi mientras recorría el camino de la casa al trabajo. Fueron copiados con prisa y al ritmo de la velocidad del transporte público" (en que viajaba). POEMA CAMINO está armado con la técnica del cubismo de Apollinaire, prescindiendo de la sentimentalidad, ese elemento eterno de la lírica, que la poeta sustituye con impresiones simultáneas captadas en el ajetreo cotidiano. Aunque las emociones parecen estar muertas, la poesía continúa viva; digamos información en lugar de poesía o, bien, poesía de la objetividad. El tema es engañoso pero, no obstante, las imágenes perceptibles se tornan íntimas cuando forman conjunción de voces y el poema alcanza vida abstracta sólo como retrato de una esquizofrenia idiomática y citadina. Buen artificio de Jáuregui; su versificación aquí es ingeniosa y el encabalgamiento le da ritmo a ese popurrí de lenguaje publicitario, pero no por ello alcanza las glorias del parnaso literario. Reproduzco un fragmento que a mí me gustó:

sólo por hoy
votaremos así
la casa de los pies
duración a toda prueba
promoción del mes
gran oferta
prohibido tirar basura
uñas
cartas
casas de cambio
diputados
ropa y novedades>

Hay tres poemas (páginas 18, 43 y 47), en los cuales la poeta Jáuregui quiere mostrar solidaridad con la situación de la gente jodida para chantajear a los lectores, pero la realidad la contradice, toda vez que en otro de los textos (MIENTRAS LO ESPERO), la señorona se comporta como toda una pequeñoburguesa estacionada en la clase media, niña bien, hija de mami, que desprecia los lúmpenes que jieden a pacuso (pata, culo y sobaco):

que me pide dinero
impregna la cuadra
con su apestosa presencia
y me obliga a huir de la zona.>

El mundo lumpenesco le suministra material a la poeta, pero su concepción es tosca y peyorativa. Lo mismo que escribió Martín Romero en su Bitácora Norteña (Identidad, 27 de julio de 2003), acerca de Luis Humberto Crosthwaite, se le acomoda sin calzador a la diva Jáuregui, ya que ésta, al igual que aquél, "no tiene el estómago para recorrer, sentir, oler, escuchar y saborear los mundos marginales ubicados en la ruda Tijuana. O sea: cronicar con los huevos al rojo vivo el perro infierno" (en este caso, sería con la papaya a todo vapor). ¿Qué actitud asumiría Jáuregui, en el supuesto ficticio, de que se topara con Rimbaud -como en aquel sueño de Saint John Perse-, y el poeta maldito, amputado de una pierna en su trasiego por África, vestido con andrajos y bufando a excremento seco, orines añejos, semen rancio y líquidos rectales, se acercara a la jaina y le dijera: "Ven, abrázame. Yo soy tu maestro" ¿Huiría también de la apestosa presencia de Juan Arturo? -Es lo más cinchado –vocifera flemáticamente mi vecina, doña Puchita Vergara. Y agrega: --Lo que pasa es que Laura Jáuregui está comprometida únicamente con la ilusión de ser poeta y con el pudor de la vanidad. Es una gatita perfumada que maúlla en luna llena para hacerse notar.
Jáuregui incurre en el coqueteo literario confeccionando pocas metáforas y el recurso más activo que utiliza es el juego de palabras, la intercalación polisémica: , , , <¿Qué hay de cierto en el desierto?>, . Arreglos estilísticos como los anteriores son muy escasos y se pueden contar con los dedos de la mano de un manco.

De candorosa ingenuidad, que a duras penas destella poeticidad como canción maternal para adormilar chilpayates hiperactivos, es el siguiente microtexto que leemos:

rápido huye
porque se robó una nube.
En el rabito
la lleva puesta.>

Aunque no llega al éxtasis de santa Teresa (de Jesús, no de Calcuta), AFUERA es el poema que mejor se apega la legalidad estética, es decir el que sí constituye poesía y no simple acarreo retórico, como suelen ser la mayoría de los textos que integran el cuadernito. Es valioso por su contenido y forma; por la relación dialéctica que establece entre el ser y el signo, dualidad organizadora del poema. Jáuregui arroja lo que le agobia, esos malestares de la existencia y la conciencia que se transmutan en catarsis (la palabra es para ella un instrumento terapéutico). De su mano nerviosa sale una síntesis de reflexión lacónica, compulsiva y veloz:

de tu escuela
tu departamento
tu pareja
tu familia
tu país
tu oficina
no eres nadie
nadie te reconoce
sólo sigues existiendo
(empiezas a ser)
cuando te sacan
de la panza de tu madre.>

En la página 36 encontramos una auténtica -y escasa- pieza literaria, rayana en el surrealismo por haber sido disparada desde la trinchera onírica y estructurada bajo (o sobre) un formato cubista. Verdadera proeza lingüística que, por su temática, me recuerda un poema mío que le plagié a Juan José Arreola, que reza más o menos así: "El sapo es un corazón que croa":

un salto
disfrazado
de sapo.>

Y ¿cómo anda el tema erótico en la praxis poética de Laurita? Brilla por su ausencia. No hay panegíricos sexuales en su mengambrea. Me limito a dar cuenta de tales prioridades en AVISO AL USUARIO; unos versitos alejados de la idiosincrasia de la perrada tijuanense. La descripción se compagina más con la mentalidad propia de los chilaquiles (oriundos del Defectuoso):
en los vagones del metro
de la ciudad de México
por delante o por detrás
te auguro sexo seguro.>

Aquí -en Tijuas- no somos tan osados ni tan maníacos; todavía pedimos lo que deseamos, rara vez arrebatamos. Nuestra lujuria no apuntala a los niveles ortodoxos que marca la poeta. Lo antes transcrito es el único testimonio de imaginería sexual; hay un mutismo deliberado respecto al asunto del forniqueo carnal. Ninguna descripción del cuchiplancheo, ninguna evocación del goce amoroso, ninguna sobada de oso, ningún agasajo marinero o esbozo al amante cumplidor de orgasmos se entrevera a lo largo del poemario. El ámbito erótico es la región menos visitada, el clima sensual es como la nada; no existe. No hay registro alguno de Eros, el dios Pan está muerto en su vocabulario. Ni un antológico faje se alcanza a vislumbrar en todo el puñado de letras que la ruca nos avienta. ¿No podría, cuando menos, escribir un verso como éste: "el día que te mueras te enterraré desnuda." En ningún texto de la Jáuregui encuentran cabida los móviles sexuales. ¿Acaso pudor de exteriorizar adoración al dios-pene o, simplemente, temor de exhibirse como amante que se retrata matando la cochi? ¿Sería arriesgado afirmar que tal omisión se adecua a la conjetura froideana vertida por la suicida Rosario Castellanos, en Mujer que sabe latín, en el sentido de proceso de sublimación de los instintos donde las frustraciones de una existencia pasiva y estigmatizada por la impotencia -de varón castrado- se transforman en ficciones que se liberan mediante imágenes? Sea lo que sea, en el folletín de la Jáuregui hay cero alusión a los oscuros vericuetos de la entrepierna, a los elementos sensuales derivados del caldeo, el mamey o el enfierramiento. -Muy su pedo –alega doña Puchita Vergara. Pues sí, digo yo. Cada quien es perfectamente libre de llevar el arte hacia cualquier directriz. Sin embargo, veo su rostro en la foto de la contraportada de su poemario y me pregunto: ¿Cómo será su vida sexual?; ¿cuál sería su pensamiento en el preciso instante que le tomaron la pítchur?; ¿se atrevería a jugar a la ruleta rusa?; ¿bajo qué signo zodiacal habrá nacido?; ¿cuántas veces habrá deseado no ser mujer? Lo único que sé es que tiene callos y juanetes:

callos
y juanetes
esconden
los tacones
que al pasar
todos
voltean a ver.>

Y aquí concluye la triste historia de los poemas de Laura Jáuregui y su crítico desalmado. Por último, cabe preguntar, ¿cuál es el principal valor literario de su obrita, lo que hay afuera, visiones poéticas? Apasionada tentativa creadora, obsesión verbal como operación de la inteligencia, una semillita en la parcela del campo literario. Asimismo, fuga virtual de la realidad; documento que irrita o hace reír a los verdaderos poetas; futilezas experimentales aptas para viapís. Lo que no se pone en duda es su emoción y entusiasmo por estar ahí, donde otros no quieren estar, porque afirman que la poesía no sirve para nada.
Jáuregui es un ejemplo sorprendente de necedad, especie de eminencia gris que tira zarpazos a la carroña poética sin alcanzar mendrugos. Escribió un librito para demostrarnos que la poesía ya no existe. Su corazón no tiene tempestades, solamente olas encrespadas (¡qué cursi te escuchaste, puto!). Si es trucha se superará con la crítica (sácale partido, ruca). Por ahora, está en las ligas menores de la poesía, pero le vaticino buen futuro porque, como ella dice, es una tipa con suerte. No hay que olvidar que la leidi aún está plebe; y por ello es injusto exigirle mucho rigor a sus menjurjes verbales, pues como dijo Carlos Drummond de Andrade en Poema do Jornal, la morra "a pena escreve."

Moraleja pía (o impía, según sea el caso): No quemes pólvora en infiernitos ni cobres por tu estrés emocional (y tururú-tururú).

Ai se guachan. (Aviento una cora al cielo para que el fatídico azar determine qué rucaila será la próxima poeta reseñada. En un cachete de la moneda anoto el nombre de Camelia García y en la otro el de Aurely Monraz).
-¿Qué le vas, bato? ¿Cara o cruz?
-Cruz.
-Metiste güica, compa. Vuélvela a tirar.
-No hice chapuza. Lo que pasa es que cayó cagando.
-Arre, pues. Tírala otra vez, men.

Respingos y pedernales a:
cretinadas@yahoo.com.mx
www.elcharquito.blogspot.com

Vertedero de cretinadas

Por éktor henrique martínez

Lurdes Maldonado no fue a la escuela
La sedicente periodista y lorocutora Lurdes Maldonado, que conduce el noticiero radiofónico Claroscuro Noticias en la frecuencia jertziana 1550, AM, (despuesito que concluye el programa Estilo Informativo donde, por cierto, hace el ridículo un seudoperiodista de cultura cerril -oligofrénico y soberbio- llamado Jorge Rocha, de quien me ocuparé más adelante), al parecer no fue a la escuela. Ya que doña Lula carga su ignorancia como el Pípila su losa. Y es que la señora, cada vez que está frente al micrófono, se transforma en cotorra lenguaraz y llega a extremos aberrantes como suponer que Benito Juárez fue el personaje que enarboló la consigna de la no reelección presidencial. Me di tinta que, días antes de las elecciones del 6 de julio, la ruca entrevistó en su programa radiofónico al candidato a diputado Renato Sandoval y le preguntó al batillo cuál era su opinión acerca de pedo de la posible reelección de legisladores, citando como portavoz de tal apotegma al liberal guajaqueño. El ahora diputado, extrañado por el perol de babas que soltó la (in)comunicadora, aclaró con pena ajena que el chilo de la frase había sido Panchito Madero y no don Benito Juárez (aunque antes que el zotaquín esotérico se pronunciaron contra la mentada reelección Calleja, Colina y un tal Porfirio Díaz; y, precisamente, en contra del indio mazateco).
Es imposible desenterrar la oscuridad si no hay luz, clamó no sé qué poeta. Para no enhebrar desatinos, la doñita debería leer un poquito la historia de México.

Un curita metido a plumífero
El señor José Martínez Colín, sacerdote-periodista, ingeniero en computación por la UNAM y, además, doctor en filosofía por la Universidad de Navarra (¿esquina conqué?), ocupa una trinchera en el rotativo Frontera que ha bautizado como La voz del Papa, y desde donde avienta manifestaciones asténicas y lipotímicas. Escribe el clérigo: "Una actriz de cine llamada Jennifer Love relataba una pequeña anécdota que le sucedió en una fiesta organizada para ayudar a niños infectados" (querrá decir infestados) "con (del) el virus del sida" (domingo 29 de junio de 2003).
Según el Larousse la anécdota significa relación breve de un suceso curioso, o sea la narración de un hecho que acontece. La anécdota no puede ser ningún hecho, suceso o acontecimiento, como supone el padrecito metido a plumífero. Una anécdota no sucede, pues es algo que se comenta.
Como se ve, el curita José Martínez Colín gusta mandar al carajo la congruencia y además, aventar feas trompadas a la sintaxis. En otro artículo que publicó el mismo pápiro (domingo 7 de agosto de 2003), incurre en malabares lingüísticos jugando al tin marín de do pingüé con las palabras. Vean cómo estructura la prosodia: "El papa Juan Pablo II cuando celebró sus cincuenta años de sacerdote escribió sobre su vida un libro." O sea que el representante de Dios en la Tierra, en vez de papel, usó su propia vida para anotar en ella sus vivencias. ¿No estaría mejor apuntar que el papa escribió un libro acerca de su vida? Pues sí.

Un bribonazo de siete suelas
Hay pelafustanes que en materias anticientíficas se portan más irreverentes y guarras que doña Hermelinda Linda. Se necesita tener cerebro de amiba para tragarse el cuento que el sicólogo y doctor en metafísica por la Universidad de Indiana, sita en los Yunaites, Óscar Estrella López, sin duda un charlatán de siete suelas, urde acerca del tema de la metafísica.
José Job Flores, reportero de El Mexicuin, aguantándose las ganas de guacariar, entrevistó al susodicho en Playas de Rosarito y esto fue lo que escribió en un artículo publicado el 27 de julio de 2003: "En entrevista para EL MEXICANO -el tal Óscar- habló de la verdad de la reencarnación y de la existencia del alma y el espíritu. Dijo que estudios de la NASA han demostrado que cuando una persona muere, pierde un peso equivalente a 150 gramos." Porción de un kilogramo que, según el vivales Estrella López, es lo que pesa el alma. Y, ¿dónde la llevamos?, ¿en los güevos, en el dedo gordo o en el intestino grueso? -Sepa Chepa -mugió la calaca de José Gaos.
El doctor Oscarín, bueno para la transa, pues se gana la vida dando conferencias sobre la reencarnación, el karma, los viajes astrales y mamadas similares, empecinado en salpicar de disparates la grabadora del reportero, eructó esta otra sandez, tropel de palabras para embaucar majes: "Lo que conocemos como vida, en realidad es la muerte, porque en otro nivel de conciencia no se viven las limitaciones que tenemos en la vida" (y menos cuando uno gana un sueldo miserable y se pone bien locochón con una lata de chemo, se atasca de peyote o se fuma un gallo de moronga fina), "y allá sí se vive plenamente". (-¡Me cago en Aristóteles! -Espetó santa Teresa después de escribir el soneto Vivo sin vivir en mí / y tan alta vida espero / que muero porque no muero).
¿Qué pensará al respecto Heriberto Yépez, quien se la rifa en el birote de la metafísica? ¿No podría él poner a ese cabrón en su lugar? El grosero fraude que avienta el tal Oscarín es pastura new age para el rebaño consumista. Ya lo dijo el Yépez: A menudo confundimos la metafísica con la cursilería.

¿Homero escribía novelas?
En el pápiro el Independiente, mismo que pilotea desde Chilangolandia el canoso Javier Solórzano, la gacetillera Claudia Sánchez, ayuna de conocimiento y que al parecer escribe con el culo, en la sección de espectáculos de dicho péiper (domingo 3 de agosto de 2003), cocinó un camote titulado Troya, derroche de producción, con el cual denigró la inteligencia de los lectores. En su artículo, la jaina, empitonó estupideces como éstas: "Un imponente caballo de madera de más de 15 metros de altura -que aspira a convertirse en la verdadera estrella de la historia-, se construye actualmente en los estudios de cine de Rosarito, Baja California, para ser utilizado en la película Troya, protagonizada por Brad Pitt, Eric Bana y Peter O'Toole" (sic).
Paso a rectificar los entuertos. El cuaco de Troya, artefacto de madera, no puede aspirar a convertirse en nada, dado que es materia inerte e inanimada. A lo más que podría llegar, una vez que termine la filmación de la muvi, sería, si así lo disponen los chacas que parten el queso, figurar como un adorno, si acaso no lo arrojan de leña en algún bóiler de segundón, allá por los lares de Popotla cuando arrecie la escarcha. Y eso de que "aspire a convertirse en la principal estrella de la historia" no es más que una vil mariguanada. Ademas, el lugar donde la peli se filma no se llama Rosarito, sino Playas de Rosarito.
"Troya -continúa la autora del furcio- está basada en La Ilíada, novela escrita por Homero" (¡guau, qué culta la chamaca!) "en la que escenificó algunos de los hechos reales acontecidos en 1193 aC en Troya, territorio que pertenece ahora a Turquía." Me abstengo de seguir despeluchando el remanso de bobadas de la (in)comunicadora, el resto del artículo es basura peor.
Cualquier morro de prepa, que haya asistido a clases de literatura, sabe que la Ilíada no es ninguna novela, sino un poema extenso destinado a la recitación pública más que a la lectura solitaria; y respecto a su autoría, se sigue dudando si en realidad pertenece a Homero, poeta épico (y no un novelista), que trabajó sobre leyendas de larga tradición, tal vez elaboradas por sus predecesores los aedos, suerte de juglares que vivieron durante el siglo VIII antes de Cristo. Los hechos narrados en la Ilíada, reales o imaginarios, son anteriores (por cuatro centurias) a Homero, poeta ciego que, según se afirma, vivió durante el siglo IX, y quien se alquilaba para cantarlos. La caída de Troya es un episodio que corresponde a la parte final del poema homérico en el que se narran los últimos cuatro días de la guerra entre griegos y troyanos.
La gacetillera responsable de la nota cabulera en comento, está sumida en el hoyo más profundo de la ignorancia. Sería bueno que alguien le dijera, después de darle unas palmaditas en el hombro, "querida Claudita, porqué no te dedicas a otra cosa."

Fox vuelve a hacer de las suyas
En el mes de julio llegó México el señor Dante Caputo, director del Proyecto para el Desarrollo Democrático de América Latina que patrocina la ONU, para presentarle al tlatoani Vicente Fox los resultados de un estudio acerca del proceso democrático de los países latinoamericanos. Unos días después de lo acontecido, el inculto don Vicente puso en manos del escritor José Emilio Pacheco el VI premio de poesía y ensayo Octavio Paz; claro que el citado galardón no equivale a un simple cachivache que hará bulto en el escritorio o ropero del mariachi de doña Cristina, sino que va acompañado de una suculenta pachocha de cien mil bolas.
El poeta Pacheco al momento de tirar el rollo de rigor emitió algunas mafufadas relativas a la influencia de Octavio Paz en su formación de escritor; ya saben ustedes, lectores y lectoras, pendejadillas como éstas: "sin su presencia no puedo concebir mi existencia ni mi trabajo" (disco de aplausos). Ahora resulta que el autor de Sor Juana o las trampas de la fe (por cierto, un libro supermalísimo), no sólo determinó el futuro literario del premiado, sino que además fue quién lo parió. En el acto, don Chepino se lució aventando citas de literatos consagrados y evocó versos del autor de La Divina Comedia, apantallando a don Chente, así como a otros incultos que lo acompañaban. En el guateque había descerebrados, miembros del gabinetazo (verbigracia Sari Bermúdez, quien espetó que el libro Extraños peregrinos: doce cuentos, de Gabriel García Márquez, era una novela) y que cuchicheaban: "no le entiendo nada, pero qué bonito habla José Emilio." Y como el autor de Batallas en el desierto al soltar su verborrea chiclosa, emocionado por el viyuyu que le chillaron, omitió mencionar el apellido del poeta florentino paisano de Maquiavelo, y debido a eso, resultó que el consorte de doña Marta Sahagún se tragó la túrica de que el Dante Alighieri era el Dante Caputo, o sea el batillo de la ONU que endenantes conoció. Y si no me creen lo que les digo, guachen lo sigue:
En la columna Penultimatum del pápiro La Jornada, el viernes 8 de agosto de 2003, salió publicada una nota en la cual un testigo presencial afirmó que "en la entrega del Premio Octavio Paz, al citar José Emilio Pacheco uno versos de Dante, el presidente Fox, con el sigilo que no lo caracteriza, le pregunta al secretario Santiago Creel: '¿es ese Dante?'. El secretario responde: 'no, es otro'."
Como dice el maestro Nikito, nuestro flamante presidente tiene en su chompeta un chicharito que hace cloc, cloc. (Y como canta Paquita la del Barrio, ¡pa puras vergüenzas nomás sacamos!).

Los pápiros a veces dicen la neta
Los pápiros, en su mayoría, afirma Karl Kraus, padecen el vicio capital de no informar. Sin embargo, hay veces que la neta se les cuela. Anuncia en primera plana, aunque con letras chicuilinas, el periósquido El Mexicuin (sábado 16 de agosto de 2003), el siguiente cabezal: "Tijuana una capital mundial de violaciones a derechos humanos". A simple ojo de albañil, pareciera que lo antes transcrito es badulaque coronado de amarillismo. Pero no. La impunidad, los abusos, las persecuciones, las injusticias y demas calamidades cometidas desde la cima del poder, sin exagerar, forman un rosario de acusaciones y denuncias que podría darle la vuelta al globo terráqueo. Y de muestra basta una linda gema. En la chirona conocida como El Hongo, la libertad de pensamiento (artículo 6to. constitucional) es una mezquina abstracción, un cadáver podrido en el desván del virrey de Baja California. Resulta que en dicho penal, a los reclusos -ofcurs-, les está estrictamente prohibido leer libros, a no ser que se trate de la Biblia. En las celdas no se permite introducir más literatura que las sagradas escrituras. De esta forma tan gacha los apologetas del churro aquel que pregona "hacia un país de lectores" oprimen las nucas de los masiosares torcidos en el tari, plantando precedentes de barbarie y haciendo como que la virgen les habla. Mejor, que los batos no lean; así van a vivir más felices (dixit el tlatoani Vicente Fox).

Crosthwaite no responde
Luis Humberto Crosthwaite no ha querido responder a las varias leídas de cartilla que su colega Martín Romero, autor de La silla eléctrica y Comicópolis, ha venido aventando en páginas del suplemento Identidad del periódico El Mexicuin. Tal parece que el silencio que se guarda el escribidor del Gran Preténder obedece a dos simples razones: la primera, o a Crósguait le tienen sin preocupación las opiniones de Romero, o anda más espantado que una gallina en la vía rápida en la hora maquila (5pm en adelante).

Hoy amanecí leyendo a Laura Jáuregui
A continuación, paso a transcribir la última garnacha antipoética que la señora Jáuregui nos ofrece en al pasquín Existir (número 38), correspondiente al mesquite de agosto de 2003. Es sólo un guiño para su puñadito de lectores (pero algo es algo, dijo el calvo cuando un pelito le estaba saliendo):

El contenido semántico del texto se descifra así: media hora de placer sexual merece toda una vida de sufrimiento. Mira, Laurita: he leído tanta poesía mala que he terminado por considerarla buena. (Pero tú no te agüites, beibi. Muéstrale al mundo el tamaño de tus enaguas, que al cabo el talento sólo es una pinche sustancia del alma. (Aquí te mando este aforismo: Todos los poetas buenos de Tijuana caben en un vocho).

Gilberto Licona se la fuma verde
Animado por algún diablillo cagüilero, el publicista Gilberto Licona, dueño de la revista literaria Existir y que, además, regentea el Proyecto Editorial Panochín, a través de sus cuadernos (seis, a la fecha y uno más a punto parir), castiga a los lectores de su revista con un texto titulado . De un plumazo (o de un teclazo a la compíurer) el susodicho editor echa a la calle una pieza literaria digna de antología. Iluminado por las luciérnagas de la inspiración escribe algo que parece ser una especie de testamento (en realidad, no sé cómo llamarle a su textura sensorial). Empieza el bato con esto: "Nuestros últimos pensamientos, borrachos de silencio y risa" (¿cómo les habrá de ir en la cruda a esos güeyes?), "deciden drogarse" (¡coñetas, tío!) "inhalando extensas líneas" (¡golosos, los batos!) "de 'conclusiones contundentes' " (¡mal raux me parta!; ¿desde cuándo las conclusiones se inhalan como la cois?).
Como niño de parlar ininteligible y dando tremendos saltos en los colchones de la incoherencia, revienta en estas abstracciones simbólicas que ni siquiera el discípulo más aventajado de Georgy Lukács o Mijaíl Bajtín podría llegar a dilucidar: "Extraen" (supongo que los pensamientos) "seguridad y perspectiva (¿?) de los discursos 'gordos' que construyen los 'ministeriales ilustrados' " (imagínese, usted lector o lectora, a un policía judicial dotado de un acervo cultural que va desde Gaspar Melchor de Jovellanos a Virgilio Piñeira) "(y sus amantes reprimidos)" (¡ah, cabrón, qué no cogen como les gusta) "para justificar las afirmaciones viciadas que cierran sus ejercicios judiciales (intelectuales)" (¡putamá!).
Las maromas mentales que don Gilillo elabora son de peso completo. ¿Cuánto apostamos que no entienden lo que sigue?: "En los bordes sin servicio de la ciudad" (¡ah, cabrón!), "las raíces de la existencia miden su fuerza con el olvido desquiciante reservado para 'los otros'." (¡Quihúbo! ¿Qué les dije?). Y pa que no se crean que hay jiribilla de mi parte, va de retro este otro margallate conceptual: "Nuestros últimos pensamientos adquieren forma y se materializan en universos clandestinos" (como los de Manu Chao y Pancho Pantera): "libertad y decisión nos constituye en presencias irreductibles" (y que se reducen hasta que uno estira la pata, faltaba más). Hasta aquí llego; pues la paciencia ya se me agotó. Lo que resta de la confesión liconiana es una garbosa palabrería que provoca neurastenia. No vale la pena seguirle el rollo a don Gil; el batillo se queja como si fuera una novicia ultrajada. (-¡Madre superiora! –Dime, hija. -Ese viejo cochino metió su cosa peluda en mi hoyito! -¡Ay, Santísima Trinidad!).
¿Qué se habrá zambutido Licona para torturar de esa forma a los lectores de su magazín? ¿Unción de ácido lisérgico?; ¿masticó peyote?; ¿se fletó unas tachas?; ¿se dio unos focazos de crico?; ¿se pajuelió unas rayas de nieve colombiana?; ¿se dejó caer una madre de chiva?; o ¿se fumó un zepelín de mois sin coquitos?
Si no fue así, Licona debería avergonzarse de sus taras mentales.

cretinadas@yahoo.com.mx
www.elcharquito.blogspot.com











APUNTES DESDE TIJUANA
( V )

Por Rubén Vizcaíno Valencia

Parece que la respiración se ha vuelto
normal, respiro sin esfuerzo. Mejoro un poco

Definitivamente en España el gobierno acaba
de autorizar la investigación sobre embriones
humanos. ¿Cuándo comezaremos en la UABC Tijuana?

Nadie sabe en Venezuela si es una persona o sólo
la mitad. (PARA PSICOANALISTAS)

Tijuana es un mundo. No todo. Mas, tiene
el honor de contar con la UNICA SEÑORA MUNDO,
en esa parte del mundo de Tijuana, por cierto Señora Mundo 2002
Ella es nativa de Tijuana y modela en San Diego.

Somos nuevos en la ciudad
Vendo tres brincolines
Sobador toda clase de lastimaduras
Rento cuartos fríos nuevos
Platillos frescos a domicilio
Solicitamos muchachas
Subasta pública todos los martes en San Diego

Solicito chofer
Vendo cachorros boxer
Solicito un piñatero
Cambaceo, promotores de puerta en puerta
Nanas con pasaporte
Solicito guardias de seguridad
Solicito grupos para café cantante

Fox y su señora esposa, están seguros
de abatir en México la inseguridad
y el desempleo, pronto.

¿Hay en el cielo acaso
un espacio amoroso
destinado a indocumentados?
¡Dilo, señor!

¿Hay columpios celestes
para niños
muertos por deshidratación
juntamente con sus padres
en el intento de cruzar
desiertos en Estados Unidos
con el único fin de conseguir trabajo?
¡Dilo, señor!

¿A dónde envías a acampar
fuera del tiempo, señor,
a los polleros mexicanos
que llevan a los mexicanos a la muerte?
¿Acaso al mismo lugar
por toda la eternidad
a policías yanquis que los cazan
en tierra, en avión,
con luces infrarrojas
por conseguir trabajo
en el imperio
que guarda a los globalizadores?

Nadie vio jamás los rostros
de los hijos de los gobernantes
de Hirochima y Nagasaki
después de las atómicas.
Los periódicos no los reprodujeron
ni el cine ni la tele.
Eran invisibles.

No quedó de las ciudades
ni habitantes ni una piedra
un zapato, un hueso
una mamadera infantil

Las fotos de los hijos de Sadam
en los medios de información mundiales
hacen de quienes los exhiben
autores de un terrorismo
por cierto, telemático y siniestro.

¿Qué hace diferente al escritor de otras
personas?

Bueno. Uno tiene necesidad, antes que nada,
de ordenar los hechos que observa y de
darle significado a la vida, y junto esto
el amor por la palabra en sí y un deseo de
manipularlas.
ALDOUS HUXLEY

Confirmado científicamente en el Tecnológico
de Massachussets: el cromosoma sexual
masculino y responsable del desarrollo de los
testículos, contiene un número mayor de genes
del que los expertos esperaban.

Las muestras dentales de Udaj y Qusái le hicieron
ganar al delator treinta millones de dólares. Vaya heroísmo.

Los europeos se mataron entre ellos desde antes de ser
europeos. Ahora quieren ser hermanitos en la Nueva Europa
OJALA sea cierto.

El sida puede colapsar a AFRICA. Nadie se apiada de ella.
Son negros.

Lunes 28 de julio del 2003.








APUNTES DESDE TIJUANA (IV)

Por: Rubén Vizcaíno Valencia

Un turista acatarrado contagió a una pequeña
tribu de aborígenes en Brasil. Juro que ahora que
tengo catarro y tos, no iré a visitarlos. Murió
el 90%. Lo juro. No iré.

Gray Davis anda entre que acaba o lo
acaban como gobernador de LA ALTA.

Los indocumentados en buena parte de EU
siguen poniendo la espalda para sostener el
derrumbe agrícola del gran pueblo norteamericano.

Para algunos tijuanenses nativos
de linaje fundamentalista
diversos signos consagratorios
de la ciudad
deben estar tatuados en forma invisible
en su pecho, la torre de Aguacaliente
a la espalda el minarete
o la alberca del casino
el hipódromo o el frontenista del Jai alai
de cuando la Tijuana dorada
fue en dólares la más rica de México.

Recientemente alguien confirmó
el mito, ofrendando
sus cenizas mortuorias
al pie del fauno.

Tiene problemas de amor, le entregamos lo
que necesita para atraer a la persona amada

No me confunda con otra: TAROT, resultados inmediatos.

Somos dos chicas traviesas y divertidas

Gane dinero: venta de calzado por catálogo.

Solicito médico general, sólo fines de semana.

Vengan promotoras para andar de casa en casa.

TRAVESTY MASSAGE

Se solicita ayudante de carnicería.

Se traspasa video club.

Averiguar cuál es el genoma humano
peculiar de todos los mexicanos
sólo se obtendrá examinando
los TEST genéticos de los tijuanenses

Si donas un órgano interno de tu cuerpo
y vives en la colonia Libertad, en las
farmacias del barrio te harán un 10%
de descuento (VOZ)

Celia, Celia, Celia Cruz, la reina...
SI, SEÑOR: GUERRILLAS CONTRA BUSH Y BLAIR
de los ejércitos de SADAM en Iraq

Saltó ya el primer candidato demócrata
de EU en contra de Bush a la presidencia

Sólo se puede ver desde fuera lo que es
Tijuana dentro se mediatiza por PREJUICIO

Corea comunica a Bush
que ya tiene plutonio para 6

¿Qué es el arte?
De todas las cosas que han sucedido y de
todas las cosas tal como existen, y de
las cosas que uno sabe, y de todas las que
uno puede saber, se hace algo a través
de la invención. Algo que no es una representación
sino una cosa totalmente nueva,
más real que cualquier otra cosa verdadera
y viva, y uno le da vida, y si se
hace suficientemente bien, se le da
inmortalidad. Es por eso que yo escribo y
por ninguna otra razón. Pero, ¿qué sucede
con todas las otras razones que no conoce?
ERNEST HEMINGWAY.

Hallaron muerto al científico que reveló las
"mentiras" de Blair sobre las armas de IRAK

Olvidados 22 años en EU en una funeraria
los restos mortales de Herbert Marcuse reposan ahora
en Berlín, junto a los de HEGEL y BRETCH.

Lunes 21 de julio del 2003.






APUNTES DESDE TIJUANA III

Por: Rubén Vizcaíno Valencia

Todavía me salen gotas de agua
por la boca, de lo que fue un arroyito en un pulmón.
Gotitas, gotitas muy bonitas ¡bah!
La tarde va de prisa.

Morir casi en la miseria, después
de servir a un país ajeno en el que se le acogió
para salvarlo de la tiranía
fascista y pasar sus últimos días, sin
un pulmón y defendiendo la dignidad
de la ciudad de Tijuana que le brindó refugio
es algo que merece el aprecio y la admiración.
Ese fue José Merino Millán, dormido ya
para siempre
mi admirado amigo
el periodista de El Mexicano

Blair, Bush, se dice que son más mentirosos
que el chavo del 8. Engañaron a
Inglaterra y a Estados Unidos respectivamente
¡AH, BARBAROS!

Dos siamesas jóvenes unidas por la cabeza
se jugaron la vida para ser independientes
una de la otra. La maldita muerte no se los permitió.
Juntas alumbran desde hace días los cielos.
Qué sentirán de seguir juntas.
¡Dios hace cada cosa!

AVISOS PERSONALES.- Rey David ¡POR FAVOR!
Comuníquese conmigo.
Lo extraño

Vendo violonchelo con arco y bolsa protectora.

Eres trovador acústico y no tienes espacio. Restaurant bar
de excelente renombre te da la oportunidad

Fiestas y piñatas. Caballitos PONYS en renta.

AMERICANO busca dama, amiga honesta 35-55 años.

CINDY: Hazme tuya por sólo 35 dólares.

THE PARA DOS instrumentado
por Dimitri Skostakovich
y coreografiado por el Bolshoi
es fascinante en la tele. No se lo pierdan.
En cambio su repetitivo
suit no. 2 no aguanta. No. No.

PRESTIGE MASAJES. Súper promoción de verano
servicio a domicilio
Lo mejor de lo mejor en Tijuana TRASVESTIS
EMBARAZO INEPERADO. Existe solución. Llámenos
MASAJE RELAJANTE.- Promoción 2 X 1. Ambiente ejecutivo

Solicito herrero con experiencia
CACHORRO.COM.- French "yorkys" cocker, etc.

Fox aguantó a pie firme la andanada
personal y el desplome de su partido azul.

En el pleito a 6 rounds el PRI cayó en el
primero, se repuso y ganó el tercero.Y luego...

En la actual ERA DEL CONSUMO, los
latinoamericanos reclamamos menos ayuda al desarrollo
y un comercio justo: LULA DA SILVA, RICARDO LAGOS.

Cómo combatir la epidemia de la obesidad.

El futuro del automovilismo y transporte
terrestre ¿es el hidrógeno?

Cuando muera
me sentaré a tu lado
-los muertos no se fatigan-
y esperaré

Ese día
quizá amanezca lloviendo
como ahora.
JEAN TURPY

Cuando un tren me acercaba al lugar donde vive
Bella desconocida
pájaros salvajes entonaban su canción.
En mi maleta llevaba perfume de rosas, para ti
muchacha del oeste
Ricardo Hernández Echeverri

Hay tijuanenses igual que romanos o
chichinacos, chechenos, etc. de todas clases. Algunos no
aprueban nuestra historia. Deberíamos
constituir en este planeta parte del territorio
norteamericano, como un ESTADO ASOCIADO
en donde, lejos de México, se disfrute
una libertad amplia para el juego y la diversión
en forma adecuadas para tener una
libertad cómoda sin rendir cuentas a nadie
Algo como una república independiente
En fin, pocas veces lo han FORMULADO CLARAMENTE
Seguramente por temor a que les chiflen sus propios
hijos.

Como el genio
de la lámpara
de Aladino
Esta noche si me frotas
te concederé
todos mis deseos
Teresa Nieblas

¿Cómo hablarte,
entonces, con qué lengua de cal,
y así no ácida, encender las dos tres
palabras que nos reconozcan? Nunca
te vi junto al mar, sino en los sótanos.
JAIME LABASTIDA

Bill Clinton se lanza contra la yugular
de Bush: resulta imposible matar y ocupar
los territorios de todos los adversarios potenciales
de Estados Unidos.

Jueves 17 de julio del 2003.





APUNTES
DIA DE MALA SUERTE

Por: Rubén Vizcaíno Valencia

Va disminuyendo el arroyito
en mi pulmón izquierdo
-de seguro es el izquierdo-

Tres partidos políticos partidos
por el desprestigio. Día de mala suerte

Felices vacaciones para los profesores
de la UABC. Alguno de ellos me dijo:
iré a Playas de Rosarito
a buscar pisadas de dinosauro.
Ojalá, ojalá los encuentre.

Gamuchilearon a Nanci.

Estrella: astróloga y clarividente
Alejandra: en mi domicilio placer sin límite.
Agradezco infinitamente a San Judas Tadeo
Masajes: hombre para hombre

Parir un hijo es más importante
que la Iliada y de pilón la Odisea.
O viajar a la luna
Sólo un requisito: ser mujer
El tema de moda: la globalización sexual
invade los mercados del planeta

Sadam otra vez en el espacio televisivo
gritando a todo pulmón: váyanse gringos.

Detestan a Berlusconi como
presidente de la U.E.

Europa no debe copiar a EU.- J. HABERMAS.

Clonar tijuanenses (una voz)
es algo que todavía
no se le ha ocurrido a nadie.
No sería un mal negocio.

Alguien dijo por ahí
que habían encontrado entre
la Constitución y la Coahuila
la buscada oreja de Van Gogh

Me gusta la Nuevo Mundo de DVORYAK
porque en esa sinfonía se inauguró
el teatro de la universidad

A Sadam fuera de su tumba
se le mueve la colita

ORWELL, Simenon y Yourcenar
cumplieron 100 en el CIBERESPACIO
y desde sus cenizas siguen siendo atractivos

Estados Unidos va hacia el fascismo
fastidiada ya de su democracia: NORMAN MAILER

Cada vez que soy feliz
tengo miedo de ser castigada.- CLAIRE GOLL

El 28 de junio cumplió 40 años Rayuela

Llama que sube
y baja hasta ser incendio de amor
a ras del suelo.- Eugenio de Andrade

Dos linajes sólo hay en el mundo
como decía una agüela mía
que son el tener y el no tener.- Sancho

Es un país Estados Unidos, que sólo se ve
y se oye a sí mismo
entiende muy poco del resto del mundo
parece (creo) algo similar al AUTISMO.-
Enrique Krause

La península de Baja California se balancea
se mece como una cuna.

Martes 15 de julio del 2003.











APUNTES
Por: Rubén Vizcaíno Valencia

A Allan Gingsberg

Aprendí a respirar de otro modo
hay que inflar el parénquima
y expulsar el aire por la boca
lentamente, a pausas

La mañana amaneció brumosa
¡Ah! No se mueve la hoja del árbol

Los niños soldados en el Congo

En el siglo XXI Mozart sigue sonando
vivo, en conciertos, tele, disqueras.

Anuncia su profesionalización
en hechicería negra

Yanquis y anglos
divertidos practican la cacería
en Afganistán y en Irak.

La PGR desmiente la noticia
de que la campaña de Fox
también se financió desde el extranjero.

Rosario anduvo en El Mexicano

A la Sahagún le hace cosquillas
le presidencia.

Bush pretende meternos a todos
en el mismo costal con su
integrismo religioso
mesiánico nacionalista
oligo politización empresarial
y dirigismo económico
JOSE VIDAL BENEYTA

El que quiere hacer un puente
de Tijuanilandia a Mexicalistli
cruzando por La Rumorosa
puede dejar muchos problemas

Se solicitan modelos profesionales.

"Los Rolling"

Habrá que tener fe a pesar de la globalización

Veracruz y Zacatecas están inundados

NO MORIRE DEL TODO
EL ALMA EN LA SECRETA LIRA
SOBREVIVIRA A MIS CENIZAS.
A. PUSHKIN
Evita comer en lugares insalubres

Masaje gratis. Bodegas, Babis 18-20 años

HAY TIJUANENSES NATIVOS FUNDAMENTALISTAS DE CEMENTO ARMADO. NO SE TUERCEN NI ENSUCIAN. NO SON RAROS. SUBEN POR ESCALERAS DE LLANTAS A SUS CASAS DE MADERA Y LAMINAS USADAS. PUEBLAN CAÑONES, PENDIENTES DE DESFILADEROS, LOMERIOS. NO LES GUSTA OIR QUE HAY PODREDUMBRES EN OTRAS TIYEIS. CREEN EN UNA TIJUANA UNIVERSAL. AMAN A LA CIUDAD CON TODAS SUS IMPUREZAS.

En todas partes hay noches siniestras

El patrimonio teatral de Europa
está más bien en el este.

El tránsito ruge por la segunda
y se empantana en la línea de la
desesperación, antes de arribar
al imperio de la globalidad.

Domingo 29 de junio del 2003.

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