Crítica de literatura contemporánea.

Wednesday, June 30, 2004

Vertedero de cretinadas





por éktor henrique martínez





ENTRE EL CRIMEN Y LA ZANGUANGA




«Nuestros funcionarios públicos, hasta donde yo los conozco,
y sólo conozco a los de más graduación entre ellos, nunca van
contra el pueblo en busca del crimen, sino, como la ley ordena,
van contra el culpable y entonces deben enviarnos a nosotros,
los agentes policiacos. Esta es la ley. ¿Cómo podría haber
error en esto?
—Yo no conozco esa ley —dijo K.
Tanto peor para usted —replicó el agente»
Franz Kafka, El proceso






Y COMIENZA LA NOSTALGIA SENSIBLERA



En torno al deceso de quien fuera periodista del semanario Zeta se han desatado la parafernalia, la paranoia y el sentimentalismo barato. La indignación de pacotilla parece oferta de supermercado, bien acomodadita en los pasillos del lloriqueo sempiterno, rayana en la adulación rastrera y desfasada por impulso de plomo candente: padre honesto, trabajador y profesional. ¿Quién da más?
Mañana, cuando sea ayer, la nostalgia sensiblera del ahora moqueo propagandístico será sustituida por otro realitichou. Por momentos la verborrea desbozalada se amaina con la trillada muleta «descanse en paz». Apoye la oferta que nos ofrecen los mercenarios de la prensa, súmese a la "reacción social", y una vez que seque el llanto regrese a sus monótonas actividades cotidianas. Échele usted la culpa a quien más le guste, que al cabo son tres los posibles efectivos que le dieron cran al periodista (una ganga del barrio Logan, los Zetas o el Pirrurris). La suerte esta echada, no hay opciones. Aunque usted piense maloramente que los más beneficiados son los caballeros de la bragueta persignada. Total, un muertito no es mucha inversión para obtener votos y, de pasón rozón, dobletear la venta de la edición. Pues ya lo dijo el Andrés Manuel López Obrador, palabras más, palabras menos: «Son tan torpes que, por el miedo que se cargan, son capaces de cometer cualquier estupidez». Y como el Janron les anda comiendo el mandado prelectoral, y, además, desde hace rato el señor Blancornelas lo trae de bajadita, pues que mejor que recurrir a las enaguas de la Muerte y ahí esconderse. Se trata de regar la milpa de la política con lágrimas ajenas y endosarle la bronca al hijo del profe, a ese que no le tiembla la mano. Y después de esto, así quedará afrentado y por todos vituperado. Sino se sabe de dónde provienen los matones, especular cualquier memez se antoja recurrible.
Tan abominable como el crimen es la propaganda obscena que se despliega aprovechando a las exequias del difunto. Pero, en fin, al batillo ya lo reventaron y, ahora, hay que aprovechar las ganancias que reporta su calaca. Qué remedio, si para morir nacimos; que, al cabo, como ya lo dijo Platón, el alma es inmortal y el cuerpo su prisión. Mientras el finado rinde cuentas en el traspatio del paraíso celestial, páginas y más páginas son atiborradas con nauseabunda verborrea, queriendo hacer del asunto un pedote mundial y tema de interminables tertulias cefeteras. La cháchara es insoportable: "crimen que hiere y lastima a la sociedad", "brillante carrera periodística truncada cruelmente", "irreparable pérdida de un ser humano", "cruento asesinato", "prócer de la libertad de expresión", "ejemplo de lucha ante las sinrazones del crimen organizado", "la sociedad entera está doliente de su pérdida" y novecientos etcéteras más.






DE LOS POBRES Y LAS PUTAS NI DIOS SE ACUERDA



Respetando las anteriores sutilezas del alma, boqueadas para darle ánimo a la derrota de los vencidos, la materia verbal que se vierte es una pobre gotita de agua para tanta sed. Junto al repertorio de altas resonancias pasan desapercibidas las voces de los simples mortales que también claman justicia. ¿Acaso la gente pobre, los indígenas y los macuarros que han sido ultimados no merecen esta promoción de histeria acartonada y de telepantalla? La incontinencia retórica conduce a la incongruencia supina. ¿Quién se ocupará de la mujer analfabeta de Guerrero que, en fecha reciente, los policías municipales le asesinaron a su hijo obligándola a suscribir un falso testimonio donde aseveraba que el chamaco se había suicidado? ¿Acaso nuestro ridículo presidente se dignará a mandarle también su trillada cartita de condolencias como lo hizo en el caso de Ortiz Franco? Qué manipulación tan oportunista y deshonesta entrevera la lucha contra el crimen. Los estratos sociales cuya existencia drenan pobreza y miseria no merecen más que la nota roja. Para la perrada que no tiene ni en qué caerse muerta están las medidas simplistas y el eco sordo. En cambio, para los empresarios, los individuos de altos ingresos y para la pelusa clasemediera que destaca en sus quehaceres y ambiciones superiores se reservan las grandes dosis de energía embravecida y el intenso fervor emocional a la hora de chupar faros. ¿Porqué la larga lista de las pobretonas difuntas juarenses permanece aún encarpetada en la fase preliminar de averiguación ministerial? Sencillamente porque se trata de rucas piojosas, porque —como dijo el frustrado pescador de peces gordos, Francisco Barrio Terrazas, cuando chuleteaba el puesto de desgobernador de Chihuahua—: "eso les pasa por andar a 'deshoras' fuera de su casa." Ni hablar, a ellas les han dado piso por andar de putas, y no tienen derecho a exequias moquientas y rimbombantes.
Los empresarios, políticos, académicos, periodistas, funcionarios y demás pesarosos que indigestaron las páginas del Zeta con sus compungidas esquelas —sin duda muy notables—, de seguro deben ser los primeros en repudiar los asesinatos cometidos por la migra en contra de nuestros paisas en sus intentonas de cruzar pal otro saite; los primeros en lanzar gritos de protestas en contra del desempleo, el hambre, el analfabetismo y la desnutrición de miles de masiosares; los primeros en hacer pública la delincuencia organizada del Fobaproa; los primeros en protestar por el desvergonzado derroche de dinero que se gasta en encuestas y promoción de imagen del inepto gobierno federal; los primeros en condenar la idiotez y los antivalores que promueve la televisión comercial; los primeros en exigir que se resuelvan los sucesos trágicos ocurridos el 2 de octubre de 1968 y el 10 de junio de 1971, y se indemnice a las víctimas. La indignación que manifiestan debe abarcar esto y más. Pero es claro que no la harán, qué esperanzas; porque sus vacuas misivas solamente sirven para mantener viva la gran falacia.
Sirva de ejemplo la carta inicial de los lamentos que adoba el semanario del Blancornelas (1577, edición del 25 de junio al 1 de julio de 2004). Contiene la verborrea chiclosa vertida por el marido de la Marta Sahagún, donde, entre otras yerbas vaciladoras, promete lo imposible a tarados extremos. Leámosla:


Nota: agregaré mis comentarios encerrándolos en corchetes.



«Señor Jesús Blancornelas:

Con profunda indignación, me he enterado del artero crimen que segó la vida del editor de [la preposición es incorrecta] Semanario [la mayúscula es inadecuada] ZETA, Francisco Ortiz Franco, periodista comprometido con el deber informativo [se trata de obviar lo obvio].
El Gobierno Federal [y dale con las mayúsculas] estará atento al curso de las investigaciones [lo cual quiere decir que la cosa va pa largo] y expresa su disposición para colaborar con las autoridades locales [¡uff!, qué gran alivio], a fin de esclarecer lo más pronto posible este reprobable hecho [trabajando sin tregua en esta empresa justiciera, hasta lograr que el desdichado matón sea entregado al suplicio].
Reciban Usted [¿otra vez mayúscula?] y los miembros [aquí el señor se olvido de las miembras] de ese destacado Semanario [¿otra vez mayúscula?], la expresión de mi solidaridad y compromiso [¿¡!?] para garantizar condiciones que permitan el pleno ejercicio de la libertad de expresión [como esas que hoy prevalecen y mandaron al hoyo al periodista].
Con la reiteración de mi pesar y consternación [me despido, por supuesto].

Atentamente.

Vicente Fox Quesada

Presidente de los Estados Unidos Mexicanos» [creer en lo que vocinglea el señor de las botas de charol sería aceptar como verdad su declaracion de ateo. Pero ya basta jaloneos espasmódicos. Las subsecuentes misivas, que tapizan no pocas páginas de la edición, están plagadas de la misma retórica pastosa].






ZA, ZA, ZA... LA MESA QUE MÁS APLAUDA...



El Blancornelas, no conforme con recoger en la edición supradicha tremendo chorizal de condolencias, se va patinado hasta la cocina reseñando los telefonemas ("llamadas personales") que recibió en señal de duelo; y pa hacer más gordo el caldo anota sin demora, y por encima de toda nomenclatura, nada más y nada menos que a la mismísima doña que, tiro por viaje, se agandalla la morralla en los supermercados, es decir, la Marta de Fox. De cincho tal cosa lo ha de excitar terriblemente, o lo hace para darse taco, porque a leguas se guacha que los nombres de la gentuza común y corriente no pueden ser admitidos en su libelo. Ya en otra edición posterior les hará ese favor, por lo pronto que la perrada se conforme con freír su existencia en el anonimato. Sólo pueden tener cabida los nombres del calado de Virgilio Muñoz Ledo, Carolina Aubanel y, metidos de panzazo, algunos pelafustanes como Ricardo Montoya Obeso o José Galicot. Los macuarros que se vayan a la Revo a inflar un burro por verga.





SI TE VIENEN A CONTAR...



Los ejecutores de Francisco Ortiz Franco aprovecharon la cantaleta y el ruido provocados por míster Blancornelas al descarrilar, a lo largo de once añucos, acusaciones del crimen perpetrado contra el Gato Félix, imputándole la autoría del homicidio al hoy aspirante a la alcaldía de este culo San de Diego. Y en cuanto ocurré el suceso el dueño del Zeta cae en el garlito de echarle la culpa a JHR de la muerte del periodista en mención. (Bueno, don Jesus Blancornelas no dice a bocajarro que el maicerón del hipódromo Aguacaliente sea el responsable del crimen, sino que lo considera como presunto autor de ese ilícito; lo que, a fin de cuentas suena a lo mismo). Pregonero de tal opinión, el JJB, y único director del Zeta (porque eso de llamar codirector a un muertito es pura mamada suya), avienta sus cacayacas acusadoras en el periódico Frontera por mediación de una nota —de primera plana— a cargo del gacetillero Manuel Villegas, y en la edición correspondiente al día 26 de junio de 2004, rubricada con el cabezal «Zeta señala a Hank, pero éste lo rechaza». Al respecto, escribe Villegas: "Blancornelas plantea que se basa en el conocimiento que el ahora candidato priista tenía de la actividad de Francisco Ortiz sobre la revisión del expediente por (del) crimen de 'El Gato' Félix." El inculpado, sabedor de la ligereza y corajina que rumia don Jesus, poseído por los demonios de la confusión (no aquel, sino éste ruco), se niega a participar en la reyerta y termina por mandar a la gáver al macizo del semanario Zeta, cantándole, muy cerca de sus peludas orejas, la rolita resurrecta que antaño jilguereaba el narcotraficante Pedro Infante: «Yo te aseguro que yo no fui. Yo no fuiiiiiiii».






EL EDITOR PÓSTUMO



En la segunda página de la gacetilla que timonea el Blancornelas, en realidad, viene a ser la primera y no la 2A, como erróneamente se anota en el pápiro de marras (edición 1577, 25 de junio a 1 de julio de 2004), nos topamos con la información editorial, donde aparece el nombre del occiso como responsable de la misma. El sentido de la fijación necrofílica —nótese que unos de los codirectores de ese semanario es también un finado—, sino fuera por la pesadumbre luctuosa, podría anunciarse en estos términos de comicidad:
—Yo, Francisco J. Ortiz Franco, no soy propiamente un periodista difunto, sino un difunto periodista.
—¡Ah, cabrón! ¿Cómo está eso?
—Me explicaré. Yo no soy alguien que ha escrito ese editorial y después ha muerto, sino que soy alguien que después de muerto lo ha estado escribiendo.
Hijos de la... La proeza semeja a una mentada de madre. Ya ni a los muertos respetan. Y todavía los cabrones —con letritas chiquititas— ponen al final del texto, que supuestamente ha tecleado una vez pirado el editor, la nota que reproduzco a continuación (respetaré las cochinas mayúsculas que meten a lo güey, así como la caótica prosodia). Y aquí va el ramillete de excusas: "Este espacio" (y no es espacio sino página con texto) "refleja el criterio editorial de ZETA y se respeta el nombre del Lic. Ortiz Franco hasta nueva decisión del Consejo Editorial." (más que respeto, creo que detrás de esta aberración los integrantes del mentado consejo editorial intentan ocultar el miedo que se cargan).
Qué idea tan genial esa de presentar un editorial escrito por alguien que ya está muerto. Con ese tipo de transmutaciones la rencarnación vale pa pura madre. Gracias al consejo editorial del Zeta ya podemos escribir desde el más allá (de la tumba o de la fosa común). Los comunicadores y gacetilleros han aprendido una nueva estratagema de hacer periodismo, y la fórmula es muy simple: «Muérase y luego escriba sus artículos o reseñas».
Teclear de modo obsesivo y repetitivo los temas del narco o de la suciedad política tiene su precio. Si al periodista no le toca el plomazo, al menos, cargará, tanto en el escritorio como en la cama, la angustia pegada como sanguijuela. Las balas no surgen del silencio, pues éste es su entelequia. O, ¿qué esperan las víctimas de los sicarios?, ¿que los inviten a jugar a las comiditas?
Venga de donde venga el putacazo, el nefasto crimen es un aviso intimidatorio a los comunicadores para que le bajen de güevitos a su licuado. Es una manera posmoderna de controlar a la prensa.






UNO DE LOS PAÍSES MÁS SURREALISTAS



Ya metido en la atmósfera sentimentaloide, osaré reproducir una instantánea sabatina, que más que un texto periodístico semeja una catarsis plañidera. Lo escribió un académico ostión metido a gacetillero, Sergio Gómez Montero, y que se atrevió a publicar en el Frontera el 26 de junio de 2004. La mengambrea ocurre en el momento en que el batillo, catedrático de la UPN, y su morro, guachan la teta vidrio. Y en eso están, cuando la telera saca a flote la tronada de Ortiz Franco, el vástago le inquiere al jefe: "¿Verdad, papá, que a ti no te va a pasar nada?". A lo que el autor de las Goliardescas responde (yo creo que para él mismo): "Dios, mío, carajo, ¿en qué País estamos viviendo? De seguro que no es en uno igualito a la antigua Grecia. Por otra parte, es de suponer que la conciencia del plebe preguntón quedó más aturdida de lo que ya estaba. Y es que la respuesta de su papi fue más que otra respuesta de obvio escepticismo. Pa que el señor Gómez Montero se dé cuenta en qué país vive, copiaré una anécdota narrada por Nikito Nipongo, y en la que refiere a un acertado eufemismo con el cual el famoso chamán de la poesía surrealista bautizó a este traspatio de los gringos. Dice don Nik: «André Breton vino a México con su esposa y, vistiendo ella blusa y pantalón de tela que por su dibujo simulaba piel de tigre, junto con Frida Kahlo los llevó Diego Rivera al Zócalo en la noche de un 15 de septiembre. A Breton lo bolsearon, golpearon y apachurraron, en tanto que a su mujer las hacían chillar las multitudes reunidas en la plaza, sobándole y pellizcándole tetas y nalgas. Luego fueron Diego y su señora e invitados a Tenampa... Crudo, aporreado y desvelado, al día siguiente monsieur André declaró a México el país más surrealista del mundo». (Nikito Nipongo, Museo nacional de horrrores, Océano, 1986).






VIVIENDO EN UNA TIERRA DE PUTAS Y CABRONES



Entre toda la tamalada de artículos malhechos que alberga el hebdomadario que regentea el perspicuo Blancornelas, me encuentro uno que lleva por título «La Tijuana de nuestros hijos», cuya patente autoral corresponde al Jorge Santibáñez Romellón. No se alegren mucho sus seguidores, el texto es un auténtico arsenal de imbecilidades (y todavía el ruco cobra por publicar sus mamertas ocurrencias). A él pertenecen las siguientes líneas, tocantes al homicidio de Ortiz Franco: "Lo asesinaron en presencia de dos de sus hijos de apenas 8 y 10 años. Ni siquiera me imagino el futuro de esos niños" [deberías de preguntarle al Chabelo]. "De alguna manera, al matar a Francisco, se mató tambien la posibilidad de que esos niños tenían de ser felices" [tamaña sandez que escupe el ruco nada tiene de cuerda; ¡vaya tío!, qué manera de soltar patrañas; así que no puede haber felicidad sin el padre. Mejor deberías de escribir cuando estés sobrio, men. ¿Para esto te graduaste de doctor? Qué infamia la tuya de lamber la chuleta presupuestal como presidente del Colegio de la Frontera Norte].
Continuando con las zandajas del Yorch, retomemos el hilo. Y dice el bato: "Me pregunto por qué los niños y los jóvenes de Tijuana tienen que crecer entre hechos delictivos, entre criminales y delincuentes [Ah, porque —como dijo el profe Vizcaíno— esta es una tierra de putas y cabrones]. Es de sorprender tanta ingenuidad, llena de frescura. Pero sigamos citando las mamelucadas del ruco que, dicho sea de paso, parece no haber leído ni siquiera la mierda que suelta el Cuauhtémoc Sánchez: "Con frecuencia me pregunto, como seguramente lo hace usted" [sí, pero yo lo hago utilizando signos de interrogación], cómo evitar que mis hijos, el día de mañana interactúen y convivan con integrantes del crimen organizado [¿a poco usted es muy pulcro e interactúa y convive solamente con puros individuos angelicales del calado de la madre Teresa de Calcuta?, ¿y cuando se codeaba con la pelusa que pertenecía a las gavillas salinista y zedillista que le daban de comer, en tiempos que estos delincuentes de cuello blanco eran sus patrones, no reviraba con las mismas afrentas conque lo hace ahora? Si quiere salir de ese agobio paternal, y no sabe lo que es tener suerte, pues nomás dígale a sus chilpayates que se suiciden, y asunto arreglado. Así mantendrá pulcras sus desatinadas concepciones. Ahora, si desea que sus hijos sean unos batos bien chichos, mándelos a refuegueársela a la calle Cagüila y aléjelos del gremio de cretinos al que usted pertenece].


¿Ven ustedes qué tan efectivo es el insensible posmodernismo, capaz de convertir la tragedia en espectáculo? Hasta nos olvidamos del difunto antologado.




www.elcharquito.blogspot.com
cretinadas@yahoo.com

Wednesday, June 23, 2004

ANTOLOGÍA DE
POESíA, ANTIPOESÍA
Y CUASIPOESÍA BLOGUERA





LARESACADA.BLOGSPOT.COM / LA LUC (Argentina)




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esta noche, a la luna
le arrancaron la oreja •

22 de abril de 2004






MOSCAS DULCES

Quemándose se adentran en mis pulmones y mi conciencia.
Aroma de épocas en las que éramos menos tristes.
Esos días en que los ovillos de lanas bailaban en las vidrieras,
en que una Bic no era solamente una birome,
en que el humo era la excusa para ser frágiles y cursis.
Horas cómplices de vos y yo, sin poder parar de reír.
Un perfume dulzón me vuelve lentamente a mi historia anterior.
El de estas hojas encendidas, casi iguales a tus ojos colorados•
26 de abril de 2004





VENGO A HABLAR AL RESPECTO

Lo que falta es un poco de humildad.
No digo: "una humildad que te cagas..."
Digo un poco nomás.

Mi nombre es María y soy una ilusa peregrina.
Vago por valles y quebradas,
por cerros y montañas, por mares y ríos,
por Beriso y Ensenada.
Vago.
Mi marido es un vago.
Por eso peregrino.
A veces no sé que hacer con tanto cariño que me embarga.
Sin embargo, esta carta documento
que me intima lo dice claramente: el embargo es inminente.
El cariño no se compra ni se vende.
Tampoco se alquila. A veces se rifa.
El cariño se gana en números de tres cifras.
Si no tuviste la fortuna, andá a laburar y no divagues.

Vergüenza es lo que falta.
No digo: "una vergüenza que ¡guauuu!..."
Digo un poco nomás.
Vergüenza y humildad •
14 de mayo de 2004






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LAROSAENELVIENTO.BLOGSPOT.COM (Argentina)



De cómo se hace lo que se puede, en todos los aspectos de la vida, en todas las épocas del mundo

En una fría tarde que intuir
permite de las flores
el perfume tierno,
Adam el trovador
las cuerdas del laúd pellizca
dulcemente.
La primavera ha de arribarle pronto
y ya en su corazón batiente
mariposas
de colores aletean.

Cerca el cromorno
y la bombarda suenan
-de femenino aire
henchidas sus entrañas-:
con sus mujeres ha formado Adam un trío:
ellas los vientos
él la voz cantante
de hazañas
por errantes caballeros realizadas.

Brioso Adam continúa su laúd rasgando
hasta que
¡pang!
una cuerda en dos mitades
se desdobla
dejándole los dedos de silencio
atiborrados.

Veloz como una estrella que del cielo
precipita su presencia,
por los cabellos Adam a su esposa
Dorotea toma
y le arranca sin piedad
cobrizas hebras
que al laúd
han de sumir su triste albur.

Cual zanahoria hervida en aguas claras
la nueva cuerda brilla
desde el puente al clavijero.

“La próxima soy yo” gime Eduarda la rubia
“Siempre es lo mismo” se queja Dorotea
en resoplando del cromorno
el agujero.

Cual soga de la ropa vibra tensa
la nueva y larga cuerda
en toda su extensión dorada
mientras que las mujeres
plañideras
se lamentan
y acompañan.

Y tanto llanto causa encuentra en que el trovero Adam
extirpa cada vez que lo precisa
de sus féminas
los hilos
con que arrulla
el hueco vientre del laúd
sin sopesar ni aún
por un instante
el feo daño que provoca en su salud.

(En la salud de Eduarda
y en la de Dorotea,
se entiende) •
29 de abril de 2004






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ASAKHIRA.BLOGSPOT.COM




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Circe de barro negro, la Didjazá, se asomó al espejo.
Como es adentro es afuera, pensó,
como es afuera es adentro,
y lo pensado le ocupó desde la base del cráneo
hasta las cuencas de sus ojos negros.
Escapa de tus maldiciones, le recordaba un eco.
¡Levanta el brazo! ¡Piensa que ya lo has hecho!
En su interior, el pensamiento reiterado
cobró cada vez más fuerza: como es adentro es afuera,
como es afuera es adentro. Su rival la miró curiosa,
ella la estudió con detenimiento.
Cuando se cruzaron sus miradas, ambas se sonrieron.
Levanta el brazo, recordó a alguno decirle, y sin dejar de mirarla
- ¡Piensa que ya lo has hecho!
– se cargó el cristal con un golpe bruto de la pieza de obsidiana
que había traído consigo exprofeso.
El rostro al otro lado se desfiguró primero,
luego cayó hecho añicos; ella los vio en el suelo
y le parecieron solo pedazos de vidrios de colores
los que la aprisionaron siete años, siete,
los mismos que uno necesita para renovar cada órgano,
cada centímetro de piel, cada hueso.
Como es adentro es afuera, como es afuera es adentro.
Una nueva Circe hace su incursión en el mundo
a través del óvalo hueco dejado por el espejo •
[5 de mayo de 2004






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ENLAMASMEDULA.BLOGSPOT.COM / LA ÚRSULA




DISPAROS COMO PALABRAS


Sé todo. Sé del fuego en el vientre, y sé del frío en el vientre. Sé de guerras y de alianzas. Sé del tedio y de la euforia. Sé de pactos y traiciones. Sé de los besos y de las mentiras. Sé del punto de fuga por el que la carne vibra. Se dónde explota el dolor y dónde nace la risa. Pero no sé a dónde van estas palabras, no sé si apuntan, si disparan, si matan, ni siquiera sé si ellas mismas sobreviven al ocaso•





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No soy yo.
Son mis palabras,
que se escurren entre mis dientes
y se filtran por el espacio mínimo
que hay entre mis labios.
Y dicen lo que yo intento decir con la mirada,
y gritan lo que mi conciencia silencia,
y piden lo que mi cuerpo reclama incansable:
a vos •
27 de abril de 2004






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AZTLAN2.BLOGSPOT.COM / JULIO «EL SUECO»





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Vengo por mi lugar y voy a sajar:
Rumor falso de lengua hiriente, traigo tijeras hoy.

Ya no podrás decirme cómo ser lenguita
Mi destino es crecer aparte de ti
Y estas tijeras cortarán tus ideas ponzoñosas
Que me diste para ocultarme de los demás.

Velos falsos y fariseos
Que me cubrieron de vergüenza
Cuando recordaba según tu lo que no era
Hoy haré trizas ese falso velo.
Y con estas tijeritas cortaré también para nacer
Pues ya me cansó tu lazo umbilical
Quiero mi propio ombligo,
Crecer y vivir libre como individuo

Hoy traigo tijeritas, lengua hiriente.
Y ando ganoso de sajar •
junio de 2004





SIN TI VOLO


Estaba al ras del precipicio.
Un cuerpo en libre caída sinfín,
en un espacio sin gravedad:
de sus ojos un ave se vio despegar •
9 de abril de 2004
Inspirado viajando en un microbús (orgullosamente Ruta 13) del DF que cobra 2.50 por los primeros 5 km, 3.00 de 5 a 12 km y 4.00 más de 12.







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ELCHARQUITO.BLOGSPOT.COM / ÉKTOR



[no creo en la poesía que con el viento juega]
LA POESÍA Y SU MENSTRUACIÓN OPRESIVA


Creo en la poesía
como un grito de luz en la pupila
creo en la poesía
como una lengua de viento que sopla en los oídos
creo en la poesía
como un carnaval de caprichos e intuiciones
Creo en la poesía
de los secretos de las alcantarillas
Creo en la poesía
que manifiesta los milagros de una puta
creo en la poesía
como barco que navega en un vaso de agua
creo en la poesía que el tiempo no ha oscurecido
creo en la poesía que apacigua a las fieras
creo en la poesía que no cree en el lenguaje poético

A veces el canto de un gallo es más poético
que esta simple borrachera de voces
amo mis ronquidos
amo ese método gutural que habla sin palabras
Esa invariable lluvia de fonemas indescifrables
que agrieta los sueños de mármol

Hoy el olor de mis palabras me causa tristeza
dónde puede caberle al mundo tanta soledad
tantos aullidos que no encuentran eco
la agonía es un pájaro sin alas
que se ahoga en un mar de aceite negro
la carne del futuro está torturada
y no se da cuenta que es una vieja loca
que intenta revivir el pasado
con transfusiones de semen rancio

El amor es como un animal destetado antes de tiempo
hoy el corazón ni siquiera tiene ganas de latir
quiere cambiar de oficio
renunciar a su profesión sangrienta
le apetece ser una mano cerrada
dedicada a golpear mejillas

He santificado mis pesadillas
Y ahora todo este mar de soliloquios
acabara en un poema
huérfano de la madre que lo parió

No creo en las palabras
ni en los salmos de la turbulencia
hay quien sufre sin merecerlo
como una guitarra borracha
manoseada y sin cuerdas

¡Ah!, si Jesucristo hubiera usado metralleta
la violencia sería ya mística discontinuada
la muerte acaso una mujer que solamente
se atrevería a cometer infidelidades conyugales
hasta el pavorreal vanidoso estaría feliz
y no se abochornaría más de su horribles patas
Hace falta vomitar el coraje
zurciendo metáforas en la nada
arrancándole los 24 pellejos al día
La vida es demasiado corta
para desperdiciarla en la medición, el ritmo y la rima
en puñetas de aburridos florilegios

Qué me importa a mí
que la Luna y el Sol sean amantes eternos
que juntan sus labios cuando hay eclipse
alguien dijo que el amor no es ciego sino bizco
y que su tema fundamental es la quejumbrosa abstracción
una hermosa dama que inventó la prostitución
dedicada a practicar la ética del chancro blando o duro
(según sea el caso venéreo del cortejo fino o arrabalero a tratar)

La felicidad pesa lo que pesa el sufrimiento
y desde que la mujer fue comparada con la flor
¿qué ha quedado de la poesía?
los mismos ripios
que ni el más chaparro y cursi de los lectores
quiere fumar o beber

Por eso digo yo
que la poesía
es una anciana
a la que todavía no le baja la regla •
mayo de 2004







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COSMICBITCH.BLOGSPOT.COM / LA JUDITH
quereres y otros males





STATUS: DRAFT

Entre las cosas
que a huevo
me ayudan
a dormir mejor,
están:
- Pistear.
- Fumar mois.
- Chillar como magdalena •
4 de abril de 2004






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concomitancias efímeras
disfrazadas de destino
por la fuerza del deseo,
nada más que casualidades imbéciles....
ni tu ni yo para ilusos,
ni aquí ni en otro tiempo.

el recuerdo de la inmovilidad me hunde
en este vendaval de sensaciones y deseos
de frustraciones y verdades, de rendidos egos
la resistencia a la repetición nos mueve
a caer en la evadida inercia: otras caras,
la misma ola clonándose en la misma nube

la falta de sueño, la sobra de miedos
la intermitente inspiración que reduce a huesos
aquellas historias de caminos medios
disfrazando de potencias los anhelos
de utopías románticas y perdidos sueños;
esperanzas reencontradas al alba
de niños que corren en la madrugada •

8 de febrero de 2004






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No tiene dinero
Culpe a su jefe.
¿No tiene autoestima?
Culpe a sus padres.
¿No tiene un patrimonio?
Culpe al país.
¿No tiene un solo pensamiento propio?
Culpe a la televisión.
Mejor aun, al servicio de cable.
¿No tiene personalidad propia?
Culpe a MTV y a Cosmopolitan.
¿No tiene planes a futuro?
Culpe al pasado.
¿No tiene ganas de vivir?
Culpe a la vida.
¿Ni tiene otra opción más que seguir respirando?
Culpe a la muerte, por retrasada.
¿No tiene buena salud?
Culpe a Marlboro.
¿No tiene sueño?
Déjese de pendejadas
y váyase a dormir •
8 de abril de 2004






DRAFT 1

Sólo queda
doblar la espalda
y bajarse los pantalones •
2 de febrero de 2004





10 DE MAYO • CARTA A MI MADRE

ADA:

Marcaste mi vida como ninguna otra persona, fuiste la peor madre que pude haber tenido. Jamás podré dejar de reclamarte tanta bondad pre-fabricada. Es tan estúpido que me hayas querido tanto solo porque era tu hija... a poco dejaste de ser persona por haber parido? A mí que no me vengan, te tragaste el cuento del amor incondicional de madre, y si no me rechazabas completamente fue solo por miedo a la culpa. Que estúpida fuiste, a tu edad y creyendo en cuentos de hadas. Te jodiste solita, yo nunca te pedí nada... aunque no puedo negar que tu falsa generosidad sigue siendo una carga de la que trato de deshacerme constantemente.
Te quise, no lo voy a negar. Pero ahora siento que me engañaste para que te quisiera, con tu amor egoísta, con tu manera de hacerme sentir que estaba siempre bien mientras estuviera siempre bien contigo, con tu abnegación, con tu sacrificio como cuenta de inversiones. Me hiciste ver la vida desde la perspectiva que te era más conveniente, no quedaba nadie en el mundo mas que tu, eras la única que siempre estaba ahí, cada vez que fallaba, cada vez que te fallaba, cada vez... Yo te veía siempre tan dispuesta a apoyarme, a perdonarme, a levantarme y ayudarme a andar si era necesario, y te creí... y te quise. Tú y tus pendejadas de madre perfecta.
Mira que nunca dejarme ser yo y pretender que "aun así" me aceptabas! No me digas, sólo querías lo mejor para mi, verdad? Querías que fuera feliz, que desarrollara mis capacidades y que lograra todo lo que quería de la vida. Cómo no. Fui tu estúpido proyecto de vida, fabricabas una versión mejorada de ti misma. No querías darme mas recursos ni oportunidades, querías ver tus sueños malogrados realizados en mi. La sorpresa que te has de haber llevado. A veces hasta lástima me da nomás de pensar en el chingazo contra la pared que te diste conmigo, pero luego lo reconsidero, recuerdo que tu última estrategia fue el chantaje emocional, querías lograr la manipulación con el poder que se le infiere a toda víctima. Pues mira, pobrecita tú, ni eso lograste.
Me vale madre todo el llanto que te provocó ver TUS sueños rotos. Por mucho tiempo me hiciste sentir el más asqueroso desprecio y, gracias a tu entrenamiento infantil de lo que debe ser una buena hija, la más grande culpa por no quererte.
Te odié tanto. Te lo debí todo por tanto tiempo, que lo que más me falta ahora que no estás es el sentimiento de que con cada logro, con cada paso en el camino que tú marcaste, voy pagando por cada respiro, que voy pagando tu abnegado sacrificio, y que las culpas por todo aquello en lo que no fui lo que tú quisiste se aminoran. Ahora se quedó una cuenta pendiente y nunca te voy a perdonar el que te hayas muerto antes de pagártela, aunque, la verdad, morir es lo mejor que pudiste hacer por nuestra relación. Ahora hago toda la faramalla de comprarte flores de camino al panteón para sentir que te recuerdo con cariño el día de las madres, para sentirme mejor conmigo misma, como si algún día me hubiera importado celebrarlo, como si te fueras a dar cuenta... ¡ja! como si realmente hubiera cariño.
Púdrete con tus bonitas flores encima •






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CONFLICTIVA.BLOGSPOT.COM
odio los viernes




BLUE AND GREEN


La suela de tus zapato llena de lodo,
crujió bajo tu peso cuando entraste
a la blanca habitación de pisos pulidos
como espejos haciendo “cronch”.
¿Qué esperas de mí? ¿qué puedes esperar
de un par de ojos azules como el mar y las miradas?
Tan llenos de añoranza por lo que no existe.
No pierdas tu tiempo.
Llévate tu corbata de seda verde,
esa que hace ver tus ojos más felinos cristalinos
y profundos, como un caleidoscopio de selvas
y locura,
llévate la agenda roja
donde cada noche anotas los sueños
que le murmuro a la lluvia,
o acaso ¿creías que no me doy cuenta,
cómo vas delineando las letras
que se me escurren de los dedos,
mientras salpico de azules y negros
la taza de café sobre la cual trasnocho?

La noche se esta haciendo más alta
y ya veo venir los verdes y los azules.
Vete.
Antes que te suplique que te quedes.

17 de marzo de 2004







ZACAZONAPAN SHOW


A dónde vas con esos zapatitos de tacón mi reina
Taconeando por todo plaza santa Cecilia?

¿A dónde vas, con tus cigarrotes que te hacen ver mas vulgarcita?
¿O acaso no sabes que las niñas bonitas no fuman?
¿A donde vas bonita?
Con esa bola de pelafustanes
Muertos de hambre que nos les alcanza
más que pa invitarte a los tacos varios

Con tu perfumito caro, y tus rolitas funky
Le das nueva vida a este antro asqueroso.

¿Qué haces ahí, mamacita
Entre el foco, el criko, la noche y los malandros?

A donde vas... yo voy contigo
Al Zacazonapan —le dije y la boca se me hizo agua •
5 de marzo de 2004






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PATYBOO.BLOGSPOT.COM / LA PATY BLAKE





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además de ser creativo
Dios es estadista:
dejó en el cielo nocturno
una brillante gráfica de pastel •
14 de marzo de 2004




®®®®


el destino de las botellas
es el mar,
mi destino es creer en las botellas •

12 de abril de 2004






®®®®


tanto giro y giro del mundo
que a veces parece encantador, a veces marea
a veces enriquece, a veces harta
a veces transporta, a veces es repetitivo
a veces hace sonreír, a veces es totalmente equis
a veces es interesante, a veces mortalmente aburrido
a veces divierte, a veces entristece
claro, que lo que cambian son los ojos.
el mundo sólo es y sigue siendo.
los bipolares son los ojos •
28 de marzo de 2004






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ANDREA Y EL DESAYUNO


quemamos la piel
en la cama vacía
de nuestro silencio

abres tus dedos
sobre la mesa del café
mientras el diario te anuncia
frente a los ojos
la nueva muerte
vestida de palabras frías

movimientos tenues los de tus manos
los de mis ojos sobre ellas
los de mis piernas, debajo
mientras las hojas siguen su curso
y las noticias te dan el desayuno

son las nueve y cuarto
y es domingo,
me dice de pronto tu ojo que se desvía
hacia mi vientre

sonrío:
son las nueve y cuarto
y es domingo
en el reloj de nuestro pulso
aunque afuera el mundo
dice que es lunes
y que todo gira •
12 de marzo de 2004







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HUMPHREYBLOGGART.BLOGSPOT.COM / EL NACHO


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POEMA EN BUSCA DE AUTOR



Otro hallazgo, si alguien lo reconoce como hijo suyo, por favor avise, si nadie dice nada lo adoptaré yo (no se admiten reclamaciones después de 72 horas).





A LA LIBERTAD


¿Dónde ha quedado el viejo poema de los artistas necios,
esos que de cuando en cuando visitan las prisiones?

Ese poema...
¿Arrumbado acaso en un desván o en un museo?
¿En el portafolio agrietado del que ha muerto
en el frenesí de un infarto fulminante?
¿Dónde estará, amigo, dónde?

¿Lo será en una caja de papeles inservibles
donde un hongo se come los dictados
de una estirpe de presidentes diminutos?

¿Dónde se guardan las tomografías
de la materia gris de las naciones?
Oh!, cruel diagnóstico que llama a la vergüenza
compañera.

¿A dónde van en el verano
las ideas?

¿Dónde quedaron las navajas
de los gallos de mi pueblo,
marcados de viruela, perdedores?

Es mi país, uno de tantos,
uno de piel cuarteada de silencios
y de gritos macabros
y de sorpresas sacadas del sombrero
de un mago que ha extraviado su aguinaldo.

No sé, pero la Libertad es cosa seria.

Es sombra que se amarga en la solera
y destino infinito que no llega.

Es un signo de profetas ilustrados
que fingen demencia frente al miedo
que se acurrucan por la noche en los rincones
de su guarida preferida,

No sé, pero la Libertad es cosa seria.
Salve la pluma, la tecla, el monitor, un beso
como fórmula mágica guardada
como hechizo ancestral oculto y adherido
a un ejército de letras metidas en un disco
El callejón oscuro vaticina al huésped extranjero
dos opciones de género y de número.

No sé, pero la libertad es cosa seria •
10 de mayo de 2004






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MARXXIANA.BLOGSPOT.COM
(URUGUAY)




60 DEFINICIONES DE BOLSILLO,
APLICABLES EN CUALQUIER MOMENTO DEL DÍA


1.Soy "esto" - 2.Soy mujer – 3.Soy treintona - 4.Soy mamá - 5.Soy gorda - 6.Soy docente - 7.Soy esposa - 8.Soy amante - 9.Soy hija - 10.Soy amiga - 11.Soy oreja - 12.Soy habladora - 13.Soy compañera - 14.Soy chillona - 15.Soy torpe - 16.Soy ciclotímica - 17.Soy petisa - 18.Soy castaña - 19.Soy coherente - 20.Soy contestadora - 21.Soy bocasucia - 22.Soy delirante - 23.Soy divertida - 24.Soy pecosa - 25.Soy estridente - 26.Soy exagerada - 27.Soy imaginativa - 28.Soy buena - 29.Soy sensible - 30.Soy miedosa - 31.Soy enamoradiza - 32.Soy chicata - 33.Soy cariñosa - 34.Soy friolenta - 35.Soy quejosa - 36.Soy impaciente - 37.Soy reservada - 38.Soy generosa - 39.Soy observadora - 40.Soy inconstante - 41.Soy desafinada - 42.Soy celosa - 43.Soy amable - 44.Soy llorona - 45.Soy chueca - 46.Soy sensual - 47.Soy cocinera - 48.Soy insegura - 49.Soy repetitiva - 50.Soy perfeccionista - 51.Soy maniática - 52.Soy desprolija - 53.Soy soñadora - 54.Soy lectora - 55.Soy lenta - 56.Soy memoriosa - 57.Soy comeuñas - 58.Soy dibujante - 59.Soy patichiquita - 60.Soy besable -

Ah, por si no me había presentado antes: MARIANA, un gusto •
13 de abril de 2004







DÍAS DE 27 DE HORAS


Eso es lo que necesito.
Tres horitas extra que repartiría de la siguiente manera:
20 minutos durmiendo
15 minutos dandome una BUENA ducha y no una sacada de mugre veloz
20 minutos leyendo cualquier otra cosa que no sea material de la escuela
5 minutos pasando el trapo húmedo al piso para limpiar el polvillo asquerosopegajosocrocante que dejan los albañiles
20 minutos caminando con las perras a la hora de la siesta
5 minutos tomando mate calentito con espuma
15 minutos besando un poco más a mi señor marido
30 minutos nadando
5 minutos flotando
30 minutos jugando con mis hijos
15 minutos cocinandoalgo que lleve un poco más de elaboración que unas milanesas con puré naranja
Bueno en realidad necesitaría días de 27 horas y 5 minutos.
Esos 5 minutos extra no sé para que los usaría.
Seguramente para confiarme en que "total tengo 5 minutos más"...
21 de abril de 2004






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PERROTRASUCOLA.BLOGSPOT.COM / EL ALFREDO




®®®®


la cotidianeidad es un disco rayado
olvidado en la rocola del supuesto creador •






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nuca femenina
campo fértil de flores •
10 de enero de 2003







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BRUNORUIZ.BLOGSPOT.COM
hiperficciones---f(r)icciones





TAJANTE


¿Has llegado a la Perfección?
¿Todos te desprecian?/
No llores
Es tiempo de llorar/
La ciencia (impaciencia) de tus besos/
Enséñame a odiar
Quiero aprender tus maneras
Es tiempo de llorar/
Raindrops keep falling on my
Dick, Power Prosa:
También eres poeta/
Siguen llegando como enanitos
en busca de su Machote •
10 de diciembre de 2003






AGUSTINA

Si ella podía estar quieta en la silla, aguantándose, apretándose los muslos y frotando, mientras yo asentía con seriedad a sus palabras y acariciaba sus pantorrillas mentalmente, luego ella giró el cuerpo y tomó su bolso y me sentí sobornado por sus muslos que eran formas de recorrer un animo tenso mientras su figura se erguía: me apoyé en una pierna, descansé la otra, y Agustina se volvía a acomodar en la silla, cuidadosamente, con una seriedad que era más que un rasgo de su personalidad, era una forma de desnudarse en una silla, sin decirme, Alex, me tiemblan los muslos •
24 de mayo de 2004








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LETRASDECACTUS.BLOGSPOT.COM / EL JUAN





CANTO GLOBAL


Eco de voces que reniegan en confusión.
adrenalina infantil pura
sonidos imaginados en gritos de alegría
mesón de necesidad
gigantes en hambruna
puntos de abundancia en el centro de la pobreza

Almas con secretos vendados
insolencia sin diagnosis
depredadores en disfraz de nutrición

Coraje bendito sobre las aguas
fuegos diminutos mantienen viva
la llama de la cordura

La esperanza del futuro está hipnotizada
con hechizos electrónicos
aberrante magia gris
saturada con delicias diabólicas

Sillas de imprudencia
cacareo humano
en la fosa de la relevancia

Botones de codicia
azucares de impotencia
respiros de la desesperación
en una prosperidad de holograma

Frívolo endrogado
en burlas de adolescencia
licencia descorazonada

Sonrisa de perdición
comunicaciones abortadas
estrellas descifradas
insectos filosóficos en el triunfo de la contemplación.

Puñal de indiferencia
en los pulmones del mundo
clavado de la muerte
en el mar de náusea
mal de ojo
flotando en el excusado

Que viva el amor de tu perdón
invocaciones de silencio
nos enfermamos con el tumulto plástico

Modernismo sutil del ayer
ya no eres moderno
sed de victoria
atisbos de confusión
ganas de lo correcto
en presentaciones flemáticas.
Profecías de control propio
¡abrázame!
todos nos estamos muriendo
en la laguna
de soberbios proverbios
En la soga de la existencia
se nos resbaló la inocencia
en los pantanos de lo ridículo

Hediondez codificada
persecución de ancestros
esfuerzos de resurrección •
Portland, Oregon, 2002






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Saturday, June 12, 2004

APOYO AL PRO RUBÉN VIZCAÍNO VALENCIA



[TESTIMONIO DE GRATITUD]




Por éktor henrique martínez




«Rubén Vizcaíno Valencia, un verdadero humanista,
catedrático de la UABC y uno de los más asiduos promotores,
a la vez que fundadores, de la Escuela de Humanidades.»
Horst Matthai Quelle, El humanismo como problema humano






Como golpe seco, quienes compartimos amor, afecto, cariño y admiración hacia su persona y producción literaria, hemos recibido la noticia —lamentable— que el pro Vizcaíno, guía y maestro de generaciones de literatos, sufre los infortunios de una grave enfermedad. Es grande mi gratitud que guardo hacia don Rubén, no sólo por su vastedad de conocimientos sino por su benevolencia, generosidad y sentimiento de amistad que prodiga a cualquiera que tope con sus palabras.
Un hombre dedicado al estudio de las letras y promoción de la cultura, sin más interés que ennoblecer el entendimiento como portentosa actividad que eleva la condición humana y aparta a los hombres de las bestias. Un hombre dotado de sencillez y naturalidad, a la misma vez que docto e ilustrado, ocupado siempre a enseñar sin pretensiones. Ese es el profe Vizcaíno, a quien hay que reconocerle sin miramientos ni tapujos —egoístas o pendejos— su influencia bienhechora.
El afán del profe Rubén en el mundo de la literatura, implica igualmente eso mismo que sostenía Francisco Zarco al decir que "en todo género de composición se busca la verdad y la filosofía, y las que de esta circunstancia carece, son trivialidades inservibles en la época presente. Enseñar verdades luminosas, corregir los vicios nocivos de la humanidad, dar un poco de fe y esperanza a los que padecen en la Tierra, es la misión grandiosa de la literatura de nuestros días." [Discurso sobre el objeto de literatura, en Escritos literarios, p. 233].




LA SALUD DEL PROFESOR RUBÉN VIZCAÍNO VALENCIA


Jaime Cháidez Bonilla, pendiente y preocupado, a puesto a la perrada al tanto del estado de salud del máster Vizcaíno. Reproduzco la noticia que me hizo llegar a través de la teta de vidrio:

"El profesor Rubén Vizcaíno Valencia se encuentra muy delicado de salud. Tiene 3 semanas que no puede salir de casa, ha perdido mucho peso y necesita un médico que le pueda diagnosticar exactamente qué tiene. Vizcaíno y su esposa viven solos. El no puede caminar y ella tiene problemas fuertes con la vista. Es evidente que pasan por momentos muy difíciles.
Quizás tú fuiste uno de los miles de alumnos que tomaste clases con el Profe Vizcaíno desde que llegó a Tijuana en 1959.
Quizás ahora es el tiempo de que le apoyes moral o prácticamente.
Búscalo y pregúntale qué necesita.
Si no lo ubicas, utiliza mi correo.
Si te está llegando este correo es porque conoces a Vizcaíno y me interesa que te enteres de la situación por la que está pasando.
Mantente en comunicación.
Saludos."
Cháidez.


"Con relación a la salud de profesor Rubén Vizcaíno Valencia.
La información más reciente la tiene el doctor Juan José Camacho a quien pueden localizar en el celular: 664.17.77
Para las personas que han preguntado cómo pueden colaborar económicamente con el profesor, se pueden comunicar con el historiador Gabriel Rivera, mismo que visita constantemente la casa de don Rubén y su esposa Rebequita. Su celular es: 142.60.12. Si se trata de aportar ideas o de organizar otro tipo de auxilio para el maestro, también se puede contar con el celular del profesor Mario Ortiz Villacorta. 648. 34. 24.
A todos los que han respondido pronta y positivamente, les agradezco de todo corazón sus reacciones...
Saludos."

Cháidez.



Es evidente que al profe, los años le han confiscado su fuerza, el cuerpo le responde muy poco, pero su sistema de lucidez mental no ha dejado de funcionar.
Ojalá que, por segunda vez y de nueva cuenta, pueda aplastar los presupuestos de esa señora ontológica que nadie quiere su visita.





¿QUIÉN ES RUBÉN VIZCAÍNO VALENCIA?


De acuerdo con los datos consignados en el Diccionario Biobibliográfico de Escritores de Baja California (editorial Larva, 2000), el polifacético Gabriel Trujillo Muñoz anota esta ficha del pro RVV:

"Vizcaíno Valencia, Rubén (Comala, Colima, 1919). Radica en Baja California desde 1952. Primero se establece en Mexicali y de 1959 a la fecha en Tijuana. Paralelamente su producción como autor en los campos de la novela, la poesía, y el ensayo, Vizcaíno Valencia ha realizado una meritoria labor como promotor e impulsor de importantes empresas culturales. Es autor de las obras de teatro La madre de todos los vicios (1961) y La cigüeña de los huevos de oro (1969). Y de las novelas Tenía que matarlo (1961) y Calle Revolución (1964). Es considerado el promotor por excelencia de Baja California. Gracias a su empeño existen escuelas de humanidades, departamentales de cultura, instituciones de investigacion regional y espacios para las artes en todo el estado. El teatro de la UABC en Tijuana, lleva, en honor a su amplia trayectoria en pro de la cultura, el nombre de Rubén Vizcaíno Valencia." [p. 81].


O sea que, hablando al chile pinto, el profe Vizca es el chamán mayor de Baja California. Pero dejemos que él mismo nos aviente la túrica:


"Yo soy hijo de un capitán que lucho al lado de pancho Villa en la revolución mexicana. Soy kantiano; estudié en la corriente filosófica de los neokantianos. Y siempre he sido idealista, pero de acción. Y por eso he tenido problemas.
Mi esposa es mexicana, totalmente. Ella adora el sufrimiento porque la acerca a Dios. En la puritita chapa, tradicionalista. Mi hijo es marxista; es peor que yo. Mi hija era la única razonable, sicóloga. Siempre en armonía con todas las cosas. Mi esposa, en la medida que envejece, se hace más religiosa.
Yo necesito venirme a mi oficina a echar bala con la pluma para sentirme tranquilo." [Agosto de 2003, de la Biografía de RVV comentada por él mismo, en preparación].





POESÍA DEL PROFE VIZCAÍNO


Estampo a continuación un fragmento de grabación que capturé de una de una de tantas autolecturas del maestro Vizca, donde la alocución de las cosas más simples y perceptibles de la naturaleza (animales y vegetales) alcanzan registros estéticos a partir de una verbosidad espontánea y dislocada.




EL MISTERIO DE LAS PALABRAS


"El libro cobra vida propia al ser escrito; y la novela es un animal. Me impresionó tanto esa imagen, creo que es de Mailer. Tanto, que escribí esto que titulé, precisamente:




ESCRIBIR EL POEMA


Escribir el poema es algo sutilmente complejo
—debería decir mágico—
como haber dado vida a un gorrión indefenso
o alentar a vivir a un buitre
a una mariposa desolada que huye
o engendrar una flor entre la maleza
de un bosque encantado.


Tengo aquí este otro que dice cada poema es un fruto misterioso; porque este cabrón —Mailer—, como ya dije antes, afirma que un libro de poemas es un animal; puede ser un pájaro, un pez. Entonces yo escribí:


Cada poema es un fruto, misterioso
los hay dulces, amargos, ácidos
y aun los hay fétidos y venenosos
como ciertos reptiles
En verdad es que el poema
que ha recorrido todos los genes del cuerpo del poeta
incluidos testículos, ovarios, mente
intestino, corazón, huesos
una vez terminado ya no es nuestro
vuela o se marchita
se arrastra electrónico por el intermedio
trepa incierto por la mente del lector
le recorre sus signos vitales
Y en ocasiones el lector se siente salvado
de alguna confusión de conciencia, de alma
que no tenía nunca y le torturaba
que ha dejado el arma homicida
y se larga a un burdel de vacaciones
se reconcilia con la montaña, el río
o con la pareja conflictiva que había abandonado
o simplemente arroja el pinche libro por la ventana
y dice: ¡a chingar a su madre!


Los poemas son animales
Algunos jamás llegan a anodino insecto
otros son vegetales, extraños árboles, gigantescos
A veces de distinta envergadura de ala
peces sabios, delfines amaestrados
Y los hay de efecto retardado
como esas canciones que están en tu corazón
y que te hacen revivir
varias semanas después de haberte muerto.



Nota:

de los poetas
yo sólo puedo decir que son seres malditos
Los lectores disfrutan de su obra
pero desprecian al poeta
lo detestan
porque con unas cuantas palabras los saca de la nada
sin usar maleficios electrónicos, clonaciones inciertas
fármacos, coca, mariguana, dinero...
Los mete en la vereda
como a un toro que no sabe embestir
y los conduce a lo eterno
digo a lo eterno por no decir a lo humano

Todo poema es un animal
A mí me gustan los poemas caballo
y ¿a ti?
Todo poema es un ave
Me gustan las golondrinas
Todo poema es un ser marino
Me gustan las focas
Todo poema es una fruta
El extraño sabor de la sangrienta granada me embelesa •



Termino el poema; lo leo ocho días después y digo: ¿de quién este pinchi poema? Estoy desarrollando una técnica y una teoría que yo nunca había conocido, no la había manejado. Y yo no hice más que aplicar la teoría de diferentes escritores, de quienes tomó sus ideas. Pero al final, mando a chingar a sus madres a todos y comienzo a hacer un poema muy mío que no me pertenece, siguiendo las mismas teorías, las mismas técnicas, las mismas formas de esos cabrones. Así lo escribo. Y puedo empezarlo mediante diciendo:


¡Ven, Satanás!
¡Ven acá, hijo de tu chingada madre!
Ven a ver cómo se escribe la historia mía, cabrón
Pa que no te hagas pendejo •



Cuando comienzo a evocar lo que está sucediendo en mi discurso poético, sucede algo curioso: estoy utilizando una técnica que no es la mía. Una vez que lo acabó, vuelvo a leer el poema y digo: este pinchi poema no es mío? ¿cómo lo escribí?, ¿cómo lo hice?

Anoche releí a Mailer, antes de acostarme, y hoy en la madrugada, al despertar, estaba pensando en puros pinchis animales. Entre dormido y no, pensaba: hay poemas leopardo, hay poemas pájaro, hay poemas flores, pero los hay gardenias, margaritas, etcétera.

Así es como llegan a mí los poemas que luego escribo." [Julio de 2003].





cretinadas@yahoo.com
www.elcharquito.blogspot.com










Vertedero de cretinadas



Por éktor henrique martínez




NACHO MONDACA Y LAS HORAS DE JUNIO
[IX Encuentro de Escritores Hispanoamericanos]





El viernes 3 de junio conocí personalmente al bato que engendró al Humprey Bloggart. Muy serio el compa, pero con una leve sonrisa de felicidad en su semblante. Greñilla bien peinada y adornada con una canosidad prematura; garreado al estilo norteño, tramado de mezclilla, botas color café claro y, como dijera Ismael Mercado Andrews, camisola tristona. Cerrando los agujeros de la timidez cruzamos saludos, opiniones; y entre abrazos fraternales se desbocó el cotorreo. Luego, alumbrados por un espíritu de alegría, posamos para la foto del recuerdo; y más tardecita, cuando se apagó la mecha del cielo, vinieron los chatos de birria y los tacualcos de carne asada.
Era el Nacho Mondaca. Sin duda, más contento que de costumbre, debido a que compa ganó el premio en el Concurso de Libro Sonorense con un libro de cuento (nomás faltaba que le chillaran la firula) [a]. Entre platica y platica la noche se convirtió en un gusano que carcomía el desvelo. En circulo nutrían el dengue, Juan Martínez, Hxevdet Bajraj [b], Rigoberto Badilla, Juan Diego González, Daniel Camacho, Raúl Acevedo y el Polacas. Cada quien usaba su respectiva llave de palabras para destrabar el cerrojo del silencio. El resultado fue que todas las voces fueron una, y con tanto refuego el aburrimiento quedó descalabrado.
En fin, estos son algunos detalles a resulta del IX Encuentro Hispanoamericano de Escritores celebrado en la ciudad de Hermosillo, donde fuimos recibidos con una meticulosa cortesía. (Neta que nomás falto que nos llevaran el desayuno a la cama). Y no es pancho lo que afirmo, el nacho Mondaca lo asimismo lo ratifica en su blog:


"Concluyó el IX Encuentro de Escritores Hispanoamericanos, Horas de Junio. Además de poemas y narraciones hubo también excelente carne asada, camaradería y hospitalidad. Meritoria la labor del Raúl Acevedo, Luis Rey, Marcos Soto y toda la clica editorial de la Unison que se la rifó junto con la pandilla de colegas de la escuela de Letras (Azubia Licón, Iván Figueroa, el Bili Murillo, Alicia Hopkins y varios etcéteras) para que todo estuviera en su lugar y que los invitados foráneos se sintieran apapachados." [Post del domingo 6 de junio de 2004].





LA MALA LECHE DEL (IN)MODERADOR


En el momento que a Nacho Mondaca le tocaba leer se produjo en la mesa una especie de protectorado capillesco-tertulero. Y es que a nuestro compa bloguero le capuchinearon su currículum. Cosa que, por supuesto hizo encabronar al Ignacio y casi se enferma de la bilis. El autor del chanchullo fue el (in)moderador de la mesa, un batillo de nombre Omar Cadena, quien estaba encargado de echar a oídos del público los datos biográficos y antecedentes de trabajo literario de los expositores. El señor Cadena, sin cumplir cabalmente con su estreñida misión, gozó de libertad de expresión para dar a conocer hasta la marca de trusas que usan sus amigochos, y los favoreció con más tiempo del señalado para leer. No así de espléndido obró con quienes no figuran como miembros de su cofradía culturosa. La censura del currículum del Humphrey Bolggart la justificó con memeces y criterios retrógrados. Esas mamaditas que dio el (in)moderador no las soportó el NM y en caliente le lanzó sus merecidos coscorrones. Aquí va uno de los disparos que lanzo Mondaca al encargado de guiar la mesa de leyedores:

"Omar Cadena es un escritor joven egresado de la escuela de letras y con algunos premiecillos en su haber. Es buena persona y trata de ser agradable. Sin embargo, como moderador se tomó la libertad de censurar el currículum del Humphrey cuando a éste le tocaba leer. Humphrey se molestó en parte porque los cuates de Omar, que también compartían la mesa, se vieron favorecidos en tiempo y alabanzas (o eres cuate o eres moderador). El currículum del Humphrey estaba curado y merecía ser leído pues su extensión no era mayor de cuatro parrafillos (no incluyó por ejemplo, su autoría del potencialmente útil Manual para lanzar penales infalibles contra porteros zurdos). Cadena omitió especialmente el párrafo referente a esta página electrónica (eso sí duele). Cuando terminó el cotorreo, Humphrey le pidió explicaciones y el Omar tuvo la desfachatez de decir que aquello 'era mucho rollo'.
En principio, al Humphrey lo asaltó la idea de pensar que Omar en realidad es un pendejete insensible, pero no permitió que tal idea terminara de cuajar. En su lugar, dio en filosofar acerca de las implicaciones que tiene el coartar un currículum ajeno. Y, pues sí, uno pone ahí un resumen de lo que considera importante de su vida y alguien olímpicamente llega y, escudado en la candidez de su edad, dice: 'es mucho rollo'. Viéndolo así, uno puede, por un lado, imaginarse la calidad de los poemas de un sujeto tan corto de vista y de sentidos tan estrechos; por el otro, el Humphrey sintió lástima por el Omar al pensar en el tipo de fascista que puede cohabitar detrás de una sonrisa de plástico, alguien capaz de abrogarse el derecho de censurar a otro." [Los curriculumes también son textos, post del miércoles 9 de junio de 2004].



El día 4, al Nacho y a mí, nos tocó leer en la misma mesa. Y esto fue lo que su alter ego, o sea el Humprey Bloggart, apuntó al respecto en la teta de vidrio:



EL CHARCO EN BEAUTYFULVILLE


"El viernes 4 de junio, en la mesa número 12 había varios tiradores con un handicap en contra: la hora de comer. Silvia Aguilar Zeleny, Gerson Gómez y el Humphrey se vieron con la pólvora mojada a juzgar por los anémicos aplausos que recibieron; luego vino Ernesto Moncada, un escritor joven cuyo parecido a un miembro del grupo Magneto es mera reincidencia; con su oda a los tanates comenzó a desamodorrar a un público compuesto mayormente por colegas que se cargaban una cruda marca llorarás producto de la ¿celebración? la noche anterior. El poema de Moncada (por favor, no confundir con Mondaca) fue un despliegue de creatividad desbordada, de elocuencia novedosa y de vehemencia supina: su canto a los güevos merece situarse junto a gigantes del erotismo clásico como Nandino y Sasha Montenegro. Tantas virtudes y bondades encuentra Moncada en la levedad de los testículos que uno no puede menos que evocar la sapiencia del Kamasutra o la irreverencia de Bukovski. Bienvenidos poetas que tienen el valor de pararse enfrente de la multitud a señalar sus inquietudes. Por cierto este poemáximo me recordó a uno de Bukovski que tradujo mi amigo Jorge Camacho para La tempestad el año pasado. La curiosa circuncisión, perdón, circunstancia, nos lleva a señalar que muchos de nuestros poetas jóvenes son una parodia aburrida de las vanguardias del siglo XX.

Bien no salían los asistentes del asombro producido por los poemas huevófilos, cuando salta a la escena algo que conmovió a la multitud: la presencia del bloguero tijuanero conocido mejor como El Charquito. Éktor Henrique Martínez se destapó con la lectura despiadada de varios capítulos de su blognovela, una que es fácil encontrar en los archivos de su blog. Fue el acabose. La raza empezó a botarse de la risa, se olvidó del hambre (ya eran las dos de la tarde), festejó las ocurrencias charqueras y exigía al leedor que continuara con el castigo. Así fue. Los aduladores de huevos se fueron haciendo chiquitos al notar que su vocabulario pretendidamente atrevido eran pininos de primaria privada, comparado con el caló del Charco, macizo, taladrante y, vale señalarlo, genuino. De plano, el tijuanero oriundo de Huatabampo se llevó la mañana." [Post del miércoles 9 de junio de 2004].





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NOTAS
[O GÜEVOS DE COCHI]


a.- En dicho certamen destacaron como machines nuestro compita el Nacho, Ignacio Mondaca Romero, quien participó en la categoría de cuento, y en poesía Gilberto Gastélum Orduño. (Congratuleichons a los dos batillos). La ceremonia de premiación a los ganadores del Concurso del Libro Sonorense será el miércoles 16 de junio a las 11 horas, en la sala de Arte del Instituto Sonorense de Cultura. (Hermosillo). Pongo a disposición de la perrada bloguera los números de teléfono del recinto cultoroso en mención, por si alguien desea echarle un cable al Humprey para felicitarlo en la mera oreja del guateque, a efecto de que no se sienta como la Niurka en la casa del Big Bróder. Fonetos: (622) 213 44 11 y 213 44 95.



b.- De este batillo y de su poesía, el Nacho escribió en su blog esto que a continuación transcribo: "Kosovo le pusieron, pero se llama Xhevdet Bajraj, su lectura fue dolorosa y terrible. Lleva 5 años viviendo en el DF, exiliado desde la guerra. Su poesía no disimula la tristeza de conocer la muerte y el racismo. Horas de Junio lo invitó por segunda ocasión y pudimos hablar largo y tendido con él y con unas Tecate.
'¿Peligrosa la Ciudad de México? Por Dios, aquí se vive sin temor a que te tiren la puerta. Tienen televisión, buen clima. Cierto, hay ladrones en la calle pero no son malos, quieren un poco de dinero porque también tienen hijos y necesidad. Puedo dormir en el Parque México con toda tranquilidad. Cuando recién llegué despertaba pensando si no estaba en el paraíso, pero luego veía a la gente y hablaba español: ¿cómo, entonces en el paraíso se habla español? Veía las casas pintadas de colores... eso no se ve en Europa Oriental... esto debe ser el paraíso. Uno no se explica por qué los mexicanos viven inconformes con su realidad... y los mexicanos tampoco se lo explican...'
Claro, después de haber visto cómo asesinan a la mayor parte de tu familia, huir a las montañas, pasar días sin dormir, estar a punto de ser acribillado y escapar del infierno gracias a otros poetas amigos, empiezas a ver las cosas como en un caleidoscopio de Brueghel. [El dolor de Kosovo, post del domingo 6 de junio de 2004].



Monday, June 07, 2004

Vertedero de cretinadas




Por éktor henrique martínez





HORAS DE JUNIO EN HERMOSO

[IX Encuentro de Escritores Hispanoamericanos]





Dedicado a Raúl Acevedo Savín, Daniel Camacho,
Juan Diego González, Silvia Villegas, Alicia Hopkins,
Azubia Licón, Miguel Angel Avilés, al doctor en ciencias
El Polacas, al máster Rigoberto Badilla, y a dos chamanes
sonorenses, Alonso Vidal e Ismael Mercado Andrews, y,
por supuesto, al gran poeta y chaman mayor, Juan Bañuelos.






¿QUÉ CHINGADOS SON LAS HORAS DE JUNIO?


Horas de Junio es un proyecto literario de maqamas [1] del desierto, cuajado desde hace más de ocho abriles, y gracias a la voluntad de un grupo de escritores sonorenses, entre los que sobresale chacalosamente el máster Raúl Acevedo Savín y su estado mayor de culturosos perrones, donde destacan las calacas de don Daniel Camacho, Juan Diego González, Luis Rey Moreno, el joven Rodrigo (no me acuerdo de su apellido, —sorry, dijo el zorrillo), y las dinámicas chicas superpoderosas Azubia Licón, Silvia Villegas y Alicia Hopkins.
De acordeón con el borregazo que avientan los hacedores del péiper FANZINE número 43 (Hermoso, Sonora, ejemplar gratuito del 31 de mayo al 6 de junio de 2004), "Horas de junio nace también [como] producto del amor y la pasión. El encuentro de escritores nace en 1984, por la inquietud de un grupo de escritores radicados en Sonora. Raúl Acevedo Savín es uno de ellos, y podríamos decir, quien ha llevado la batuta en la organización." [nota de Carlos Sánchez]. Su finalidad estriba en promover la inveterada creación literaria y dar apoyo a la diversidad de aedos, rapsodas y demas zurcidores de la escritura, echándoles el canillazo cultural pa que ensanchen esas brechas letreras por donde caminan los ojos y las orejas de los lectores –oidores de rechinidos semánticos.
Al respecto, el chiloguán de esa mengambrea, el escritor-organizador-promotor Raúl Acevedo Savín (DLTESG) [2] habla del asunto sin interpósita persona, tirando la túrica que dicho encuentro es, en esencia "por amor a las letras", es decir machaca conjugada con el acto de leer, escribir y editar; lo que equivale a promoción de la fajina literaria.
Acevedo Savín afirma que el pedo culturoso llamado Horas de junio "se ha constituido en un foro para la presentación de las nuevas tendencias y de los géneros de la literatura contemporánea; la presentación de la literatura que se está presentando actualmente, no sólo en Sonora o en la región, sino también en otros lugares del país y otros países de lengua hispana."
Luego, al chile pinto y sobrecargado de emoción, sigue el Raúl parlando a su entrevistador que tal birote, intensa jornada de lecturas y ponencias de tres días, es un jale "organizado por escritores para escritores" [después de cada faena, cinchada la mula, como es de ley, viene la peda de rigor]; allí "hay espacio (sic) para muchachos desde quince, dieciséis años, hasta personalidades ya maduras dentro de la literatura mexicana." [declaración a fanzine].
Enemigo de los negocios frívolos y triviales, el bato de cabellos de caracol muerto, oriundo de la Isla de Cedros, muestra el tamaño de sus güevotes al orquestar con el júbilo de un hereje perdonado, y paroleado con la coadyubancia laboral de sus acoples nada amilonados, un gaudeamus literario de poca madre que, sin exagerar, puede ser capaz de mantener con fiebre rectal el culo de un pingüino. (Así de cabrones están él, los batillos y las jainas que hazañosamente se dejan caer la greña para armar un encuentro de escribidores como el de las Horas de nioju.





PENDEJOS LOS QUE NO ASISTIERON


Según se advierte en FANZINE, el nombre Horas de junio procede del título del poema de Carlos Pellicer Hora de junio, y precisamente comenzó como un homenaje al vate tabasqueño. En esta ocasión, el noveno encuentro de culturosos se concreta como un merecido homenaje al poeta chiapaneco Juan Bañuelos, figura importante en la literatura hispanoamericana.
Acevedo Savín, machín rin del proyecto Horas de junio, conjuntamente con su equipo de logística, se la ha rifado cabronamente taloneando el biyuyu para sufragar los gastos de esa empresa culturosa. Sin mucho perendegue la pelusa que organiza y promueve el pedo literario de marras, chozpa sin cortapisas el asunto culturoso con un vigor sorprendente por sus resultados. Los batos y las rucas le rascan aquí, le rascan allá, correteando la mosca pa que el jale salga de aquellas. Y ¿quién se puede quejar de alguna memez o falta de atención de su parte? Nadie, porque la cosa culturosa se ha consumado al putacazo. Cortesía, gentileza, atención, cofraternidad, civilidad, amor a la literatura, nuevas amistades, agasajo perrón y un chingatamadral de agradecimientos (pendejos los que no fueron, eso que ni qué).





LOS PARTICIPANTES



La mayoría de la perrada que protagonizó el merequetengue literario se la saca pa miar, fue mínima —pa no decir casi inexistente— la presencia de sarrosos y panocheros. Me atrevo a atestiguar que la pelusa presente en las Horas de junio estaba constituida por pura batería pesada. Aunque, como se consigna en Aposento VI, Parodia para Abigael, no estaban del todo muertos algunos elementos humanos de la fauna monosabia que se batracia plañideramente en tales menesteres, pues también, como en botica culturosa, había "muchos empecinados, iluminados, tercos, solitarios o balines, petardos, urracas, engreídos, creídos, dizque más malitos que malditos, cursis, arribones, coquetos, o magníficos, menospreciados, resplandecientes, mamones, lambisquistas, agachones, musáferas, excrementables, amafiados, instituidos, chichifos, juniors, mariposócratas, pájaras, coleópteros, suripantones y hasta olvidados, incorruptibles, altísimos poetas y parlachifles, literatíputos, de tocho."

Aquí va la lista de culturosos que hicieron de las suyas los días 2, 3, 4 y 5 de nioju:



Samuel Ruiz (Chiapas)
Juan Pablo Navarrete Aldaco
Alfonso López
Edgar Murillo
Servando Ortoll
María Antonieta Mendívil
Franco Félix
Guillermo Samperio (Chilangolandia)
Gloria del Yaqui
Manuel Ignacio Espinoza
Elmer Tabanico
Juan Diego González
Lucía Munguía
Arnulfo Vigil (Monterrey, NL)
Horacio Valencia
Manuel Alberto Santillana
Bruno Hernández
Igor Valenzuela
César Sotomayor
Esther Carter
Víctor Hugo Barrera
Juan José Martínez
Carlos Sánchez
Martín Piña
David Hidrogo
Juan Manz (Cajeme, Son)
Bécker García
Esteban Domínguez
Rubén Meneses (San Luis RC, Son)
Daniel Camacho
Fidelia Caballero
Pascual Mora
Pío Daniel
Gerson Gómez (Monterrey, NL)
José Terán
Rigoberto Badilla
Luis Enrique García
Alejandro Aguilar Zeleny
José Cruz Almonte (Coahuila)
Jorge Ochoa
Gerardo Cornejo
Carlos Licón
José Juan Cantúa
Ismael Mercado Andrews
Hernán Lara Zavala (Chilangolandia)
Omar Gámez "Navo" (Chiapas)
Guadalupe Aldaco
Julieta Cortés (Chilangolandia)
Josefa Isabel Rojas Molina (Cananea, Sonora)
Raúl Cota Alvarez (La Paz, BCS)
Miguel Angel Avilés
José Carlos Esquer
Antonio Granados
Iván Ballesteros
Silvia Aguilar Seleny
Ernesto Moncada
Éktor Henrique Martínez (Tijuana, BC)
Julio César Félix (La Paz, BCS)
Luis Felipe Lomelí
Carlos López (Guatemala)
Edgar Gómez Castellanos
Iván Camarena
Alicia Hopkins
Inés Martínez Castro
Laura Delia Quintero
Francisco Morales (Tijuana, BC)
Edmundo Lizardi (La Paz, BCS)
Luis Rey Moreno
Francisco Luna
Ricardo Solís
Julián Herbert (Coahuila)
Casildo Rivera
Eleazar Bórquez
Gerardo Segura (Coahuila)
Josefina Saucedo
Mario Enríquez Licón
Francisco González
César Arístides (Chilangolandia)
Armando Alanís (Nuevo León)
Josué Ibarra (Chilangolandia)
Mara Romero (Cajeme, Son)
Miguel Angel Godínez
Roberto Castillo Udiarte (Tijuana, BC)
Alejandro Roque
Silvia A. Brandon Pérez (Pensilvania, EU)
Omar Bravo
Julio Ernesto Tánori
Arcadio Leos
Hxevdet Bajraj (Kosovo)
Hortensia Moreno (Chilangolandia)
Gerardo del Real 'Lupus' (Cajeme, Son)
Fausto Guerrero Fonseca
Irma Quiroz
Marco Jerez
Rodrigo Solís (Chilangolandia)
Ignacio Mondaca
Rodrigo Rentería
Kristin Ruth Bratt (Arizona, EU)
Carmen Suárez (La Habana, Cuba)
Alonso Vidal
Clara Hilda Padilla (Arizona, EU)
Leonardo Varela (La Paz, BCS)
Rubén Rivera (La Paz, BCS)
Iván Figueroa
Cristina Rascón (Nogales, Son)
Orlando Quijada
Ana Lourdes
Rafael Pérez Castelo
Elia G. Martínez Rodarte (Monterrey, NL)
Celeste Dagmar Weber (Tecate, BC)
Azubia Licón
Miguel Angel Galván (Chilangolandia)
Arnulfo Vigil
Luis Lope
Felipe Montoya (Chilangolandia)
Roberto Campa
Raúl Acevedo Savín •





CONTINUARÁ LA RESEÑA CON LAS SIGUIENTES CHOCOAVENTURAS:



* El Paco Luna y el Kosovo Hxedvet Bajraj dialogizan a punto del desmoche pedil, y al siguiente día ya andaban muy agarraditos de las baisas, bebiendo bacanora en la misma bacinica.


* El Charco y el Juan Diego casi se zarandean a putacazos porque la literatura se ideologiza y acaban pedísimos y de manita sudada, prodigándose autógrafos mutuamente, mientras don Daniel Camacho hace las veces de réferi frustrado.


* Las peripecias de una angorita que camella de trapeóloga en el hotel Gándara y que amparada en el principio del Octavio paz, mismo que reza que "el robo de un libro no es un robo" se capuchinea la novela Idos de la mente de Luis Humberto Crosthwaite, misma que el escritor front-erizo, endenantes le había regalado a mi jomi el poeta Juan Martínez.


* Consideraciones metaliterarias cuya materia de estudio es el decreto mediante el cual el gobierno del estado declara como patrimonio cultural de la Universidad de Sonora al doctor en ciencias conocido como el Polacas.


* Las narraciones extraordinarias del Nacho Mondaca, cuando da fe de la manera ionesquiana cómo a un poetillo, parlador de caló académico, se le vuelven chiquitos los tanatitos al escuchar vasca escatológica que escupía el perrito de peluche, defensor de las feministas, en boca del pinche mamón del Charcomen.


* Cuando los culturosos, al llegar a Mazatán (no Mazatlán), Sonora, se cagan pa dentro porque son recibidos como las mismísimas deidades del Olimpo y la existencia real y concreta de un presidente municipal culturoso a quien le sobran las ganas de querer a los literatos.


* Y pa rematar, de cómo y porqué la diligencia que transportó de Hermoso a Tijuas a los culturosos Juan Martínez y al Charco (éktor henrique) apestaba más culero que el chupadero Zacazonapan.


—¿Todo eso te falta? Ay, cabrón.
—Simon, eso y más. Y pa medio finiquitar, transcribo el siguiente manjar cerebral que lleva por título Sonorense, mismo que saco del libro del cronista y buen poeta hermosillense Ismael Mercado Andrews, editado con el poemático cabezal de No quiero ser como el amanecer que termina con todas las fiestas (editorial Unison, colección Ojos de búho, 2da. edición, 2004).



SONORENSE


"Es un bato que cuando buqui anda bichicori. No es muy amante de aplaudir tanto a los artistas. Usa camisolas tristonas. Si de pueblo, come tortillas con nata. Extraña el cine de los húngaros. Promete cuando llegue de alumno en la Ciudad de México, escribirle a su mamá. Siempre pide La Barca de Guaymas y Viva mi desgracia si anda amanecido. A sus muertos todavía los entierra y no le apasiona tanto la 'incineración' como se le llama al cremar. Si hembra, se siente solterona ya a los 25. Si varón le dicen 'el Mario', si mujer 'la María Luisa'. No quiere oir hablar de los guachos. Para él o ella, guacho es aquel que nació pasando el Café Nelly de Villa de Seris. Aunque hombre se confiesa de vez en cuando por si las dudas. Se rasca los tanates por pura maña de campo. Nunca se pasearía en la Montaña Rusa. Si tiene algo de estudios tiende a entrar al PRD. Si dama es gritona para regañar. Es franco o franca hasta llegar muchas veces a la insolencia. De un año a otro se le olvida y comenta 'nunca había hecho tanto calor como ahora...'. Si va por primera vez a Nogales, Arizona, casi a la pasada, en quince días que se esté allá, viene con este hablado: 'Espero que mama venga en october'. Casi siempre rentábamos una casa de huéspedes de la colonia Roma, expresión de patético orgullo: 'hasta que llegaste aquí comiste con manteca', u otra: 'Sonora tus hijos te lloran pero no de hambre'. Si es de Magdalena, granada con leche fría y de postre jamoncillo; si acude a Bahía Kino, pide pescado frito en Kino Viejo: si llegan a San Pedro el Saucito, a exigir tacos de carne machaca y traerse una sarta de chile colorado. Si está en una cantina exclama 'voy al baño, ahí te encargo'. Llora por dentro al difunto y a los tres o cuatro bacanorazos rellora campechaneadamente. Se sienta de nalgas para quitarse el frío mientras un coyote le observa allí, no te miento, cerca del hábitat de las gallinas. Ya sabes lo que les espera si tú después de que calientas tus nachas, pones los tendidos y a dormir con sendos rayos de luna que se cuelan por el ventanal. No te agüites s por la mañana encuentras plumas por aquí y plumas por allá y no para lucirse... Es que el neozoorromaniaco hasta se dio tiempo para hacer 'sssssss' y ya nomás le faltaba que sacara picadientes y el muy catrín se limpiara con una servilleta La Regia que venden en cualquiera de los Ley." [Ismael Mercado Andrews, p. 63 y 64].



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NOTAS
[O GÜEVOS DE COCHI]



1.- La palabra maqamas es de origen árabe, y significa sesiones lúdicas o serie de narraciones a cerca de algún personaje o acontecimiento.


2.- DLTESG son las siglas de la alocución Dios Lo Tenga En Su Gloria.


Tuesday, June 01, 2004

Vertedero de cretinadas

Por éktor henrique martínez



LAS FARAMALLAS DE CARLOS FUENTES



Dedicado al Nacho Mondaca




—¿Quién anda ahí? —Nadie, señor.
—¿Quién anda ahí? —Su mero padre, hijo de la chingada.
—Para servir a usted. —Váyase mucho al carajo.
—Mi casa es su casa. —Un paso más y me lo trueno.
—No soy quién. Usted no sabe con quién está hablando,
muerto de hambre.
Carlos Fuentes





ECHEVERRÍA O EL FASCISMO
(O CUANDO SON LO MISMO PANCHO PANTERA Y EL CHE GUEVARA)


Postrado todavía en la falsa creencia de que Luis Echeverría Álvarez, a quien compara con Lázaro Cárdenas, salvó a los mexicanos de las garras del fascismo, Carlos Fuentes se unta en la memoria el piadoso bálsamo del olvido. Y quién no sabe que el ruco alquiló su inteligencia a unos de los gobiernos más autoritarios y represivos de México. ¡Ah!, pero él está plenamente convencido que ha luchado por una causa justa, porque ha defendido, sólo en abstracto, los valores democráticos y "los principios de libertad y de justicia que hacen de nuestra patria una nación independiente, humana y generosa a la que entregamos nuestra existencia" (faltaba más); ha levantado la voz en contra de la opresión y la barbarie y se ha solidarizado con el dolor de los pueblos oprimidos. Sin embargo sus preocupaciones y posiciones progresistas, que no cruzan el ancho trecho del dicho al hecho, acaban reducidas a mera agenda ideológica de un izquierdoso estéril, reformista light, que combate por los ideales socialistas con una pistolita de agua. Es el arquetipo del dandy bonachón, embriagado por las prebendas del príncipe de la "apertura democratica" que hoy se niega, como en antaño, a mencionar la soga en la casa del ahorcado. Es el intelectual (ahora) inorgánico que no quiere saber más del PRI (del que tantos beneficios obtuvo) porque ese organismo político de bribonazos, tarde o temprano, "va a terminar por convertirse en polvo" (también él acabará así cuando expire su credencial de senectud).
Ese acto de desmemoria no podrá salvarlo de la condena moral que le hará la historia. Saltimbanquis de Echeverría que, junto con Fuentes, recibieron dádivas, figuran en la nómina del Maquiavelo chiquito los nombres de la Chayo Castellanos (embajadora de Israel), Víctor Flores Olea (embajador en la URSS), Enrique González Pedrero (director del Canal 13), el "aperturo" Heberto Castillo (este men únicamente con "licencia política") y el padrotín del "clan de la mafia", don Fer Benítez. Una supuesta izquierda, atomizada, comprada y domesticada por el halcón mayor.
Obviamente que los chavales siempre negaron haberse vendido como putas baratas, pero, prestos a escurrir el bulto, "justificaban el apoyo que daban al régimen diciendo que, según palabras de un importante escritor, que el país enfrentaba la elección entre 'Echeverría o el fascismo'. Pero fueron bien recompensados por sus nuevas responsabilidades y, entusiastamente aceptaron invitaciones para acompañar al presidente en sus frecuentes viajes por el mundo." [José Martínez M., Halconazo e impunidad, La Crisis # 335, del 22 al 28 de junio de 2002]
Carlos Fuentes fue el viajero principal del "avión con redilas", un hombre sobón de güilotas que muy bragao aplaudió los sucesos sangrientos del Corpus Christi y años más tarde dijo que una musa güerita (me parece que de apellido Clinton), fue quien lo inspiró a escribir una de las últimas noveluchas, la que lleva por título La silla del águila (Alfaguara, 2003). Y, por si fuera poco, el autor de ese esperpento, impúdicamente, afirma que su aborto literario, proyecto de un futuro imaginario, es una historia parecida a la que planteó George Orwell en la novela 1984.

—¡Coñetas, tío! Pero si Orwell no se atrevería a remendar sus novelas con pasajes anecdóticos tan burdos y de paupérrima imaginación, aderezados con una comicidad tan burda como esa donde presenta a Ruiz Cortines, único personaje real de la novelucha epistolar, jugando al dominó con un perico.
—¡Me hierve el culo de gorupos! Entonces el anunciado libro del ruco ¿no es un alto repertorio de resonancias sino puro blof?
—Exactamente. Lo único que hay de valioso en esa intriga epistolar viene a ser la agilidad verbal con que está estructurada. Todo lo demás que contiene son argumentos ya muy sobados, acumulación de detalles inútiles y un longo etcétera de basura, propia un best séler.

Y eso no es toño zucaritas de kélogs, el paridor de Aura, además, aprovechando que el caballo de la razón se le ha desbocado, suelta una patraña que, en vez de certeza literaria, es un despropósito que despierta lastima de perro pañalero recién apaleado. Guachen lo que dice:

"Mi trabajo, de alguna manera, tiene cierto parecido con La cartuja de Parma, la novela de Sthendal que se desarrolla en la corte..." [1]

Qué sangronada del ruco. Pero ¿qué relación puede tener la Rosario Galván de Carlos Fuentes con Sanseverina de Stendhal? ¿Qué le pasa a don Charly? ¿De cuál moronga fumó? Seguramente, igual que la chafilla Ángeles Mastretta, guaifa del exbufón de Salinas de Gortari, CF ha de creer que la cartuja de Parma es una ruca y no un convento.
Esa es la manera en que el señor Fuentes contesta a los periodistas que lo entrevistan. Chequen este otro dato y tripeen cómo CF conjetura:
"—Aunque la realidad y la ficción vienen de un mismo eje" [el eje de mi carreta, que así quiero que suene], "¿qué distancia tienen entre una y otra?", le inquiere el reportero que lo entrevista.
Y Carlos Fuentes contesta a la torcida pregunta con una contratorcida respuesta:

—Toda, mucha y nada.
(Es obvio que tanto el entrevistador como el entrevistado no supieron ni lo que dijeron. Cuando menos don Carlangas hubiera aplicado la estratagema de Luis Humberto Crosthwaite, de la cual echó mano —o mejor dicho seso— cuando mi amigo Juan José Martínez le preguntó ¿quién fue la persona que lo inició en la escritura?; a lo que el escritor fronterizo respondió: —"Pues mi profesor de primaria").

Que a nadie le sorprendan tales declaraciones (no las de LHC, sino las de CF), la infecunda verborrea de don Charly tan sólo ha aumentado la dimensión cuantitativa de la literatura. Legitimando el principio de que vale más el mito que la verdad, es capaz de generar las insensateces y malabares lingüísticos como los que escupe en la grabadora de su entrevistador; "todo, mucho y nada". En fin, qué se puede esperar de un güey que aún defiende como el perro negro de don Julián al asqueroso y paranoico de Luis Echeverría, y que no repara en un mínimo de vergüenza al decir que Hank González fue un hombre de vasta cultura, y que acaba dedicándole al PRI una novela-ladrillo, la barroca Terra Nostra, donde, según los editores de la revista salinista-foxista (A)Nexos [2], Carlos Fuentes "mira la historia a través de los ojos de novelista" [pos claro, sino no fuera novela] "y donde la ficción puede ser más verdadera que la 'verdad'." [Este churrito que sueltan los exbecarios del salinato, ni más ni menos que se trata de un refrito del Macedonio Fernández].
Carlos Fuentes no respeta ni su trabajo, hace lo que no debe hacer un buen escritor: repetir la literatura. Más que auténticas elaboraciones las últimas novelas parecen experimentos literarios de poca capacidad imaginativa y de escasa línea creativa. Algo que tan pronto como se lee inmediatamismo se olvida. ¿La razón? Que don Carlos es una víctima más de la fama y el éxito, por eso les arroja porquerías a sus lectores. Al lado de los dos grandes monstruos de la narrativa mexicana, Juan Rulfo y José Revueltas, el chamaco consentido de Luis Echeverría es un enano comercialón que apenas supera al Cuauhtémoc Sánchez.
Las cochinadas letreras que hoy nos ofrece el prestigioso escritor (hablo en especifico de La silla del águila e Inquietante compañía), ficciones cómodas que parecen salidas de un escritor güevón y apresurado, me recuerdan las peripecias escatológicas de Diógenes Laercio cuando se cagaba en el ágora ateniense cada vez que sus discípulos le pedían que hablara; y este filósofo saico, saliéndose del calzón, en lugar de eyacular palabras se aventaba un calabaceado autografiado con pedos. (Sólo lo acompañaba un perrito limpiador de cerotes).




DEL CREDO MARXIANO AL AMERICAN WAY OF LIFE
(O CUANDO MI AGÜELITA DIJO QUE SIEMPRE NO)


Consternado por el caso Heberto Padilla, en 1971, Fuentes se muda la camiseta y los chones; y, juntamente con otros escribidores [3], firma un desplegado en contra del comandante cubano, ayer exaltado hasta las babas, expresando el siguiente reclamo:

"Con la misma vehemencia con que nosotros defendimos desde el primer día la revolución cubana, que nos pareció ejemplar por su respeto a la dignidad humana y su lucha por la libertad, así lo exhortamos a separar de Cuba el oscurantismo dogmático, y la xenofobia cultural y el sistema represivo impuesto por el stalinismo en los países socialistas y de cuyos acontecimientos, que ahora ocurren en Cuba, fueron flagrantes manifestaciones." [Brincos dieran los fresas y macuarros mexicanos por tener la educación que tienen los cubanos].

Y es que la disyuntiva maniquea del célebre escritor mexicano tiene su basamento en la pluralidad expresiva que ya no le abre las puertas a la violencia, tantas veces por él aplaudida. La simpatía revolucionaria se volvió protesta y encono contra Fidel. [4] Pero ¿qué pasaba antes de que Fuentes execrara contra Castro y lo llamara reproductor del oscurantismo y de otras chatarras dogmáticas? Pues nada, que simplemente el gobierno del Tío Sam lo traía apuntado en la lista negra, pero, como los tiempos cambian y la gente está en todo su derecho de equivocarse o cambiar de color como los camaleones, ya ha sido perdonado por la Casa Blanca.
"Hace años —dice el máster Nikito Nipongo—, los gringos impidieron que Carlos Fuentes visitara Puerto Rico: le negaron la entrada a la colonia yanqui. Era la época en que lucía, como Enrique González Pedrero u otros gesticuladores de la misma mafia —la pastoreada por el patriarca Fernando Benítez—, su casaca roja. Combatía Fuentes, de palabra, a favor de la revolución cubana y le sacaba partido, recorriendo Cuba gratuitamente y haciéndose llevar bailarinas del Tropicana a su cuarto de hotel. Mas pronto vio la luz de la antorcha que sostiene la estatua de la Libertad y se convenció que Nueva York es más atractivo que la Habana. Los gringos lo perdonaron y le permitieron establecerse en los Estados Unidos. Todavía no ha bailado con Reagan, como Michael Jackson o Juan Gabriel, pero desde luego que el provecto cauboy de pacotilla no se siente incómodo porque CF se haya sumado a la población estadunidense." [Nuevas y viejas perlas japonesas, Océano, 1985, p. 102].

Hoy por hoy, el detractor se desvive en lisonjas hacia el batillo al que le mamó la reata la Mónica Leguínsqui, o sea el Bill Clinton, y, asimismo, por el chalán del Carlos Slim, o sea el Felipe González. Y a los donas les atribuye el calificativo de "estadistas ejemplares." Son las ironías históricas de la globalización donde se amolda la subjetividad en ambigüedades ideológicas aparentando prudencia lógica. De la moda revolucionaria sólo quedan los desparpajos del sueño comunista que se concretan en un pragmatismo de la estética posmoderna susceptible de confundir a Lenin o a Mao con James Bond o el Chavo del Ocho.
Como dijera un poeta, su boca no se equivoca; de cincho al güey, los batillos lo maicearon.
—Eso que ni qué —como berrearía doña Paty Bleic.

Carlos Fuentes actúa como un masiosare nomás cuando raja tabla pa sus intereses; es un mexicano extranjero, a veces made in USA, a veces franchute. Tiene dos patrias adoptivas, primeramente los Estados Unidos y luego Francia; y sólo por conveniencia cae a México. [5]




EL FUENTES QUE NOS DEJÓ LA GLOBALIZACIÓN


Inquietante compañía (Alfaguara, 2004), es un libro integrado con seis cuentos de corte fantasmal a la manera del viejo programa televisivo de horror Galería nocturna, y de puras barbas se sostiene en los arrabales de la literatura fantástica. Creo que resulta más ingenioso el chiste del Polo Polo, El vampiro fronterizo, que el malogrado relato Vlad, que asegunes de los reseñistas y solaperos representa lo mejorcito del bodrio de marras.
Lo que se articule en contra de las obras de Fuentes son como las bravatas que le tira el demente WC Bush al ingeniero Osama bin Laden; esto en razón de que el autor de La región más transparente ya está cubierto de gloria; y el mérito radica en su disposición, talento, trabajo, disciplina y en el montonal de libros que ha producido. Y gracias a la fama, prestigio y reconocimiento internacionales, él es el único que puede condenarse (literariamente hablando), aunque los críticos, con los pelos de la burra en la mano, le restrieguen en la feis sus contradicciones y desmesuras. A pesar de que los textos que le siguen a Cristóbal Nonato (1987) hasta topar con Inquietante compañía (2004), están muy lejos de ser productos de un escritor chipocludo como lo fue el auténtico y célebre novelista ya fenecido, y de quien el Carlos Fuentes de hoy solamente retiene el fantasma, mono etéreo que apenas puede escribir anécdotas chafonas.
Qué tiempos aquellos en que el intelectual "orgánico" del cesarismo echeverrista, aprovechando las técnicas y siguiendo los caminos de Faulkner, doss Pasos, Joyce y Machado de Assis, se dejaba caer la greña con libros magistrales como La muerte de Artemio Cruz (1962), Las buenas conciencias (1959), Zona sagrada (1967), Cambio de piel (1967), o con ensayos perrones como los que consigna el libro Casa con dos puertas (1970).
Rafael Pérez Gay, otro de los tantos intelectuales "orgánicos" del salinismo y miembro de grupo (A)Nexos, apunta acerca del novelista: "Cada nueva obra de Carlos Fuentes modifica a sus obras anteriores, que a su vez modifican a la obra en turno." Sí, es cierto. Pero lo que no dice el batillo es que dicha modificación es involutiva, ya que las obras de Fuentes van de mal en peor; creyendo que da un paso adelante en los caminos de la narrativa, en realidad, se queda estático, para no decir que se mueve como los cangrejos. Y es que Fuentes no camina, ahora flota en las nubes del marketing. Sus poderes literarios hoy menguan y sufren anemia, son una campana muda en el campanario, un huracán sin ojo.
Qué injusta es la globalización, se llevó el talento de Carlos Fuentes; sus lecciones de español, su verano. Sin embargo, aún fuerzas le quedan para cantar como gallo a sueldo de la madrugada neoliberal. (Esperemos ver a qué horas comienza a patear este pesebre).




CHAC MOOL Y HUMPHREY BLOGGART


Referente al birote aquí tratado, en blog del Nacho Mondaca me topó con un joyita que no está de sobra que yo use como "muletilla mercenaria". Cito entonces al compa Humphrey Bloggart:

"Leo Chac Mool de Carlos Fuentes. El cuentillo, publicado en Los días enmascarados por allá en 1940 y pico, es una fusilata de 'Los dioses en el destierro' de Enrique Heine, con la diferencia de que la de Fuentes es una historia corriente y un tanto forzada. Al alemán lo he mencionado (que no citado) aquí por razones diversas, a Fuentes, no. Heine citaba poco y cuando lo hacía era para partirle la madre a los citados. Fuentes cita con la obsesión del adicto que se entera de que su proveedor ha sido encontrado muerto en un hotel de paso. Ignoro si la citorrea de Fuentes es una balandronada con pretensiones intelectuales (citar a medio mundo para asustar al otro medio mundo), o si simplemente es un defecto de fábrica. Plugo a Dios que el jurado del premio Nobel de literatura no vaya venir a alborotar las hemorroides de la Nación."
[Post del sábado 8 de mayo de 2004].





FUENTES Y GARCÍA CANTÚ SE DAN HASTA CON LA BACINICA


Durante el lopezportillismo, cuando don Carlitros dizque camellaba en el changarro de Relaciones Exteriores, royendo el hueso presupuestal de embajador de México en la corte parisiense, se emputó porque el frívolo machete de la Sasha Montenegro designó al cara de chango Gustavo Díaz Ordaz como embajador de España. Fuentes, entonces renunció porque tal nombramiento constituía una afrenta para su padrino el pelón Echeverría, enemigo acérrimo del mandril represor de estudiantes. Jolopillo, emperrado por la acción de Fuentes y para sacarse la espina, lanza al ataque a uno de sus escuderos, al historiador "marxista" Gastón García Cantú.[6] Y que se arma la trifulca, echeverrismo versus lopezportillismo. Los contrincantes se dan hasta con la bacinica. El pedo se cuajó a finales de 1984; del "pleito —del cual da fe Nikito Nipongo— sale derrotado, pese a que superó a su contrincante en la elaboración de insultos, Carlos Fuentes. Se enrabió a tal extremo, en el penúltimo episodio de la pelea, que fue fácilmente vencido." [p. 104]. Y es que la machaca se enchiló porque don Gastón se las curó de Fuentes y, pa variar, lo sacó a balcón por capuchineador de premios. Pues resulta que el autor de Aura llevó a cabo un enjuague, en contubernio con los carnales González Casanova (el Pablito y el Henrique) y con el nefasto Flores Olea, para agandallar los premios nacionales de literatura. Debido a esa trácala, Carlos fuentes recibió del Gastón una lluvia de putacazos en la prensa.
"El primer golpe —dice don Nik— lo propinó García Cantú y él también pegaría el postrero. Aquello ocurrió el 24 de diciembre de 1984 y le agrió la cena de nochebuena a Carlos Fuentes. Días antes, un miembro de la vieja mafia, Víctor Flores Olea, movió los hilos del jurado que discernió los premios nacionales para que otros distinguidos componentes de aquel gang, Pablo González Casanova, los recibieran. " [p. 105].
Copio de las Viejas y nuevas perlas japonesas el testimonio que don Nikito documenta al respecto del virote suscitado entre los izquierdistas de cafetería que se molonquean:

"Los premiados —dice el ruco— recibieron sus galardones de manos del presidente Miguel de la Madrid, en el patio del Palacio Nacional. A ellos, en especial a sus discursos, se refirió García Cantú (el lunes 24 de diciembre en Excélsior): 'Ha sido un hecho excepcional la entrega de premios nacionales: hombres y temas mediante los cuales podemos observar dos actitudes mexicanas: la del yo y la del nosotros; la exposición individualista que contempla el mundo por medio de su propia obra y, en ésta su personalidad' (postura adoptada por Carlos Fuentes), 'y la de quienes razonan con lucidez acuciante en los problemas de hoy."




AMORES QUE MATAN NUNCA MUEREN


Prosigo echando mano del texto del máster Nipongo, transcribiendo lo que sabrosamente apuntala García Cantú para acometer al emputamiento de tal Carlos Fuentes:
"Las palabras de Carlos Fuentes; párrafos brillantes, premisas vencidas, expresaron la tenaz afirmación del yo: el individualismo del viejo que hace de la propia creación el espejo de la personalidad. Pudo complacer, no hay duda, pero sus palabras sonaron como en los tiempos porfirianos: también Federico Gamboa defendió a Nicaragua. Claro que hay placer en escribir; el gozo íntimo de la página visiblemente gobernada" (a ese placer se refirió Fuentes), "pero también dolor y vergüenza, padecimiento por el país en que se escribe o se describe. salto difícil y con frecuencia imposible: 'amar al mundo, cuestionándolo, desde la altura de un yo irremplazable y de un irremplazable nosotros, distante, a ras del suelo. Esta es la clave del destino."

Por la noche la brillantina de Carlos Fuentes quedó convertida en una mantequilla de lagañas, y por la baraña, cuando el excelso comunista arrepentido abrió sus oclayos y le quitó el corsé a la reina del coraje, escupió esto que enseguida transcribo, cortesía de Nikito:

"Señor Director: Reaparecido en Excélsior, don Gastón García Cantú otorga a mis palabras a recibir el premio nacional de literatura una resonancia 'porfirista' y me compara con el novelista y funcionario del regimen" (gobierno) "de Victoriano Huerta, don Federico Gamboa."

Mientras Fuentes hace pucheros, García Cantú nomás agarra patada y lo sigue escuchando:

"Yo no le exijo a García Cantú que use medios de difusión y tribunas para las cuales no tiene talento ni acceso. Pero hay algo más grave: la antipatía personal que García Cantú me profesa le lleva a caer en lo mismo que critica: un subjetivismo colindante, en su caso, con la estupidez política. La derrotada es la sintaxis castellana, contra la cual este escritor (GGC) libra tenaz batalla desde hace años."

Y así continua y finaliza míster Fuentes, emputadísimo y chorreando bilis por todos los agujeros que tiene su criollo bari. El espumarajo verde-coraje casi lo ahoga y deletreando una gramática campechaneada con neurosis, el apologeta del manifiesto "Echeverría o el fascismo", creado por el padrote Benítez, termina superenciscado. Mientras tanto, García Cantú, el 31 de diciembre, avienta las últimas estocadas:

"He disfrutado de la carta de Carlos Fuentes en el Foro de Excélsior, por una causa: mi crítica —un breve parrafo de diez líneas— agitó su conciencia: salió a la luz pública la imagen subconciente de su destino literario, su engreimiento norteamericano y la antigua ordinariez porfiriana."

El difunto García Cantú, sin ningún melindre, despliega a lengua suelta un rollo sabroso y revelador que enciende más la reyerta fuentesuna. Sus palabras semejan un acto de premonición:

"El curriculum de Carlos Fuentes... puede leerse como vano acto de contrición, por que su amor por Nicaragua esperemos no sea la llamarada de petate que fue su amor por Cuba. Su defensa por Nicaragua es norteamericana. Nadie, decía Goethe, pasa impunemente bajo la sombra de un árbol. Así Carlos Fuentes, bajo la sombra política de los republicanos en el poder, habla y escribe desde el imperio. ¿Qué mérito, valor, prestigio, resonancia podría tener hacerlo desde México? ¿Qué importancia puede haber en quienes señalan los crímenes norteamericanos en Centroamérica, si viven en 'la cortina de nopal', como decían sus amigos? ¡Qué democracia será al de los Estados Unidos que un escritor mexicano —¿no dijo Fuentes en memorable exposición al pie de su fotografía, 'Aquí nos toco, ni modo?— puede refutarles su política de ocupación militar en América Latina!"




CARLOS FUENTES O LA NUEVA CAPERUCITA ROJA
(CON SU CANASTA DE RAZONES CHICANAS AL BRAZO DERECHO)


Resultan interesantes las respuestas que don GGC vierte en contra de las preguntas que CF le plantea; y por tanto, para dar cuenta del birote, nuevamente recurro al perlario del maestro Raúl Prieto de la Loza, mejor conocido como Nikito Nipongo. Reproduzco pregunta (de CF) y respuesta (de GGC) por orden de aparición:

"—¿Qué hacia García Cantú mientras yo hacia todo esto?
Leer y escribir en México.
—¿Es despreciable en el horizonte (sic) de nuestra nacionalidad la defensa del exterior y la comunicación con el público de la América del Norte: (los) Estados Unidos y Canadá?
—No.
—¿Es una voz de resonancia porfirista la que le (sic) habló a varios millones (¡!) de estadunidenses sobre las razones de nuestra soberanía política y cultural?
—Lo es.
—¿Es un escritor huertista el que defendió, a veces en la boca del lobo, la integridad de Nicaragua y su revolución?
—No dije que (Fuentes) fuera huertista. Su error proviene de una sencilla ignorancia histórica: confundir 1909 con 1013 en la vida de Federico Gamboa. Me conmueve saber que Carlos Fuentes, nueva Caperucita roja —canasta de razones chicanas al brazo—, padece en las fauces del lobo y me alegra que saliera de ellas, invicto.
—¿Creen acaso mis amigos en el gobierno sandinista que quien invierte esta energía en defenderlos es un escritor contrarrevolucionario, como lo indica García Cantú?
—Que los sandinistas le respondan. Yo no lo escribí.

Mientras que CF termina con la geta chueca, perdiendo hasta la capacidad de chiflar y sintiéndose como pantaleta de señorita agraviada, el historiador culmina su faena tan fresco como una lechuga y sin perturbarse ni siquiera un pelo de las cejas. Con qué tranquilidad descarrila a su contrincante:

"No le guardo antipatia. he criticado algunas de sus expresiones. En caso alguno ofensas. Estas letras son respuesta a sus majaderías..." [p. 109 y 110].

¿Y que sucedió con el cosmopólita escritor? "Volvió a la carga —dice don Nik—, aunque por última vez, Carlos Fuentes el 2 de enero de 1985. Las sutilezas de García Cantú y sus puyas le hicieron perder el sentido. Las verdades que su contendiente le frotó en los ojos le hicieron hervir de colera."





FUENTES CONTRA SÍ MISMO



Lo que CF refutó a GC bien puede ser aplicado a su mismísima calaca. Cambiemos los personajes del parafraseo y el ejercicio verbal queda al puro chingazo:

"Sabemos que Carlos Fuentes, dueño de una pastosa retórica demagógica y sentimentaloide, autor de demasiadas oraciones sin verbo, escribe muy mal. Ahora comprendo que lee peor aún. No sabe de lo que habla... el bueno de Fuentes —lector ciego— ...
Rebasado por la historia la teoría y la producción literaria, Carlos Fuentes —novelista sin novela— no puede tener, como dicen los argentinos, la chancha y los veintes: no puede parapetarse para efectos demagógicos detrás de un 'nosotros' al tiempo que demanda, y practica, lo mismo que niega: el 'yo'. El problema, en realidad, no existe, pero la confusión mental de don Carlos Fuentes se encarga de enredarlo en una maraña de humo retórico. No sabe leerme. Esto no tiene importancia. Pero tampoco sabe leerse a sí mismo, y esto es tan insano como ridículo. Quiero decir que don Carlos Fuentes escribe lo que escribe sin saber qué cosa escribe."
"Que no sea hipócrita el buen Carlos... 'Soy muy humilde, niño David', decía espantoso hipócrita Uriah Heep en la novela de Dickens. Don Carlos no se queda atrás. Temámosle al humildito que se esconde detrás de la bandera del cura Hidalgo, se emboza en el sayal de Juan Diego, camina encorvado con su bastón de Apizaco y baja la cabeza para que yo pueda describirlo, deplorándolo: 'Aquí nos tocó vivir. Qué le vamos a hacer'."
"¿Qué queda, en fin, de los malabarismos retóricos y burocráticos de Carlos Fuentes? Una obra ausente, escondida por los muros espesos de la hipocresía. Una demagogia nauseabunda: imaginemos al estéril Carlos, o al fértil Balzac, da igual, postrados de 'dolor y vergüenza', padeciendo 'por el país en que se escribe o se describe'. Ni el México de Vicente Fox ni la Francia de Chirac merecen tanta abyección y cursilería barata. Y algo más, la pose más vistosa pero más transparente, más vulgar, más estúpida: Carlos Fuentes como Encarnación de los Valores Patrios, Censor de extranjerizantes, Guardián del Origen Nacional y, en suma, Virgen Vestal de México."
"Un día ya lejano, Fernando Benítez le dio la mano y lo sacó de su periquero chilango. Ahora, Fuentes se empeña en regresar, confundido, al hoy de su contradicción central: soberbio, gritón, vanidoso, estridente, fustigador de políticos, voz del pueblo, templo de la moral, y engañador de bobos, cuando arremete; pero sereno, individualista, humildito, aislado (también hay soledad en la muchedumbre), anticuadito, ignorantillo, recoleto, votivo y vocativo, pidiéndole a los políticos que por favor sigan siendo buenos con él, cuando se le contesta la arremetida."
"Tartufo triunfa, pero la obra se evapora. Todo fue un falso rumor, una utopía en Perisur. Amén."



cretinadas@yahoo.com
www.charquito.blogspot.com




NOTAS
[O GÜEVOS DE COCHI]



1.- Declaracion vertida ante la grabadora de Alejandro Alvarado, publicada en La Cultura en México, revista Siempre!, número 2597, 32-IV-2003.

2.- La revista Nexos, bautizada irónicamente por el periodista Carlos Ramírez con el mote de Anexos, como en el sexenio salinista, sigue siendo un "consorcio parestatal" al servicio del foximato. La empresa la padrotean el "historiador" Héctor Aguilar Camín, a quien le apodan el Fidel Velázquez de la cultura, y otro carroñero de nombre Rafael Pérez Gay, quien le hace honor a su segundo apellido. Los académicos e intelectuales "orgánicos" del grupo (A)Nexos representaban la competencia del niño mimado de televisa, Octavio paz, hoy figura como su contraparte el grupo del lambegüevos de Enrique Krauze. Digan ustedes sino succionaba la ubre del nefasto salinato. Lo que a continuación se reproduce es el recado que Aguilar Camín le envía al pelón-orejón de salinas de Gortari el 3 de septiembre de 1993: "Presidente: Sé que no hemos terminado, pero nuestras finanzas, por ola misma demora, andan mal. Si pudieras anticiparnos el saldo de la investigacion, será de una gran ayuda (solidaria)."
Comparece la anterior peticion rastrera de firula que hace el borrachín Aguilar Camín con la contradictoria declaración que le arranca la periodista Sanjuana Martínez (Proceso 1394, 11 de mayo de 2003) al discípulo de Alfonso Reyes, mientras saborea un tecito inglés en su jarrito de Tlatepaque: "Esencialmente hoy el intelectual mexicano es independiente (¡!). Porque la sociedad civil se ha diversificado y hay muchas maneras de ganarse la vida, sin tener que pedir ni un centavo al gobierno: libros, conferencias, cátedras... 20 mil maneras en las que la mayor parte de los intelectuales de peso viven hoy en la independencia del Estado."

3.- Firmaron el citado documento Simone de Beauvoir, Italo Calvino, Margarite Duras, Jorge Edwards, Hans Magnus, Enzensberger, Juan Goytisolo, Alberto Moravia, Ernesto Sábato Jean Paul Sartre, Octavio Paz y Julio Cortázar, este último con ciertas reservas.

4.- "Cuba —escarnece CF— es un país con una dictadura unipersonal, sumamente fuerte, sorda... Castro sigue una ruta que ha llevado a Cuba a la ruina. Fidel no escucha porque es un maniático, tiene ciertas manías absolutamente grotescas" (manías que no le impedían a CF llevarse a su cuarto de Hotel las bailarinas más buenotas del Tropicana, cuando se hospedaba y pisteaba en la Habana con cargo al erario del "estalinismo tropical"). "Ha terminado en lo mismo que Batista, defendiendo la prostitución y el turismo" (de los cuales el buen CF disfrutó de lo lindo cuando vestía la camiseta de la hoz y el martillo). [Proceso 1348, 11 de mayo de 2003, en entrevista con Sanjuana Martínez].

5.- En su libro Nuevas y viejas perlas japonesas, el maestro Nikito señala este curioso dato biográfico: "Carlos Fuentes estudió la primaria en Santiago de Chile y en Buenos Aires, la secundaria en Washington y la preparatoria en Europa. Viene a México, a veces, a dar platicas en ese club de privilegiados (todos con un rico sueldo vitalicio) que es el Colegio Nacional." Don Nik agrega otro consabido pormenor: "Desde su nacimiento, Carlos Fuentes ha sido siempre un mexicano gringo o a la inversa, sólo llega de tanto en tanto a Mejiquito por simple conveniencia. Tiene aquí propiedades, también en Europa y en la que ya parece su patria adoptiva." [p. 102].

6.- Gastón García Cantú, historiador y periodista, entregó el estuche a san Pedro el 3 de abril de 2004. El ruco padecía cáncer en el cerebro. Fue un burócrata de izquierda mamador de las ubres gubernamentales. Cito de nueva cuenta lo que don Nik apunta de García Cantú: "Lo que en rigor importa, al hablar del historiador Gastón García Cantú, poniendo aparte los defectos que tenga, es señalar su condición de vigilante que, mirando la incesante amenaza del imperialismo gringo, da oportunas y últimas voces de alerta. La forma como se ha enfrentado al imbécil embajador de Reagan, el asimismo actor maleta John Gavin (primo de Carlos Fuentes), para despedazarlo, es digna de aplauso." [op. cit. p. 104].

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