Crítica de literatura contemporánea.

Wednesday, June 23, 2004

ANTOLOGÍA DE
POESíA, ANTIPOESÍA
Y CUASIPOESÍA BLOGUERA





LARESACADA.BLOGSPOT.COM / LA LUC (Argentina)




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esta noche, a la luna
le arrancaron la oreja •

22 de abril de 2004






MOSCAS DULCES

Quemándose se adentran en mis pulmones y mi conciencia.
Aroma de épocas en las que éramos menos tristes.
Esos días en que los ovillos de lanas bailaban en las vidrieras,
en que una Bic no era solamente una birome,
en que el humo era la excusa para ser frágiles y cursis.
Horas cómplices de vos y yo, sin poder parar de reír.
Un perfume dulzón me vuelve lentamente a mi historia anterior.
El de estas hojas encendidas, casi iguales a tus ojos colorados•
26 de abril de 2004





VENGO A HABLAR AL RESPECTO

Lo que falta es un poco de humildad.
No digo: "una humildad que te cagas..."
Digo un poco nomás.

Mi nombre es María y soy una ilusa peregrina.
Vago por valles y quebradas,
por cerros y montañas, por mares y ríos,
por Beriso y Ensenada.
Vago.
Mi marido es un vago.
Por eso peregrino.
A veces no sé que hacer con tanto cariño que me embarga.
Sin embargo, esta carta documento
que me intima lo dice claramente: el embargo es inminente.
El cariño no se compra ni se vende.
Tampoco se alquila. A veces se rifa.
El cariño se gana en números de tres cifras.
Si no tuviste la fortuna, andá a laburar y no divagues.

Vergüenza es lo que falta.
No digo: "una vergüenza que ¡guauuu!..."
Digo un poco nomás.
Vergüenza y humildad •
14 de mayo de 2004






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LAROSAENELVIENTO.BLOGSPOT.COM (Argentina)



De cómo se hace lo que se puede, en todos los aspectos de la vida, en todas las épocas del mundo

En una fría tarde que intuir
permite de las flores
el perfume tierno,
Adam el trovador
las cuerdas del laúd pellizca
dulcemente.
La primavera ha de arribarle pronto
y ya en su corazón batiente
mariposas
de colores aletean.

Cerca el cromorno
y la bombarda suenan
-de femenino aire
henchidas sus entrañas-:
con sus mujeres ha formado Adam un trío:
ellas los vientos
él la voz cantante
de hazañas
por errantes caballeros realizadas.

Brioso Adam continúa su laúd rasgando
hasta que
¡pang!
una cuerda en dos mitades
se desdobla
dejándole los dedos de silencio
atiborrados.

Veloz como una estrella que del cielo
precipita su presencia,
por los cabellos Adam a su esposa
Dorotea toma
y le arranca sin piedad
cobrizas hebras
que al laúd
han de sumir su triste albur.

Cual zanahoria hervida en aguas claras
la nueva cuerda brilla
desde el puente al clavijero.

“La próxima soy yo” gime Eduarda la rubia
“Siempre es lo mismo” se queja Dorotea
en resoplando del cromorno
el agujero.

Cual soga de la ropa vibra tensa
la nueva y larga cuerda
en toda su extensión dorada
mientras que las mujeres
plañideras
se lamentan
y acompañan.

Y tanto llanto causa encuentra en que el trovero Adam
extirpa cada vez que lo precisa
de sus féminas
los hilos
con que arrulla
el hueco vientre del laúd
sin sopesar ni aún
por un instante
el feo daño que provoca en su salud.

(En la salud de Eduarda
y en la de Dorotea,
se entiende) •
29 de abril de 2004






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ASAKHIRA.BLOGSPOT.COM




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Circe de barro negro, la Didjazá, se asomó al espejo.
Como es adentro es afuera, pensó,
como es afuera es adentro,
y lo pensado le ocupó desde la base del cráneo
hasta las cuencas de sus ojos negros.
Escapa de tus maldiciones, le recordaba un eco.
¡Levanta el brazo! ¡Piensa que ya lo has hecho!
En su interior, el pensamiento reiterado
cobró cada vez más fuerza: como es adentro es afuera,
como es afuera es adentro. Su rival la miró curiosa,
ella la estudió con detenimiento.
Cuando se cruzaron sus miradas, ambas se sonrieron.
Levanta el brazo, recordó a alguno decirle, y sin dejar de mirarla
- ¡Piensa que ya lo has hecho!
– se cargó el cristal con un golpe bruto de la pieza de obsidiana
que había traído consigo exprofeso.
El rostro al otro lado se desfiguró primero,
luego cayó hecho añicos; ella los vio en el suelo
y le parecieron solo pedazos de vidrios de colores
los que la aprisionaron siete años, siete,
los mismos que uno necesita para renovar cada órgano,
cada centímetro de piel, cada hueso.
Como es adentro es afuera, como es afuera es adentro.
Una nueva Circe hace su incursión en el mundo
a través del óvalo hueco dejado por el espejo •
[5 de mayo de 2004






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ENLAMASMEDULA.BLOGSPOT.COM / LA ÚRSULA




DISPAROS COMO PALABRAS


Sé todo. Sé del fuego en el vientre, y sé del frío en el vientre. Sé de guerras y de alianzas. Sé del tedio y de la euforia. Sé de pactos y traiciones. Sé de los besos y de las mentiras. Sé del punto de fuga por el que la carne vibra. Se dónde explota el dolor y dónde nace la risa. Pero no sé a dónde van estas palabras, no sé si apuntan, si disparan, si matan, ni siquiera sé si ellas mismas sobreviven al ocaso•





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No soy yo.
Son mis palabras,
que se escurren entre mis dientes
y se filtran por el espacio mínimo
que hay entre mis labios.
Y dicen lo que yo intento decir con la mirada,
y gritan lo que mi conciencia silencia,
y piden lo que mi cuerpo reclama incansable:
a vos •
27 de abril de 2004






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AZTLAN2.BLOGSPOT.COM / JULIO «EL SUECO»





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Vengo por mi lugar y voy a sajar:
Rumor falso de lengua hiriente, traigo tijeras hoy.

Ya no podrás decirme cómo ser lenguita
Mi destino es crecer aparte de ti
Y estas tijeras cortarán tus ideas ponzoñosas
Que me diste para ocultarme de los demás.

Velos falsos y fariseos
Que me cubrieron de vergüenza
Cuando recordaba según tu lo que no era
Hoy haré trizas ese falso velo.
Y con estas tijeritas cortaré también para nacer
Pues ya me cansó tu lazo umbilical
Quiero mi propio ombligo,
Crecer y vivir libre como individuo

Hoy traigo tijeritas, lengua hiriente.
Y ando ganoso de sajar •
junio de 2004





SIN TI VOLO


Estaba al ras del precipicio.
Un cuerpo en libre caída sinfín,
en un espacio sin gravedad:
de sus ojos un ave se vio despegar •
9 de abril de 2004
Inspirado viajando en un microbús (orgullosamente Ruta 13) del DF que cobra 2.50 por los primeros 5 km, 3.00 de 5 a 12 km y 4.00 más de 12.







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ELCHARQUITO.BLOGSPOT.COM / ÉKTOR



[no creo en la poesía que con el viento juega]
LA POESÍA Y SU MENSTRUACIÓN OPRESIVA


Creo en la poesía
como un grito de luz en la pupila
creo en la poesía
como una lengua de viento que sopla en los oídos
creo en la poesía
como un carnaval de caprichos e intuiciones
Creo en la poesía
de los secretos de las alcantarillas
Creo en la poesía
que manifiesta los milagros de una puta
creo en la poesía
como barco que navega en un vaso de agua
creo en la poesía que el tiempo no ha oscurecido
creo en la poesía que apacigua a las fieras
creo en la poesía que no cree en el lenguaje poético

A veces el canto de un gallo es más poético
que esta simple borrachera de voces
amo mis ronquidos
amo ese método gutural que habla sin palabras
Esa invariable lluvia de fonemas indescifrables
que agrieta los sueños de mármol

Hoy el olor de mis palabras me causa tristeza
dónde puede caberle al mundo tanta soledad
tantos aullidos que no encuentran eco
la agonía es un pájaro sin alas
que se ahoga en un mar de aceite negro
la carne del futuro está torturada
y no se da cuenta que es una vieja loca
que intenta revivir el pasado
con transfusiones de semen rancio

El amor es como un animal destetado antes de tiempo
hoy el corazón ni siquiera tiene ganas de latir
quiere cambiar de oficio
renunciar a su profesión sangrienta
le apetece ser una mano cerrada
dedicada a golpear mejillas

He santificado mis pesadillas
Y ahora todo este mar de soliloquios
acabara en un poema
huérfano de la madre que lo parió

No creo en las palabras
ni en los salmos de la turbulencia
hay quien sufre sin merecerlo
como una guitarra borracha
manoseada y sin cuerdas

¡Ah!, si Jesucristo hubiera usado metralleta
la violencia sería ya mística discontinuada
la muerte acaso una mujer que solamente
se atrevería a cometer infidelidades conyugales
hasta el pavorreal vanidoso estaría feliz
y no se abochornaría más de su horribles patas
Hace falta vomitar el coraje
zurciendo metáforas en la nada
arrancándole los 24 pellejos al día
La vida es demasiado corta
para desperdiciarla en la medición, el ritmo y la rima
en puñetas de aburridos florilegios

Qué me importa a mí
que la Luna y el Sol sean amantes eternos
que juntan sus labios cuando hay eclipse
alguien dijo que el amor no es ciego sino bizco
y que su tema fundamental es la quejumbrosa abstracción
una hermosa dama que inventó la prostitución
dedicada a practicar la ética del chancro blando o duro
(según sea el caso venéreo del cortejo fino o arrabalero a tratar)

La felicidad pesa lo que pesa el sufrimiento
y desde que la mujer fue comparada con la flor
¿qué ha quedado de la poesía?
los mismos ripios
que ni el más chaparro y cursi de los lectores
quiere fumar o beber

Por eso digo yo
que la poesía
es una anciana
a la que todavía no le baja la regla •
mayo de 2004







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COSMICBITCH.BLOGSPOT.COM / LA JUDITH
quereres y otros males





STATUS: DRAFT

Entre las cosas
que a huevo
me ayudan
a dormir mejor,
están:
- Pistear.
- Fumar mois.
- Chillar como magdalena •
4 de abril de 2004






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concomitancias efímeras
disfrazadas de destino
por la fuerza del deseo,
nada más que casualidades imbéciles....
ni tu ni yo para ilusos,
ni aquí ni en otro tiempo.

el recuerdo de la inmovilidad me hunde
en este vendaval de sensaciones y deseos
de frustraciones y verdades, de rendidos egos
la resistencia a la repetición nos mueve
a caer en la evadida inercia: otras caras,
la misma ola clonándose en la misma nube

la falta de sueño, la sobra de miedos
la intermitente inspiración que reduce a huesos
aquellas historias de caminos medios
disfrazando de potencias los anhelos
de utopías románticas y perdidos sueños;
esperanzas reencontradas al alba
de niños que corren en la madrugada •

8 de febrero de 2004






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No tiene dinero
Culpe a su jefe.
¿No tiene autoestima?
Culpe a sus padres.
¿No tiene un patrimonio?
Culpe al país.
¿No tiene un solo pensamiento propio?
Culpe a la televisión.
Mejor aun, al servicio de cable.
¿No tiene personalidad propia?
Culpe a MTV y a Cosmopolitan.
¿No tiene planes a futuro?
Culpe al pasado.
¿No tiene ganas de vivir?
Culpe a la vida.
¿Ni tiene otra opción más que seguir respirando?
Culpe a la muerte, por retrasada.
¿No tiene buena salud?
Culpe a Marlboro.
¿No tiene sueño?
Déjese de pendejadas
y váyase a dormir •
8 de abril de 2004






DRAFT 1

Sólo queda
doblar la espalda
y bajarse los pantalones •
2 de febrero de 2004





10 DE MAYO • CARTA A MI MADRE

ADA:

Marcaste mi vida como ninguna otra persona, fuiste la peor madre que pude haber tenido. Jamás podré dejar de reclamarte tanta bondad pre-fabricada. Es tan estúpido que me hayas querido tanto solo porque era tu hija... a poco dejaste de ser persona por haber parido? A mí que no me vengan, te tragaste el cuento del amor incondicional de madre, y si no me rechazabas completamente fue solo por miedo a la culpa. Que estúpida fuiste, a tu edad y creyendo en cuentos de hadas. Te jodiste solita, yo nunca te pedí nada... aunque no puedo negar que tu falsa generosidad sigue siendo una carga de la que trato de deshacerme constantemente.
Te quise, no lo voy a negar. Pero ahora siento que me engañaste para que te quisiera, con tu amor egoísta, con tu manera de hacerme sentir que estaba siempre bien mientras estuviera siempre bien contigo, con tu abnegación, con tu sacrificio como cuenta de inversiones. Me hiciste ver la vida desde la perspectiva que te era más conveniente, no quedaba nadie en el mundo mas que tu, eras la única que siempre estaba ahí, cada vez que fallaba, cada vez que te fallaba, cada vez... Yo te veía siempre tan dispuesta a apoyarme, a perdonarme, a levantarme y ayudarme a andar si era necesario, y te creí... y te quise. Tú y tus pendejadas de madre perfecta.
Mira que nunca dejarme ser yo y pretender que "aun así" me aceptabas! No me digas, sólo querías lo mejor para mi, verdad? Querías que fuera feliz, que desarrollara mis capacidades y que lograra todo lo que quería de la vida. Cómo no. Fui tu estúpido proyecto de vida, fabricabas una versión mejorada de ti misma. No querías darme mas recursos ni oportunidades, querías ver tus sueños malogrados realizados en mi. La sorpresa que te has de haber llevado. A veces hasta lástima me da nomás de pensar en el chingazo contra la pared que te diste conmigo, pero luego lo reconsidero, recuerdo que tu última estrategia fue el chantaje emocional, querías lograr la manipulación con el poder que se le infiere a toda víctima. Pues mira, pobrecita tú, ni eso lograste.
Me vale madre todo el llanto que te provocó ver TUS sueños rotos. Por mucho tiempo me hiciste sentir el más asqueroso desprecio y, gracias a tu entrenamiento infantil de lo que debe ser una buena hija, la más grande culpa por no quererte.
Te odié tanto. Te lo debí todo por tanto tiempo, que lo que más me falta ahora que no estás es el sentimiento de que con cada logro, con cada paso en el camino que tú marcaste, voy pagando por cada respiro, que voy pagando tu abnegado sacrificio, y que las culpas por todo aquello en lo que no fui lo que tú quisiste se aminoran. Ahora se quedó una cuenta pendiente y nunca te voy a perdonar el que te hayas muerto antes de pagártela, aunque, la verdad, morir es lo mejor que pudiste hacer por nuestra relación. Ahora hago toda la faramalla de comprarte flores de camino al panteón para sentir que te recuerdo con cariño el día de las madres, para sentirme mejor conmigo misma, como si algún día me hubiera importado celebrarlo, como si te fueras a dar cuenta... ¡ja! como si realmente hubiera cariño.
Púdrete con tus bonitas flores encima •






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CONFLICTIVA.BLOGSPOT.COM
odio los viernes




BLUE AND GREEN


La suela de tus zapato llena de lodo,
crujió bajo tu peso cuando entraste
a la blanca habitación de pisos pulidos
como espejos haciendo “cronch”.
¿Qué esperas de mí? ¿qué puedes esperar
de un par de ojos azules como el mar y las miradas?
Tan llenos de añoranza por lo que no existe.
No pierdas tu tiempo.
Llévate tu corbata de seda verde,
esa que hace ver tus ojos más felinos cristalinos
y profundos, como un caleidoscopio de selvas
y locura,
llévate la agenda roja
donde cada noche anotas los sueños
que le murmuro a la lluvia,
o acaso ¿creías que no me doy cuenta,
cómo vas delineando las letras
que se me escurren de los dedos,
mientras salpico de azules y negros
la taza de café sobre la cual trasnocho?

La noche se esta haciendo más alta
y ya veo venir los verdes y los azules.
Vete.
Antes que te suplique que te quedes.

17 de marzo de 2004







ZACAZONAPAN SHOW


A dónde vas con esos zapatitos de tacón mi reina
Taconeando por todo plaza santa Cecilia?

¿A dónde vas, con tus cigarrotes que te hacen ver mas vulgarcita?
¿O acaso no sabes que las niñas bonitas no fuman?
¿A donde vas bonita?
Con esa bola de pelafustanes
Muertos de hambre que nos les alcanza
más que pa invitarte a los tacos varios

Con tu perfumito caro, y tus rolitas funky
Le das nueva vida a este antro asqueroso.

¿Qué haces ahí, mamacita
Entre el foco, el criko, la noche y los malandros?

A donde vas... yo voy contigo
Al Zacazonapan —le dije y la boca se me hizo agua •
5 de marzo de 2004






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PATYBOO.BLOGSPOT.COM / LA PATY BLAKE





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además de ser creativo
Dios es estadista:
dejó en el cielo nocturno
una brillante gráfica de pastel •
14 de marzo de 2004




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el destino de las botellas
es el mar,
mi destino es creer en las botellas •

12 de abril de 2004






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tanto giro y giro del mundo
que a veces parece encantador, a veces marea
a veces enriquece, a veces harta
a veces transporta, a veces es repetitivo
a veces hace sonreír, a veces es totalmente equis
a veces es interesante, a veces mortalmente aburrido
a veces divierte, a veces entristece
claro, que lo que cambian son los ojos.
el mundo sólo es y sigue siendo.
los bipolares son los ojos •
28 de marzo de 2004






.
ANDREA Y EL DESAYUNO


quemamos la piel
en la cama vacía
de nuestro silencio

abres tus dedos
sobre la mesa del café
mientras el diario te anuncia
frente a los ojos
la nueva muerte
vestida de palabras frías

movimientos tenues los de tus manos
los de mis ojos sobre ellas
los de mis piernas, debajo
mientras las hojas siguen su curso
y las noticias te dan el desayuno

son las nueve y cuarto
y es domingo,
me dice de pronto tu ojo que se desvía
hacia mi vientre

sonrío:
son las nueve y cuarto
y es domingo
en el reloj de nuestro pulso
aunque afuera el mundo
dice que es lunes
y que todo gira •
12 de marzo de 2004







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HUMPHREYBLOGGART.BLOGSPOT.COM / EL NACHO


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POEMA EN BUSCA DE AUTOR



Otro hallazgo, si alguien lo reconoce como hijo suyo, por favor avise, si nadie dice nada lo adoptaré yo (no se admiten reclamaciones después de 72 horas).





A LA LIBERTAD


¿Dónde ha quedado el viejo poema de los artistas necios,
esos que de cuando en cuando visitan las prisiones?

Ese poema...
¿Arrumbado acaso en un desván o en un museo?
¿En el portafolio agrietado del que ha muerto
en el frenesí de un infarto fulminante?
¿Dónde estará, amigo, dónde?

¿Lo será en una caja de papeles inservibles
donde un hongo se come los dictados
de una estirpe de presidentes diminutos?

¿Dónde se guardan las tomografías
de la materia gris de las naciones?
Oh!, cruel diagnóstico que llama a la vergüenza
compañera.

¿A dónde van en el verano
las ideas?

¿Dónde quedaron las navajas
de los gallos de mi pueblo,
marcados de viruela, perdedores?

Es mi país, uno de tantos,
uno de piel cuarteada de silencios
y de gritos macabros
y de sorpresas sacadas del sombrero
de un mago que ha extraviado su aguinaldo.

No sé, pero la Libertad es cosa seria.

Es sombra que se amarga en la solera
y destino infinito que no llega.

Es un signo de profetas ilustrados
que fingen demencia frente al miedo
que se acurrucan por la noche en los rincones
de su guarida preferida,

No sé, pero la Libertad es cosa seria.
Salve la pluma, la tecla, el monitor, un beso
como fórmula mágica guardada
como hechizo ancestral oculto y adherido
a un ejército de letras metidas en un disco
El callejón oscuro vaticina al huésped extranjero
dos opciones de género y de número.

No sé, pero la libertad es cosa seria •
10 de mayo de 2004






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MARXXIANA.BLOGSPOT.COM
(URUGUAY)




60 DEFINICIONES DE BOLSILLO,
APLICABLES EN CUALQUIER MOMENTO DEL DÍA


1.Soy "esto" - 2.Soy mujer – 3.Soy treintona - 4.Soy mamá - 5.Soy gorda - 6.Soy docente - 7.Soy esposa - 8.Soy amante - 9.Soy hija - 10.Soy amiga - 11.Soy oreja - 12.Soy habladora - 13.Soy compañera - 14.Soy chillona - 15.Soy torpe - 16.Soy ciclotímica - 17.Soy petisa - 18.Soy castaña - 19.Soy coherente - 20.Soy contestadora - 21.Soy bocasucia - 22.Soy delirante - 23.Soy divertida - 24.Soy pecosa - 25.Soy estridente - 26.Soy exagerada - 27.Soy imaginativa - 28.Soy buena - 29.Soy sensible - 30.Soy miedosa - 31.Soy enamoradiza - 32.Soy chicata - 33.Soy cariñosa - 34.Soy friolenta - 35.Soy quejosa - 36.Soy impaciente - 37.Soy reservada - 38.Soy generosa - 39.Soy observadora - 40.Soy inconstante - 41.Soy desafinada - 42.Soy celosa - 43.Soy amable - 44.Soy llorona - 45.Soy chueca - 46.Soy sensual - 47.Soy cocinera - 48.Soy insegura - 49.Soy repetitiva - 50.Soy perfeccionista - 51.Soy maniática - 52.Soy desprolija - 53.Soy soñadora - 54.Soy lectora - 55.Soy lenta - 56.Soy memoriosa - 57.Soy comeuñas - 58.Soy dibujante - 59.Soy patichiquita - 60.Soy besable -

Ah, por si no me había presentado antes: MARIANA, un gusto •
13 de abril de 2004







DÍAS DE 27 DE HORAS


Eso es lo que necesito.
Tres horitas extra que repartiría de la siguiente manera:
20 minutos durmiendo
15 minutos dandome una BUENA ducha y no una sacada de mugre veloz
20 minutos leyendo cualquier otra cosa que no sea material de la escuela
5 minutos pasando el trapo húmedo al piso para limpiar el polvillo asquerosopegajosocrocante que dejan los albañiles
20 minutos caminando con las perras a la hora de la siesta
5 minutos tomando mate calentito con espuma
15 minutos besando un poco más a mi señor marido
30 minutos nadando
5 minutos flotando
30 minutos jugando con mis hijos
15 minutos cocinandoalgo que lleve un poco más de elaboración que unas milanesas con puré naranja
Bueno en realidad necesitaría días de 27 horas y 5 minutos.
Esos 5 minutos extra no sé para que los usaría.
Seguramente para confiarme en que "total tengo 5 minutos más"...
21 de abril de 2004






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PERROTRASUCOLA.BLOGSPOT.COM / EL ALFREDO




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la cotidianeidad es un disco rayado
olvidado en la rocola del supuesto creador •






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nuca femenina
campo fértil de flores •
10 de enero de 2003







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BRUNORUIZ.BLOGSPOT.COM
hiperficciones---f(r)icciones





TAJANTE


¿Has llegado a la Perfección?
¿Todos te desprecian?/
No llores
Es tiempo de llorar/
La ciencia (impaciencia) de tus besos/
Enséñame a odiar
Quiero aprender tus maneras
Es tiempo de llorar/
Raindrops keep falling on my
Dick, Power Prosa:
También eres poeta/
Siguen llegando como enanitos
en busca de su Machote •
10 de diciembre de 2003






AGUSTINA

Si ella podía estar quieta en la silla, aguantándose, apretándose los muslos y frotando, mientras yo asentía con seriedad a sus palabras y acariciaba sus pantorrillas mentalmente, luego ella giró el cuerpo y tomó su bolso y me sentí sobornado por sus muslos que eran formas de recorrer un animo tenso mientras su figura se erguía: me apoyé en una pierna, descansé la otra, y Agustina se volvía a acomodar en la silla, cuidadosamente, con una seriedad que era más que un rasgo de su personalidad, era una forma de desnudarse en una silla, sin decirme, Alex, me tiemblan los muslos •
24 de mayo de 2004








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LETRASDECACTUS.BLOGSPOT.COM / EL JUAN





CANTO GLOBAL


Eco de voces que reniegan en confusión.
adrenalina infantil pura
sonidos imaginados en gritos de alegría
mesón de necesidad
gigantes en hambruna
puntos de abundancia en el centro de la pobreza

Almas con secretos vendados
insolencia sin diagnosis
depredadores en disfraz de nutrición

Coraje bendito sobre las aguas
fuegos diminutos mantienen viva
la llama de la cordura

La esperanza del futuro está hipnotizada
con hechizos electrónicos
aberrante magia gris
saturada con delicias diabólicas

Sillas de imprudencia
cacareo humano
en la fosa de la relevancia

Botones de codicia
azucares de impotencia
respiros de la desesperación
en una prosperidad de holograma

Frívolo endrogado
en burlas de adolescencia
licencia descorazonada

Sonrisa de perdición
comunicaciones abortadas
estrellas descifradas
insectos filosóficos en el triunfo de la contemplación.

Puñal de indiferencia
en los pulmones del mundo
clavado de la muerte
en el mar de náusea
mal de ojo
flotando en el excusado

Que viva el amor de tu perdón
invocaciones de silencio
nos enfermamos con el tumulto plástico

Modernismo sutil del ayer
ya no eres moderno
sed de victoria
atisbos de confusión
ganas de lo correcto
en presentaciones flemáticas.
Profecías de control propio
¡abrázame!
todos nos estamos muriendo
en la laguna
de soberbios proverbios
En la soga de la existencia
se nos resbaló la inocencia
en los pantanos de lo ridículo

Hediondez codificada
persecución de ancestros
esfuerzos de resurrección •
Portland, Oregon, 2002






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